une ligne est vue, mais il n’y a pas de ligne, \u00e0 gauche, l’herbe coup\u00e9e, jaunie, s\u00e9ch\u00e9, les raies encore de la taille, \u00e0 droite, les cendres, la terre noircie, les troncs devenus charbon \u205d chaque \u00e9t\u00e9 dans la vall\u00e9e, un incendie que l’on dit volontaire et le nom de l’auteur est su et tu, il ne va pas plus loin, la courbe est l\u00e0<\/p>\n\n\n\n
renfoncement dans la fa\u00e7ade, au centre presque, un panneau de bois de la taille d’une carte de tarot, sans peinture, sans couleur, d\u00e9lav\u00e9 par le temps, en s’int\u00e9ressant le regard distingue la d\u00e9coupe d’une serrure, cercle surmontant un trap\u00e8ze, sa b\u00e9ance \u205d on est dans le prolongement de la rue de la truie, presque avant d’arriver au port disparu, sept ans, matin dans un sens, soir dans l’autre, passer, avant de d\u00e9couvrir la porte des ann\u00e9es, deux, trois, cinq, voir un clochard qui errait d’habitude dans le quartier ouvrir cette porte sans rien voir de plus, et puis enfin, du temps encore, revenu \u00e9tranger maintenant, s’approcher et dans la lenteur du d\u00e9lit et l’indiff\u00e9rence de la ville, toucher le bois, le tirer, ouvrir, pour d\u00e9couvrir un interrupteur \u00e9lectrique d\u00e9suet<\/p>\n\n\n\n
mur l’on dirait d’enceinte mais plut\u00f4t de secret, haut comme un homme et demi, seule ponctuation une porte de bois massif, surmont\u00e9 d’un petit toit, au-dessus seulement le ciel \u205d aux questions de l’enfance r\u00e9pondent le vague et la g\u00eane, puis au bord du grand \u00e2ge, oublier l’absence, il reste ce mot d\u00e9couvert alors qui reviendra comme un foret, \u00e9crit en lettres rouges, l’Eccl\u00e9siaste<\/p>\n\n\n\n
sous les pieds les carr\u00e9s de verre, les penser cubes, ne d\u00e9voilant rien, insensibles aux pas, aux sauts, et imagine-t-on au pic, rien n’est vu, la transparence est dans le verre, pas au-del\u00e0, mais signe de l’en-dessous sans savoir s’il a limite \u205d quelques marches et la poste des remparts minuscule, kiosque de sous-marin, et en dessous en longueur, les salles o\u00f9 les lettres sont tri\u00e9es et par quel passage descendent-elles, puis vont gonfler des sacs de toile, puis partir dans des trains, qui passent dans la tranch\u00e9e, et cela est fait la nuit, et ce qui le font reviennent entre les draps pendant l’\u00e9cole, les marches dans les rues<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
une ligne est vue, mais il n’y a pas de ligne, \u00e0 gauche, l’herbe coup\u00e9e, jaunie, s\u00e9ch\u00e9, les raies encore de la taille, \u00e0 droite, les cendres, la terre noircie, les troncs devenus charbon \u205d chaque \u00e9t\u00e9 dans la vall\u00e9e, un incendie que l’on dit volontaire et le nom de l’auteur est su et tu, il ne va pas plus Continuer la lecture#40jours #prologue | quatre ellipses verticales<\/span>