regarder \u00e0 terre parce qu’il y a trop \u00e0 voir \u00e0 hauteur des visages et encore plus en allant vers le ciel, au moment de l’adieu qui arrive, reviendrait peut-\u00eatre ceci qui ne revient pas dans les r\u00eaves, ceci des ann\u00e9es lointaines du pays de ta langue dans la ville des ruines, en commen\u00e7ant par la fin les racines soulevant la chauss\u00e9e, attention racines affleurantes, c’est \u00e9crit sans rire, le rev\u00eatement craquel\u00e9 comme la croute du pain gonfl\u00e9, le pied tr\u00e9buche comme sur un pav\u00e9 in\u00e9gal, ici les pav\u00e9s ne sont pas rares, m\u00eame s’ils ne sont jamais soulev\u00e9s, dans la nuit les poussettes des nourrissons les parcourent pour les bercer, il y a m\u00eame un m\u00e9tier, le selciarolo qui avec un marteau tape doucement pour installer le pav\u00e9 sur le sable et dessine de cercles concentriques, les pav\u00e9s sont ternes souvent, ils devraient \u00eatre lisses, toucher gras disait \u00e8ve, la professeure de g\u00e9ologie, mon doigt passait sur l’\u00e9chantillon r\u00eaveur, \u00e0 l’\u00e9cole des mines, n’y \u00eatre pas descendu, puis les dalles des voies consulaires immobiles depuis deux mille ans, vastes et les deux pieds s’y arr\u00eatent, le corps se redresse, chercher les dessins dans les raccords de bitume, langues, \u00eele comme on regarde les nuages, en bas de l’ob\u00e9lisque fasciste, les plaques de marbre fendues, cass\u00e9es proposent des \u00e9nigmes \u00e0 l’attente, cherchant la lettre y, quelques pas plus loin la mosa\u00efque se d\u00e9litant, se baisser ramasser une tesselle blanche ou noire, la mettre dans la poche en se sentant complice du temps, ou bien dans les villes qui avaient \u00e9t\u00e9 sorties du sables ou des cendres, le pas sur l’herbe puis le suivant sur la figure du monstre marin, ou des lettres d\u2019un mot inaccessible, le marbre si souvent l\u00e0, m\u00eame dans les entr\u00e9es et les escaliers des immeubles populaires, une th\u00e9orie de noms, provenance des provinces lointaines de l’empire, jusqu’aux pavements cosmatesques, si chers \u00e0 la s\u0153ur, dans les bars, parfois comme dans les romans, la sciure arr\u00eatant les pieds, ou bien les plaques des \u00e9gouts souvent venues des aci\u00e9ries de l’enfance, la poussi\u00e8re sous les pieds, les pollens des peupliers comme neige sur les trottoirs, dans les parcs, la terre s\u00e8che, presque rouge ou orange, les aiguilles de pin sous les pieds, piquant et faisant tapis alors que l’enfance \u00e9tait dans celle de l’humus toujours humide, d\u00e9sirant et sombre jusqu’au c\u0153ur de l’\u00e9t\u00e9, couch\u00e9 dans l’herbe s\u00e8che les corolles des pins parasols \u00e9taient un tapis sur le ciel, le livre lu alors, qui dans la splendeur, semblait se livrer avait pour titre la diss\u00e9mination<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
regarder \u00e0 terre parce qu’il y a trop \u00e0 voir \u00e0 hauteur des visages et encore plus en allant vers le ciel, au moment de l’adieu qui arrive, reviendrait peut-\u00eatre ceci qui ne revient pas dans les r\u00eaves, ceci des ann\u00e9es lointaines du pays de ta langue dans la ville des ruines, en commen\u00e7ant par la fin les racines soulevant Continuer la lecture#40 jours 04 | m\u00e9moire sans hauteur<\/span>