{"id":67243,"date":"2022-02-27T10:15:11","date_gmt":"2022-02-27T09:15:11","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=67243"},"modified":"2022-03-02T17:53:11","modified_gmt":"2022-03-02T16:53:11","slug":"transversale-4-un-debut-de-quelque-chose","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/transversale-4-un-debut-de-quelque-chose\/","title":{"rendered":"transversales #04 | un d\u00e9but de quelque chose"},"content":{"rendered":"\n
Il y a cette tour, \u00e9trange et attirante, tel un aimant. Elle est situ\u00e9e sur une \u00eele d\u00e9serte, o\u00f9 nul humain ne vit. Et pourtant, une \u00e9quipe d\u2019explorateurs et d\u2019exploratrices y \u00e9t\u00e9 d\u00e9barqu\u00e9e il y a peu, afin d\u2019y mener des recherches scientifiques. Tr\u00e8s vite, la tour devient une source de pr\u00e9occupations. Certain.es veulent y entrer, d\u2019autres s\u2019y refusent. Une paire finit par y entrer. Une personne inhale les spores d\u2019une myst\u00e9rieuse plante. Hallucinations. Semi-folie. Violence.<\/pre>\n\n\n\n
C\u2019est pour ce soir. Apr\u00e8s des mois et des mois \u00e0 pr\u00e9parer minutieusement cette op\u00e9ration, la date du 23 novembre avait finalement \u00e9t\u00e9 choisie. Je n\u2019en savais rien, j\u2019en ai seulement re\u00e7u la confirmation il y a de cela un peu plus de deux heures. Un SMS qui peut-\u00eatre bouleversera profond\u00e9ment ma vie. Je baigne instantan\u00e9ment dans le doute mais je prends le pli de ne  pas trop y penser. Se focaliser sur le concret. On \u00e9tait alors occup\u00e9 de siroter une bi\u00e8re au centre-ville\u2013 elle ne go\u00fbtait rien d\u2019extraordinaire mais c\u2019\u00e9tait surtout par plaisir de se retrouver ensemble \u2013 lorsque nos t\u00e9l\u00e9phones ont vibr\u00e9, \u00e0 l\u2019unisson. On s\u2019est regard\u00e9. On a compris. L\u2019heure H avait enfin \u00e9t\u00e9 d\u00e9cr\u00e9t\u00e9e. On a termin\u00e9 d\u2019un trait nos verres pourtant encore bien remplis, et on s\u2019est dirig\u00e9 vers la sortie. Sans prononcer un mot. Ce n\u2019\u00e9tait pas n\u00e9cessaire. La mission avait d\u00e9but\u00e9. Ces carnets noircis de notes pendant ces expos\u00e9s afin de nous r\u00e9v\u00e9ler ce que nous risquerions de d\u00e9couvrir une fois sur place, ces heures de reportage sur des maladies aussi exotiques qu\u2019inconnues, ces mises en situation o\u00f9 il demeure imp\u00e9ratif de r\u00e9agir au quart de seconde si on ne veut pas perdre la vie ; tout cela devient \u00e0 pr\u00e9sent concret et tangible. En une vibration de t\u00e9l\u00e9phone portable. Tout le monde se s\u00e9pare, certains partent \u00e0 pieds, d\u2019autres prennent les transports en commun. J\u2019ai pour ma part toujours pr\u00e9f\u00e9r\u00e9 la marche, comme si le fait de mettre un pas devant l\u2019autre permettait \u00e0  mon esprit de se mettre en action. Comme ces jouets m\u00e9caniques dont le syst\u00e8me n\u00e9cessite d\u2019\u00eatre remont\u00e9 pour qu\u2019une petite musique puisse s\u2019en extraire. Le froid est piquant, les pav\u00e9s sont d\u00e9tremp\u00e9s. La m\u00e9lodie, je l\u2019ai bien en t\u00eate. Obs\u00e9dante, lancinante, telle une lame de fond qui me m\u00e8ne inexorablement vers un inconnu o\u00f9 je n\u2019aurai pas pied.<\/p>\n\n\n\n
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Immersion dans un Japon traditionnel. Une jeune fille se voit allong\u00e9e sur le sol. Visiblement, elle est morte. Elle se contemple, sans vie. Deux personne p\u00e9n\u00e8trent dans la maison, offrent de l'argent aux parents de la d\u00e9funte. Encore ti\u00e8de, le corps est emport\u00e9. Il parcourt un itin\u00e9raire de routes sinueuses, sous la pluie, et finit dans un endroit aseptis\u00e9. Le corps n'est plus qu'un amas de chair, d'organes et de visc\u00e8res. Une somme d'\u00e9l\u00e9ments mon\u00e9tisables. Elle est d\u00e9pec\u00e9e comme serait d\u00e9coup\u00e9 un quartier de boeuf. Et offerte \u00e0 celles et ceux qui peuvent se le permettre.<\/pre>\n\n\n\n
C\u2019est donc \u00e0 cela qu\u2019on ressemble, une fois que notre dernier souffle s\u2019est \u00e9chapp\u00e9 ?<\/em> Ayame contemple son corps, \u00e9tendu sur le sol. Sa t\u00eate repose sur le c\u00f4t\u00e9 gauche, l\u2019oreille et une partie de la joue sur le parquet. Elle a les yeux mi-clos, la bouche l\u00e9g\u00e8rement entrouverte. Le regard est vide, le feu est \u00e9teint. J\u2019aurais au moins esp\u00e9r\u00e9 avoir un peu plus de prestance. On dirait un chiffon roul\u00e9 en boule et jet\u00e9 dans le coin d\u2019une pi\u00e8ce<\/em>. Il est vrai que la mort avait \u00e9t\u00e9 aussi br\u00e8ve qu\u2019instantan\u00e9e. Ayame s\u2019appr\u00eatait \u00e0 monter \u00e0 l\u2019\u00e9tage, munie d\u2019un petit plateau en bois sur lequel reposait une tass\u00e9 de th\u00e9 et un biscuit au s\u00e9same. La fin de l\u2019ann\u00e9e scolaire pointait le bout de son nez et elle devait encore refaire quelques exercices de math\u00e9matique. A son grand d\u00e9sarroi, les d\u00e9riv\u00e9es n\u2019\u00e9taient pas ses meilleures amies. J\u2019aurais pu mourir \u00e0 un autre moment\u2026 Je ne sais pas moi\u2026 en classe ? Ou en attendant le train ? J\u2019aurais au moins eu un petit moment de gloire<\/em>. A peine a-t-elle fait trois pas \u00e0 la sortie de la cuisine qu\u2019elle senti une dr\u00f4le de douleur dans sa poitrine. Aigu\u00eb. Pas le temps ni la pr\u00e9sence d\u2019esprit de se rendre compte de ce qui lui arrive. Une seconde, le c\u0153ur s\u2019arr\u00eate. Les pieds vacillent, le corps se penche en avant. Les genoux sont les premiers \u00e0 toucher le sol, froid. Le reste suit, les bras s\u2019effondrent telle une marionnette d\u00e9sarticul\u00e9e. La t\u00eate finit par clore la chute. Sa derni\u00e8re chute. Le plateau a \u00e9t\u00e9 propuls\u00e9, environ un m\u00e8tre plus loin. La tasse s\u2019est renvers\u00e9e mais ne s\u2019est miraculeusement pas bris\u00e9e. Elle d\u00e9verse son contenu, doux et jaun\u00e2tre, qui s\u2019entrem\u00eale d\u00e9sormais aux miettes du biscuit avant de former un fin ruisseau dor\u00e9, rejoignant la chevelure noire et brillante d\u2019Ayame.<\/p>\n\n\n\n
Au milieu d\u2019un petit village se trouve une \u00e9trange \u00e9glise, grande, mena\u00e7ante et pourtant si attirante. Les rues ne permettent pas d\u2019y acc\u00e9der facilement, tout est fait pour la repousser hors du visible. Et pour cause : personne ne veut plus en entendre parler. Elle abriterait un horrible monstre, nich\u00e9 dans les d\u00e9dales. Ce dernier s\u2019\u00e9chapperait par le clocher, d\u00e8s que la p\u00e9nombre embrasse totalement les lieux. Un homme tentera d\u2019en percer le myst\u00e8re, tel une allumette jet\u00e9e na\u00efvement dans les t\u00e9n\u00e8bres.<\/pre>\n\n\n\n
Personne n\u2019accepte de m\u2019en parler. Et pourtant, ce n\u2019est pas faute d\u2019avoir essay\u00e9. Excusez-moi madame, vous habitez par ici ? Pouvez-vous m\u2019en dire un peu plus concernant cette \u00e9glise ? C\u2019est pour des recherches\u2026<\/em> La dame s\u2019arr\u00eate, me lance un regard horrifi\u00e9 et me conseille de passer mon chemin. Je suis arriv\u00e9 sur place il y a trois jours, apr\u00e8s cinq heures de train et un sinueux trajet en bus d\u2019une heure et demie. J\u2019ai d\u00e9pos\u00e9 mon sac dans un petit h\u00f4tel, sur la place du village, situ\u00e9 juste \u00e0 c\u00f4t\u00e9 d\u2019une auberge et faisant face \u00e0 un saule pleureur, centenaire. Typiquement ce genre de bourg o\u00f9 tout le monde se conna\u00eet. Et o\u00f9 une derni\u00e8re m\u00e9saventure met moins de temps \u00e0 se r\u00e9pandre qu\u2019un inconnu \u00e0 pouvoir entrer en contact avec la population locale. Surtout si cette personne commence \u00e0 poser des questions sur un lieu que tout le monde pr\u00e9f\u00e8re occulter. D\u2019ailleurs, rien ne permet d\u2019y acc\u00e9der facilement, \u00e0 cette \u00e9glise. Aucun panneau n\u2019indique son emplacement, pas m\u00eame cette vieille carte communale, jaunie au fil des ans, situ\u00e9e \u00e0 l\u2019arri\u00e8re de l\u2019abribus accueillant une fois au matin et une fois au soir l\u2019unique bus reliant ces quartiers \u00e0 la ville la plus proche. C\u2019est l\u2019\u00e9glise que personne ne veut voir. Il m\u2019a fallu attendre mon deuxi\u00e8me jour sur place pour, apr\u00e8s avoir arpent\u00e9 toute les rues, finalement tomber sur ce petit sentier, sombre et humide, qui am\u00e8ne \u00e0 une petite place abandonn\u00e9e o\u00f9 tr\u00f4ne, fi\u00e8rement, ce b\u00e2timent aussi sinistre que mena\u00e7ant. Des mauvaises herbes se sont infiltr\u00e9es entre les pav\u00e9s, certaines plantes ont m\u00eame pu se d\u00e9velopper, l\u00e0 o\u00f9 la pierre froide le leur permet. Je fais le tour de la place, jusqu\u2019\u00e0 finalement tomber face \u00e0 une large porte, permettant autrefois de p\u00e9n\u00e9trer dans le b\u00e2timent. Mais voil\u00e0 : de larges planches aux clous rouill\u00e9s condamnent d\u00e9sormais l\u2019entr\u00e9e.<\/p>\n\n\n\n
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\u00a9 illustration : Christian Klute – Study after Berenice Abbott<\/em><\/p>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div><\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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