C\u2019est avant et le mur est si haut. De l\u2019autre c\u00f4t\u00e9 ils ne peuvent pas voir. Ils attendant. En rang serr\u00e9. Des manteaux. Des \u00e9charpes, leurs bonnets mais aussi des t\u00eates nues. Des robes d\u2019\u00e9t\u00e9, des \u00e9paules nues. Des bottes, des escarpins, des sandales; m\u00eame des pieds nus. Aux doigts des mains leurs alliances, leurs bagues, ou rien, leurs doigts. Quelques uns portent des gants. Les plus petits des moufles. Des bijoux aux oreilles scintillent. Des cheveux noirs. Des cheveux blonds. Des chevelures rousses. Une \u00e9pingle \u00e0 cheveux. Elle brille. Une parure sur une nuque tr\u00e8s p\u00e2le. Cette \u00e9corchure. Qui l\u2019a bless\u00e9e ? Clara ne me voit pas, tourn\u00e9e avec eux vers le mur elle regarde. Elle regarde le mur. Avec eux. Elle attend. S\u2019il y a une porte, se demandent, et quand elle s\u2019ouvrira. Je vois la nuque de Clara qui saigne. Je me souviens qu\u2019un oiseau chantait dans cet arbre qu\u2019on ne voyait pas. Un rouge gorge. Clara ne s\u2019est pas retourn\u00e9e. Et rien ne s\u2019est ouvert. Ce qu\u2019ils attendaient nul ne peut le dire. M\u00eame quand on a empil\u00e9 leurs affaires. On n\u2019a pas su. Ou bien les mots manquaient. Ou bien ils se taisaient. Les mots. C\u2019est une histoire qu\u2019elle racontait. Pour prendre patience, elle disait. Un conte qu\u2019elle avait invent\u00e9. Pour attendre. Elle n\u2019a jamais perdu espoir en dix huit mois de silence. De presque silence. Une lettre \u00e9tait venue \u00e0 elle. On ne sait pas bien comment. Une lettre \u00e9tait venue. S’\u00e9tait gliss\u00e9e de sous la paille. Avant le silence. Et puis \u00e0 la radio un matin (dix huit mois comme deux naissances). La liste. Une liste de noms De peu de nom. Un nom. Le sien. Elle s\u2019est \u00e9vanouie. Une nuit et un jour presque entier elle est rest\u00e9e. L\u00e0 o\u00f9 elle \u00e9tait tomb\u00e9e. Sans bouger. Elle a eu peur de tout effacer en bougeant. Les pas qui montent l\u2019escalier sont comme un bruissement de feuilles. D’automne. Mortes. En avril. Il est l\u00e0 avec sa dr\u00f4le de t\u00eate, comme des trous. Les rayures de sa chemise pendent autour de ses bras. Il a pris le m\u00e9tro sans billet. Il est l\u00e0. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
C\u2019est avant et le mur est si haut. De l\u2019autre c\u00f4t\u00e9 ils ne peuvent pas voir. Ils attendant. En rang serr\u00e9. Des manteaux. Des \u00e9charpes, leurs bonnets mais aussi des t\u00eates nues. Des robes d\u2019\u00e9t\u00e9, des \u00e9paules nues. Des bottes, des escarpins, des sandales; m\u00eame des pieds nus. Aux doigts des mains leurs alliances, leurs bagues, ou rien, leurs doigts. Continuer la lecture#40jours #19 | Conte<\/span>