l’\u0153il est une fiction : l’imaginer l\u00e0 o\u00f9 se fondent l’un dans l’autre deux murs et o\u00f9 finit le plafond \u00e0 caissons, un point \u00e0 deux hauteurs d’homme, peu probable qu’il y a jamais eu quelqu’un pour embrasser l’espace d’ici, lors de la construction mais nul n’habitait, nul ne contemplait sauf par l’entremise de la fatigue et si bri\u00e8vement avant l’oubli, d’abord la dalle verte sur les tr\u00e9teaux, on pourrait y allonger fastueusement un cadavre, mais ce sont les rectangles blancs griff\u00e9s de lignes se superposant en d\u00e9sordre consomm\u00e9, puis les tranches des piles de disques de vinyle ceinturant la pi\u00e8ce, celles superpos\u00e9es des livres, le d\u00e9sordre d\u00e9j\u00e0, des objets de petite taille d\u00e9pos\u00e9s ci et l\u00e0, deux chaises ne respectant aucun alignement, aucune parall\u00e9lisme, des choses – comme les appeler sinon – abandonn\u00e9es, des survivantes, qui pourrait avoir voulu les sauver sinon une ac\u00e9die sans rem\u00e8de, en s’approchant assister au tapissement de la poussi\u00e8re, plus bas encore les taches sur le carrelage gris, les diff\u00e9rences de niveau entre les dalles et en s’appuyant, retourn\u00e9, le plafond soulev\u00e9 par son \u00e9troitesse, parcouru de fissures, des lianes l\u00e9g\u00e8res form\u00e9es de fils de toile d’araign\u00e9es se balan\u00e7ant au vent minimal, et le lustre, en \u00e9toile, cinq branches principales, chacune se divisant en deux branches secondaires, inqui\u00e9tude de sa proximit\u00e9, doute abyssal sur sa sym\u00e9trie radiale effective, \u00e0 chaque passage, cette question revenant, comme un rite, et la pens\u00e9e que sa chute serait fatale \u00e0 l’observateur, \u00e0 genoux le paysage au-dessus des casseroles et de la vaisselle sale, en entrant dans la cuisine \u00e9tablie sur un balcon couvert, referm\u00e9, mince ch\u00e2teau arri\u00e8re en aplomb d’un navire minuscule, en s’avan\u00e7ant, la t\u00eate pouss\u00e9e par la fen\u00eatre, s’inclinant au sol pav\u00e9 occupant toute la vue, l’attirance, l’appel de la gravit\u00e9 sombre, retraite brusque arr\u00eat\u00e9e par le miroir, puis, se retournant, l’autre, tous deux sur des portes et les reflets se multipliant selon l’angle form\u00e9 entre elles, jusqu’\u00e0 ce que l’un soit repouss\u00e9 au mur, ne d\u00e9voilant qu’un espace bas se repliant et s’abaissant, les feuilles, les carnets, les lambeaux de carton, les boites vides, \u00e9cartel\u00e9es, se s\u00e9dimentant, s’\u00e9l\u00e8vent, r\u00eavant un m\u00e9tamorphisme, un \u00eele de bois blond o\u00f9 poser, se reposer, la main et le regard ne faisant plus qu’un, il n’y a plus qu’\u00e0 fuir dans la nuit, toujours attendue, plongeant vers l’horizon disparu<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
l’\u0153il est une fiction : l’imaginer l\u00e0 o\u00f9 se fondent l’un dans l’autre deux murs et o\u00f9 finit le plafond \u00e0 caissons, un point \u00e0 deux hauteurs d’homme, peu probable qu’il y a jamais eu quelqu’un pour embrasser l’espace d’ici, lors de la construction mais nul n’habitait, nul ne contemplait sauf par l’entremise de la fatigue et si bri\u00e8vement avant Continuer la lecture#40 jours #05 |<\/span>