Elle enfile ses bas de contention. Elle se sent vieille. Elle tisonne les buches dans la cuisini\u00e8re. Elle s\u2019affale sur la chaise en paille. Elle trie les lentilles. Elle se souvient. Elle marchait vers la fontaine. Elle repoussait les jars. Elle ne parle plus \u00e0 personne. Elle souffre d\u2019arthrite. Elle devient maladroite. Elle s\u2019en veut. Elle regarde sa brue. Elle envie son ventre rond. Elle se r\u00e9fugie dans son jardin. Elle cueille des gla\u00efeuls rouges. Elle part au cimeti\u00e8re. Elle lance le grain aux poules. Elle essuie ses mains sur son tablier. Elle traite son mari de \u00ab vieux fou \u00bb. Elle caresse les boucles de l\u2019enfant. Elle plume une poule \u00e9bouillant\u00e9e. Elle reprises des chaussettes sur un oeuf en pl\u00e2tre. Elle marie son fils ain\u00e9 \u00e0 une femme divorc\u00e9e. Elle en souffre. Elle ch\u00e9rit son premier petit gar\u00e7on. Elle a peur de la tuberculose. Elle entend le klaxon de la camionnette. Elle ouvre la barri\u00e8re du bas. Elle rejoint les autres femmes devant le four \u00e0 pain. Elle regarde les auvents de la camionnette se lever. Elle ach\u00e8te des pantoufles fourr\u00e9es \u00e0 carreaux bleus et noirs. Elle est contente. Elle est seule devant la fen\u00eatre. Elle attend une lettre de son fr\u00e8re. Elle s\u2019occupe de son p\u00e8re impotent. Elle fend les b\u00fbches. Elle trait les vaches. Elle prend la lettre, l\u2019ouvre. Elle pleure. Elle accroche le portrait m\u00e9daill\u00e9 au-dessus de la chemin\u00e9e. <\/p>\n\n\n\n
Elle a dix ans. Elle est au premier rang dans la petite \u00e9glise. Elle pourrait presque toucher le cercueil de sa m\u00e8re. Elle r\u00e9cite les pri\u00e8res. Elle est la grande maintenant. Elle tient ses deux soeurs par la main dans le chemin creux. Elle regarde son p\u00e8re accabl\u00e9. Elle retourne \u00e0 l\u2019\u00e9cole. Elle la quitte au moins de juin suivant m\u00eame si elle \u00ab apprend bien \u00bb. Elle suit les devoirs de ses soeurs le soir. Elle tient la maison. Elle aide son p\u00e8re au moulin. Elle s\u2019enfuit de la Corr\u00e8ze pour monter \u00e0 Paris comme bonne.Elle se marie. Elle ne veut qu\u2019un enfant. Un jour elle est an\u00e9antie devant sa maison bombard\u00e9e. Elle tombe \u00e0 genoux et pleure avec son mari. Elle l\u2019entend lui dire \u00ab t\u2019enflais pas N\u00e9nette \u00bb. Elle l\u2019entend lui dire qu\u2019il la reconstruira.Elle fait un p\u00e8lerinage \u00e0 Lourdes. Elle parcourt le cirque de Gavarnie \u00e0 dos de mulet. Elle porte un chapeau avec une voilette. Elle regarde la mer \u00e0 travers le rocher de la Vierge \u00e0 Biarritz. Elle prie Saint-Antoine de Padoue au moindre objet perdu. Elle lit Nous Deux. Elle a toujours une ou deux \u00e9pingles serr\u00e9es aux commissures des l\u00e8vres. Elle \u00e9tale la peau de renard sur la grande table en bois. Elle trace les contours du patron \u00e0 la craie. Elle \u00e9coute Radio Luxembourg. Elle ouvre la fen\u00eatre de son atelier sur le jardin. Elle appelle son mari pour le d\u00e9jeuner. Elle le sert. Elle lui cuisine du riz au lait. Elle lave la vaisselle. Elle l\u2019entend ronfler, assis sur sa chaise. Elle embrasse sa fille unique. Elle la suit des yeux jusqu\u2019au tabac. Elle d\u00e9noue son tablier. Elle traverse le pavillon vers son atelier. Elle s\u2019assoit \u00e0 sa machine \u00e0 coudre. Elle p\u00e9dale. Elle peine \u00e0 pousser la fourrure d\u2019astrakan. Elle casse l\u2019aiguille. Elle crie \u00ab zut \u00bb. Elle l\u00e8ve le pied de biche. Elle r\u00e9pare. Elle entend sonner. Elle se presse dans le couloir vers l\u2019entr\u00e9e. Elle ouvre \u00e0 sa cliente. Elle lui parle avec d\u00e9f\u00e9rence. Elle lui promet le manteau pour dans deux jours. Elle ne dort plus. Elle coud la nuit. Elle pose le manteau sur le mannequin. Elle effectue les derni\u00e8res retouches. Elle glisse les billets dans une boite en fer. Elle en est \u00e0 son septi\u00e8me avortement. Elle voudrait mourir. Elle ne veut plus qu\u2019il la touche. Elle a le sexe en horreur. Elle sait qu\u2019il a des maitresses. Elle est coquette. Elle collectionne les escarpins brillants. Elle aime danser. Elle est en mai 1968. Elle a peur des communistes, du drapeau rouge hiss\u00e9 sur la gare. Elle n\u2019ose plus sortir. Elle emm\u00e8ne une de ses petites-filles en car en p\u00e8lerinage \u00e0 Blois. Elle se souvient du plus beau jour de sa vie. Elle revoit sa fille unique dans sa robe de mari\u00e9e. Elle a impos\u00e9 \u00e0 son gendre le bapt\u00eame de ses enfants. Elle va au carnaval de Nice, \u00e0 la f\u00eate du citron de Menton. Elle aime la C\u00f4te d\u2019Azur. Ses riches clientes y ont des villas. Elle ne sait pas conduire. Elle aime \u00eatre avec lui en voiture et qu\u2019il l\u2019appelle \u00ab ma poule \u00bb. <\/p>\n\n\n\n
Catherine Guillerot 01\/02\/2022 <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Elle enfile ses bas de contention. Elle se sent vieille. Elle tisonne les buches dans la cuisini\u00e8re. Elle s\u2019affale sur la chaise en paille. Elle trie les lentilles. Elle se souvient. Elle marchait vers la fontaine. Elle repoussait les jars. Elle ne parle plus \u00e0 personne. Elle souffre d\u2019arthrite. Elle devient maladroite. Elle s\u2019en veut. Elle regarde sa brue. Elle Continuer la lectureautobiographies #10 |\u00a0portrait<\/span>