Les pneus crissent sur le gravier du chemin, un claquement de porte, des pas dans les cailloux. Elle monte les quelques marches de la terrasse et appuie ses mains contre la porte-vitr\u00e9e. Elle regarde \u00e0 l’int\u00e9rieur, dans le contre-jour. Sa voiture est gar\u00e9e sur le trottoir. Mais aucune trace de lui, tous deux ont bel et bien disparus. <\/p>\n\n\n\n
Elle fait le tour de la maison, entre dans le jardin. Le gazon est parsem\u00e9 de paquerettes. Des petites t\u00e2ches blanches sur la nappe verte. Deux chaises longues prennent le soleil au fond. Au milieu, une table en fer forg\u00e9 \u00e9clair\u00e9e par la lumi\u00e8re du printemps. Des tas de papiers, un stylo rouge, deux tasses abandonn\u00e9es \u00e0 moiti\u00e9 bues, un sachet de th\u00e9 \u00e9ventr\u00e9 \u00e0 c\u00f4t\u00e9 d’une cuill\u00e8re mouill\u00e9e de caf\u00e9, quelques grains de sucre blanc. Il ne reste que des traces de leur pr\u00e9sence. <\/p>\n\n\n\n
Mouchette, pelotonn\u00e9e sur l’une des chaises, l\u00e8ve \u00e0 peine le menton \u00e0 son arriv\u00e9e. La chatte plisse ses yeux jaunes, accepte la caresse en baissant la t\u00eate, mais ne dit rien. Elle ignore si elle est contente de la voir. L’animal tourne la t\u00eate, indiff\u00e9rente \u00e0 la sc\u00e8ne. Le vent fait tourner les pages d’un livre abandonn\u00e9 sur une des chaises longues. Mouchette la regarde fixement une derni\u00e8re fois avant de se d\u00e9tourner et de se retirer dans les buissons. C’est \u00e0 ce moment qu’ils sortent souriants, de la cabane \u00e0 outils. <\/p>\n\n\n\n
Marie a les cheveux d\u00e9faits, un sourire vague. Il est surpris de la voir d\u00e9j\u00e0 l\u00e0. Ce sont des exclamations d’accueil, des bras qui s’ouvrent et enlacent. Ce sont des yeux baiss\u00e9s et un menton haut, des gestes h\u00e9sitants. Un parfum de trahison flotte. On s’assoit, on rapproche les chaises, on touche le genoux en offrant du caf\u00e9. Le vent s’engouffre dans le jardin pourtant prot\u00e9g\u00e9, il fait fr\u00e9mir les feuilles dans l’arbre et le tas de papier sur table. Une paume claque sur le tas, l’emp\u00eachant de se disperser. On y pose une tasse, croyant r\u00e9parer, mais sans penser aux d\u00e9gats. Le caf\u00e9 lentement t\u00e2che le papier. On ne peut pas revenir en arri\u00e8re. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Les pneus crissent sur le gravier du chemin, un claquement de porte, des pas dans les cailloux. Elle monte les quelques marches de la terrasse et appuie ses mains contre la porte-vitr\u00e9e. Elle regarde \u00e0 l’int\u00e9rieur, dans le contre-jour. Sa voiture est gar\u00e9e sur le trottoir. Mais aucune trace de lui, tous deux ont bel et bien disparus. Elle fait Continuer la lecturedialogue #01 | sc\u00e8ne de jardin<\/span>