Apr\u00e8s avoir fait le tour de la maison, je trouvais une fen\u00eatre mal ferm\u00e9e. Je poussais de tout mon poids et atterrissais \u00e0 quatre pattes sur la table de la cuisine de ma grand-m\u00e8re. Les mains sur les carreaux bruns, dont les jointures noircies par le temps, collaient un peu. Je me rattrapais \u00e0 une pile de journaux Sud-Ouest qui glissa de la table, tombant un par un sur le sol. A c\u00f4t\u00e9, la pani\u00e8re \u00e0 fruits, juste \u00e0 l\u2019endroit o\u00f9 s\u2019immis\u00e7aient par la fen\u00eatre, les rayons du soleil. C\u2019est comme \u00e7a que ma grand-m\u00e8re faisait m\u00fbrir les prunes encore vertes.<\/p>\n\n\n\n
D\u2019un regard circulaire, je scannais les lieux, rituel de mon enfance, comme dans un jeu des sept diff\u00e9rences, \u00e0 la recherche d\u2019un \u00e9l\u00e9ment neuf dans ce d\u00e9cor immuable.\u00a0 A gauche, le placard coulissant cachant, balais, brosses et seaux d\u2019un c\u00f4t\u00e9, bocaux et \u00e9pices de l\u2019autre. A droite l\u2019\u00e9vier de fa\u00efence, au long robinet m\u00e9tallique, savon de Marseille et bouteille de Pec citron, en \u00e9quilibre sur le rebord, \u00e0 c\u00f4t\u00e9 de la vaisselle qui s\u00e8chait. Plus loin, le couloir qui menait au salon et son odeur piquante de meubles cir\u00e9s. <\/p>\n\n\n\n
Je voyais tout \u00e0 fait ma grand-m\u00e8re pr\u00eate \u00e0 surgir par la porte, sabots aux pieds, une botte de carottes dans ses mains noires de terre, les plongeant dans l\u2019eau bouillante; ramenant du jardin, le parfum de la ros\u00e9e m\u00eal\u00e9e \u00e0 celui de la soupe naissante, pendant que je buvais mon chocolat au lait.<\/p>\n\n\n\n
Le t\u00e9l\u00e9phone retentit. Une sonnerie famili\u00e8re et ent\u00eatante, qui emplissait toute la pi\u00e8ce, des carreaux ovales imitation marbre du sol aux plafond \u00e0 poutres sombres. Je ne pouvais pas d\u00e9crocher, apr\u00e8s tout, je n’\u00e9tais pas cens\u00e9e \u00eatre l\u00e0, mais je m\u2019approchais quand m\u00eame du r\u00e9cepteur. Sur l\u2019\u00e9cran qui avait \u00e9t\u00e9 moderne dans les ann\u00e9es 90, les photos de ses enfants dont les num\u00e9ros \u00e9taient pr\u00e9enregistr\u00e9s: mon oncle, ma tante et mon p\u00e8re. La sonnerie repris \u00e0 peine s\u2019\u00e9tait-elle \u00e9teinte, je saisis le combin\u00e9, \u00e9tirant les boucles de son r\u00e9cepteur, mais ne disais mot. A l’autre bout du fil, ma m\u00e8re demandait: \u00a0\u00bbc’est toi?\u00a0\u00bb.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Apr\u00e8s avoir fait le tour de la maison, je trouvais une fen\u00eatre mal ferm\u00e9e. Je poussais de tout mon poids et atterrissais \u00e0 quatre pattes sur la table de la cuisine de ma grand-m\u00e8re. Les mains sur les carreaux bruns, dont les jointures noircies par le temps, collaient un peu. Je me rattrapais \u00e0 une pile de journaux Sud-Ouest qui Continuer la lecture#40 jours #05 | Fugue<\/span>