{"id":80654,"date":"2022-06-28T07:58:23","date_gmt":"2022-06-28T05:58:23","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=80654"},"modified":"2022-06-28T08:00:57","modified_gmt":"2022-06-28T06:00:57","slug":"40-jours-18-telle-que-dans-lenfance","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/40-jours-18-telle-que-dans-lenfance\/","title":{"rendered":"#40 jours #18 | telle que dans l\u2019enfance"},"content":{"rendered":"\n
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Comment c\u2019est rentrer chez soi quand il s\u2019agit de traverser la mer ? Combien de fois ce voyage, en ferry ou en avion ? Comment rentrer chez soi quand maintenant c\u2019est trop tard ? Tu approches l\u2019\u00eele, en avion souvent l\u2019arriv\u00e9e se fait par l\u2019ouest, d\u00e9routante, la succession des golfes vers le sud dont tu ne ma\u00eetrises pas la g\u00e9ographie. D\u00e9j\u00e0 les sommets du cap, les fr\u00f4ler presque. Ta vision d\u2019enfance, les montagnes en copeaux de chocolats. La place Saint Nicolas, le boulevard Paoli, le port, les quais, la jet\u00e9e, vue du ciel la ville impose ses droites. Le soleil \u00e9blouit la surface de l\u2019eau comme une poursuite. Le lido de la Marana, l\u2019\u00e9tang, la piste. L\u2019air chaud et humide d\u00e8s que tu sors de la cabine, la passerelle m\u00e9tallique sous les sandales. Le ciel aveuglant. Les manches \u00e0 air, la chor\u00e9graphie des agents drap\u00e9s de gilets phosphorescents. Sur le tarmac des lignes color\u00e9es, l\u2019odeur de k\u00e9ros\u00e8ne. L\u2019herbe br\u00fbl\u00e9e. Sa main large qui te frotte l\u2019\u00e9paule, ferme et tendre, la travers\u00e9e du parking, la voiture gorg\u00e9e d\u2019air chaud, les vitres qu\u2019on baisse pour l’illusion de fra\u00eecheur. L\u2019autoradio, les cassettes, son bras gauche pos\u00e9 sur le rebord de la porti\u00e8re, le volant dirig\u00e9 d\u2019une main. La concentration sur la route pour chasser la naus\u00e9e, les boucles, les \u00e9changeurs, une zone abstraite jusqu\u2019\u00e0 la mer \u2014 sourire. La plage de Ficaghjola, le bleu azur, ta respiration apais\u00e9e, la citadelle, la lumi\u00e8re orange du tunnel. On avance, entre l\u2019alignement des palmiers de la place Saint-Nicolas et les ferrys. Le clocher aust\u00e8re de Notre-Dame de Lourdes \u2014 la ville telle que dans l\u2019enfance. L\u2019\u00e9miettement ocre de l\u2019immeuble \u00e0 l\u2019angle d\u2019\u00c9mile Sari, le visage de la petite Salvat qui habitait au premier, juste au-dessus de la Brasserie, tu n\u2019es pas certaine que c\u2019\u00e9tait le Majestic. Remonter la rue arpent\u00e9e mille fois, les lettres g\u00e9antes du pressing, les lourdes balustres en pierre, la boutique de v\u00eatements o\u00f9 tu te tortillais dans la cabine d\u2019essayage \u00e0 essayer des robes dont tu ne voulais pas. Il commence \u00e0 siffloter entre ses dents \u2014 trouver une place pour la vieille AX, descendre, laisser l’estomac reprendre sa place. La porte verte du num\u00e9ro 50 du boulevard Graziani, ses panneaux sculpt\u00e9s en diamant le verre cath\u00e9drale le fer forg\u00e9, les marches mouchet\u00e9es, increvables, la pierre froide comme dans une \u00e9glise. Sit\u00f4t la porte de chez soi franchie, l\u2019odeur d\u2019encens et de tabac blond, sa voix grave, telle que dans l\u2019enfance.<\/p>\n\n\n\n

\ncodicille : je me demande combien de fois j'\u00e9crirais ces retours, d\u00e9couvrir horrifi\u00e9e sur Google Street View que les lettres du pressing ont disparu<\/code><\/pre>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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