Dans le rond de la tasse de caf\u00e9 pos\u00e9e sur la petite table en bois du jardin, tremblent les feuilles de l\u2019avocatier. Elle l\u00e8ve la t\u00eate. Le vent s\u2019est lev\u00e9. Il met en mouvement le jardin tout palpitant d\u2019herbes folles, de gramin\u00e9es et de papillons blancs, petit carr\u00e9 de vie au c\u0153ur de la ville, enclave de verdure et de qui\u00e9tude en marge de la ruelle crochue o\u00f9 portes et fen\u00eatres s\u2019ouvrent, se ferment, se saluent, ruelle chuintante des vapeurs de la blanchisserie au petit matin, anim\u00e9e de la conversation des seuils de portes le soir tombant, vibrante de la musique qui s\u2019\u00e9chappe, \u00e0 toute heure de la journ\u00e9e, de la maison en bois, rouge et blanche, tellement de notes qu\u2019on en sourit, qu\u2019on esquisse un pas de danse, on chante. Elle n\u2019a plus de montre. Le quartier vit au rythme de la cath\u00e9drale, des heures sonnantes et tr\u00e9buchantes et des c\u00e9r\u00e9monies religieuses, \u00e9chos de chants de messe chahut\u00e9s par les d\u00e9boul\u00e9s du Carnaval qui, une fois l\u2019an, enfi\u00e8vrent la ville, lui retournent les visc\u00e8res, chants danses tambours arrach\u00e9s des entrailles, et puis, ville livr\u00e9e \u00e0 elle-m\u00eame, essor\u00e9e, \u00e9cras\u00e9e de chaleur dans la torpeur des dimanches. Alors, parfois, elle a besoin de quitter la ville br\u00fblante et de chercher la mer. Au plus pr\u00e8s. Besoin de palper les bords de l\u2019\u00eele. Au plus pr\u00e8s du bord de terre, au plus pr\u00e8s du bord de mer. Longer la c\u00f4te. Dans l\u2019intimit\u00e9 de la bordure. Voir, entendre, respirer, manger, palper les bords de l\u2019\u00eele. Elle en r\u00eave. Elle ferme les yeux. Elle fait \u00e9clater les fronti\u00e8res. Surgit alors l\u2019\u00eele en son entier, papillon vert pos\u00e9e sur l\u2019eau. Petit maillon accroch\u00e9e aux \u00eeles s\u0153urs, toutes surgies expuls\u00e9es crach\u00e9es vomies des soubresauts volcaniques depuis les entrailles de la Terre. Arc-en-\u00eeles des Petites et Grandes Antilles, nich\u00e9 au c\u0153ur des Am\u00e9riques sur la route des cyclones et de la brume de sables du Sahara. Et dans ce morceau de monde qui tourne sur lui-m\u00eame, dans ce bout d\u2019univers \u00e0 l\u2019existence insens\u00e9e, il y a le petit rond de la tasse de caf\u00e9 o\u00f9 tremblent les feuilles de l\u2019avocatier.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Dans le rond de la tasse de caf\u00e9 pos\u00e9e sur la petite table en bois du jardin, tremblent les feuilles de l\u2019avocatier. Elle l\u00e8ve la t\u00eate. Le vent s\u2019est lev\u00e9. Il met en mouvement le jardin tout palpitant d\u2019herbes folles, de gramin\u00e9es et de papillons blancs, petit carr\u00e9 de vie au c\u0153ur de la ville, enclave de verdure et de Continuer la lecture#40jours #01 | une petite tasse de caf\u00e9<\/span>