Des pavillons blancs aux toits orang\u00e9s, \u00e0 la corrolle verte, ils sont align\u00e9s les uns apr\u00e8s les autres, comme les perles d’un collier, tous identiques et infailliblement pr\u00e9sents; devant, une auto m\u00e9tallique est gar\u00e9e, parfois deux, les couleurs peuvent varier, un chat traverse la rue de son pas indiff\u00e9rent, on entend des chiens aboyer, ils sont les seuls \u00e0 se r\u00e9pondre ici, il n’y a que du b\u00e9ton, du goudron et du silence, quelques arbres ont surv\u00e9cu \u00e0 la razzia: ce n’est ni la ville, ni la campagne, ce sont des territoires vol\u00e9s, occup\u00e9s, sans brio, ni revendication, sinon l’ennui.<\/p>\n\n\n\n
Dans la poussi\u00e8re et la chaleur de l’enfance, \u00e0 v\u00e9lo sur la route caillouteuse, on s’enfonce dans les ronces, les foug\u00e8res et orties, pour grappiller dans les buissons, des m\u00fbres aux parfums sombres comme les for\u00eats -ne prends pas celles du bas, les chiens ont piss\u00e9 dessus, celles du haut sont meilleures: derri\u00e8re les grilles remplies d’\u00e9pines, un \u00e9difice d\u00e9labr\u00e9 surgit de la broussaille- \u00e7a devait \u00eatre quelque chose \u00e0 l’\u00e9poque, devant les vitres cass\u00e9es,on imagine les fen\u00eatres en ogive, le lustre en cristal, devant les murs salis, les extravagantes f\u00eates, les amours secr\u00e8tes, c’est le d\u00e9but de tous les r\u00eaves.<\/p>\n\n\n\n
Une petite place ronde excentr\u00e9e \u00e0 quelques m\u00e8tres de la cath\u00e9drale, au sol pav\u00e9 depuis des si\u00e8cles, \u00e0 la fontaine rafraichissante, \u00e0 l’ombre feuillue des arbres, aux murs cribl\u00e9s, il y a des trous parfois aussi gros que des oranges, des cavit\u00e9s creus\u00e9es dans la pierre: c’est l\u00e0 o\u00f9 \u00e9taient fusill\u00e9s les opposants au r\u00e9gime, le sang a coul\u00e9, les cervelles ont explos\u00e9 sur ces dalles, ici des coeurs se sont arr\u00eat\u00e9s de battre. <\/p>\n\n\n\n
Des rues tortueuses et grouillantes de monde, on crie, on se touche, on attrape au vol, on rit, on se regarde, on marche dans la rue le coeur en fi\u00e8vre, on arpente la ville, \u00e7a monte puis \u00e7a redescend vers la mer; \u00e0 midi, une chappe de plomb tombe sur la ville, \u00e7a br\u00fble, \u00e7a colle \u00e0 la peau, \u00e7a p\u00e9n\u00e8tre les corps et alourdit les r\u00eaves, on longe les murs, on cherche l’ombre, on a besoin de dormir; la nuit tomb\u00e9e, la rue retrouve son flot de passants, ils sortent comme ces animaux nocturnes qui s’\u00e9veillent, l’obscurit\u00e9 et la fra\u00eecheur venues, ils s’agitent, s’invectivent, le verbe haut, les gestes exacerb\u00e9s, les yeux rieurs, les mains unies: je ne comprends pas encore, mais je sais que c’est chez moi. <\/p>\n\n\n\n
C’est une onde invisible et froide qui glisse dans la ville, qui s’immisse dans le quartier, qui p\u00e9n\u00e8tre dans les maisons, dans les t\u00eates et les langues; on en voit les traces sur de vieilles photos, dans la poussi\u00e8re qui tombe des drapeaux, au fond des coeurs; elle impose le silence, les regards en biais, elle emp\u00eache de se donner la main, de sourire, elle ne s’\u00e9teint que par la tombe ou la prison: c’est la balle qui d\u00e9chire la peau et broie la chair, c’est la bombe qui explose en plein jour, \u00e9claboussant de mort, les terrasses environantes.<\/p>\n\n\n\n
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Des pavillons blancs aux toits orang\u00e9s, \u00e0 la corrolle verte, ils sont align\u00e9s les uns apr\u00e8s les autres, comme les perles d’un collier, tous identiques et infailliblement pr\u00e9sents; devant, une auto m\u00e9tallique est gar\u00e9e, parfois deux, les couleurs peuvent varier, un chat traverse la rue de son pas indiff\u00e9rent, on entend des chiens aboyer, ils sont les seuls \u00e0 se Continuer la lecture#40jours #prologue | des murs et des hommes<\/span>