Je r\u00eave d\u2019\u00e9crire \u00e0 Saint-Pierre-et-Miquelon. Je ne sais pas, pour la douleur, ce qu\u2019elle r\u00e9v\u00e8le du paysage et des mers agit\u00e9es. La souffrance des p\u00eacheurs, la vie dure et froide. Mes souvenirs d\u2019enfance battus par les vents du Finist\u00e8re. Les Ferry g\u00e9ants quittent la c\u00f4t\u00e9 d\u00e9chir\u00e9e sous la pluie torrentielle. Je r\u00eave d\u2019y \u00e9crire la nuit, quand les temp\u00eates battent leur plein, qu\u2019il y fait ce froid particuli\u00e8rement dense et hostile, et quand au matin, tout est d\u00e9lav\u00e9, frais, lumineux, comme les plaines d\u2019Angleterre, un myst\u00e8re de Stonehenge, avec ma s\u0153ur on en r\u00eavait \u00e0 deux, de pouvoir s\u2019\u00e9chapper l\u00e0-bas, au bord de l\u2019Arctique, avec des relents majeurs de souffles glaciaires, o\u00f9 se frottent parfois des chaleurs venues de New-York, de Qu\u00e9bec en plein \u00e9t\u00e9. La vie circule en ext\u00e9rieur, sur les routes et les cabanes, les animaux g\u00e9ants comme des phoques et des \u00e9lans viennent brouter pr\u00e8s des habitations, les baies sauvages dans les cheveux, pour \u00e9crire en rouge et noir, pour \u00e9crire le sel et les mouettes frigorifi\u00e9es, audacieuses. Pour \u00e9crire la Terre-Neuve o\u00f9 l\u2019on ne va jamais, le courant du Labrador qui baigne les c\u00f4tes de l’archipel, les embarcations chahut\u00e9es dans les petits ports, les r\u00eaves d\u2019insoumission, les petites \u00e9coles primaires, et surtout l\u2019accent \u2013 l\u2019accent des marais salants, l\u2019accent des rivi\u00e8res brutes, des chanteurs de bal et de contrebasses. Saint-Pierre, c\u2019\u00e9tait notre Orient \u00e0 toutes les deux, une r\u00e9cr\u00e9ation d\u2019\u00e2me o\u00f9 la lumi\u00e8re flashe sur les rochers, une lumi\u00e8re qui donne envie de danser tous les jours dans les f\u00eates de village. Ma soeur-couleurs, ma s\u0153ur partie, ma s\u0153ur ensevelie. J\u2019aurais d\u00fb disperser tes cendres l\u00e0-bas. A Saint-Pierre. Regret .<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Je r\u00eave d\u2019\u00e9crire \u00e0 Saint-Pierre-et-Miquelon. Je ne sais pas, pour la douleur, ce qu\u2019elle r\u00e9v\u00e8le du paysage et des mers agit\u00e9es. La souffrance des p\u00eacheurs, la vie dure et froide. Mes souvenirs d\u2019enfance battus par les vents du Finist\u00e8re. Les Ferry g\u00e9ants quittent la c\u00f4t\u00e9 d\u00e9chir\u00e9e sous la pluie torrentielle. Je r\u00eave d\u2019y \u00e9crire la nuit, quand les temp\u00eates battent Continuer la lecture#40jours #16 | Saint-Pierre-et-Miquelon<\/span>