Murmure, odeur sucr\u00e9e, \u00e0 l\u2019ultime battement d\u2019aile de la nuit et du papillon mordor\u00e9, comme le soupir du fauve ensommeill\u00e9. C\u2019est le d\u00e9but de la temp\u00eate et de la journ\u00e9e. Et la mer, tout au loin, charrie ses nuages de poussi\u00e8res. Et les anges, ivres de vin, se perdent dans le labyrinthe des villes. Et les dieux, abattus d\u2019ennui, dorment ventre \u00e0 terre en ronflant leur m\u00e9pris.<\/p>\n\n\n\n
Entends, \u00f4 souffle a\u00e9rien qui jaillit du n\u00e9ant, dans les \u00e9glises d\u00e9sertes et sous les pr\u00e9aux solitaires, parmi les ruines qui se dessinent et l\u2019effritement des fourmili\u00e8res, le pas cadenc\u00e9 de l\u2019esprit sans \u00e2me. Sur la grande place balay\u00e9e par le vent, un tigre rode \u00e0 l\u2019aff\u00fbt d\u2019une proie. Il est encore t\u00f4t, le temps recule, il fait d\u00e9j\u00e0 froid.<\/p>\n\n\n\n
Respire, poussi\u00e8re de vie, l\u2019odeur f\u00e9tide du pr\u00e9dateur \u00e0 la qu\u00eate errante et de la main arm\u00e9e, comme d\u2019un feu s\u2019illuminent les braises rougeoyantes. Ench\u00e8res au port du d\u00e9sespoir, le ciel est jaune, la nuit est noire. Le tigre tourne en rond, le soldat pi\u00e9tine de ses rangers les ultimes lueurs d\u2019espoir. L\u2019odeur du sang soupire dans un courant d\u2019air que la mort qui r\u00f4de rend immobile.<\/p>\n\n\n\n
Souviens-toi, \u00f4 coeur qui bat, des bergeries de pierres blanches qui hantaient mon enfance. On y choisissait un agneau et on l\u2019\u00e9gorgeait. Et on mangeait la chair morte de l\u2019innocence. Et on dansait l\u2019amour de la tribu sur les restes du sacrifice et de la souffrance. Tous les regrets des bouchers repeupleront l\u2019\u00e9vidence, tu dois manger quand tu as faim. Et combattre, et t\u2019arr\u00eater demain.<\/p>\n\n\n\n
Embrasse, odeur de miel, au dernier vol de l\u2019abeille an\u00e9antie et de l\u2019espoir cach\u00e9, comme le sommeil du chasseur enfi\u00e9vr\u00e9. Le soir pointe, l\u2019ouragan laisse au d\u00e9sert la solitude de son oeuvre. Quelques fleurs \u00e9cras\u00e9es tissent un tapis mort et le soleil, sans plus de regrets, s\u2019endort. L\u2019usure du vent attise la s\u00e9cheresse. Le fauve, haletant de fatigue, et comme enivr\u00e9, l\u00e0, \u00e9puis\u00e9 et vacille. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Murmure, odeur sucr\u00e9e, \u00e0 l\u2019ultime battement d\u2019aile de la nuit et du papillon mordor\u00e9, comme le soupir du fauve ensommeill\u00e9. C\u2019est le d\u00e9but de la temp\u00eate et de la journ\u00e9e. Et la mer, tout au loin, charrie ses nuages de poussi\u00e8res. Et les anges, ivres de vin, se perdent dans le labyrinthe des villes. Et les dieux, abattus d\u2019ennui, dorment Continuer la lecturehors-s\u00e9rie #imp\u00e9ratif | le repas du tigre<\/span>