Toutes les maisons sont blanches. Elles ont bien \u00e9t\u00e9 peintes en blanc, c\u2019\u00e9tait \u00e9crit sur le pot. Je suppose que lorsque le ma\u00e7on en sortait le rouleau, il en coulait du blanc. Puis, il l\u2019a \u00e9tal\u00e9 sur le mur. Et le mur est blanc. Suivant les heures du jour et de la nuit, ce n\u2019est plus le cas. Cette femme habill\u00e9e en rouge passe le long du mur et celui-ci se teinte de rose p\u00e2le. L\u2019ombre bleue d\u2019une mobylette, et le brillant reflet de son r\u00e9troviseur, un jaune tr\u00e8s p\u00e2le, tellement p\u00e2le qu\u2019il finit par devenir un blanc puissant comme si le blanc de d\u00e9part avait \u00e9t\u00e9 nettoy\u00e9 en profondeur et ainsi retrouv\u00e9. Le point source du blanc dans lequel se r\u00e9fl\u00e9chissent les spectres de nos passages, de nos jours et de nos nuits. Une rayure. Un frottement. Du tabac crach\u00e9. Du caf\u00e9 renvers\u00e9. Une \u00e9treinte d\u00e9teinte. Une fissure grise et verte, mousseuse qui s\u2019\u00e9largit lentement comme une maladie. \u00c0 c\u00f4t\u00e9, une autre fissure combl\u00e9e de grosse bave blanche, trace d\u2019arsenic aux coins des l\u00e8vres noires. Vient l\u2019heure spectrale, commence le voyage dans le champ chromatique. D\u00e9plac\u00e9s, les contours de nos ombres, photom\u00e9t\u00e9ores, se teintent de toutes les couleurs. Phosphorescences des corps-prismes. Et pourtant dans le pot, c\u2019\u00e9tait bien du blanc, c\u2019\u00e9tait \u00e9crit dessus.\u00a0<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Toutes les maisons sont blanches. Elles ont bien \u00e9t\u00e9 peintes en blanc, c\u2019\u00e9tait \u00e9crit sur le pot. Je suppose que lorsque le ma\u00e7on en sortait le rouleau, il en coulait du blanc. Puis, il l\u2019a \u00e9tal\u00e9 sur le mur. Et le mur est blanc. Suivant les heures du jour et de la nuit, ce n\u2019est plus le cas. Cette femme Continuer la lecture#40 jours #13 | Blanc<\/span>