Il est petit, il est rond, il para\u00eet lisse et pourtant la main y d\u00e9c\u00e8le quelques asp\u00e9rit\u00e9s. Elle l’a vu l\u00e0. Il y en avait des gris, des multicolores aussi, il y avait les beaux morceaux de verre poli. Elle l’a vu l\u00e0. Elle l’a ramass\u00e9. Alors elle a pu rentrer. Le petit caillou blanc. Elle ira l\u00e0, l\u00e0 o\u00f9 elle le d\u00e9posera. L\u00e0 o\u00f9 elle le d\u00e9posera, elle poussera la porte. Et l\u00e0, elle habitera<\/p>\n\n\n\n
Elle a long\u00e9 la plage, elle a pris la route, il y avait \u00e0 sa gauche le bunker et \u00e0 sa droite la mer. Elle a parcouru les dunes. Un phoque nageait sur le dos, l’air hilare et bonhomme, la moustache iris\u00e9e que traversaient les rayons du soleil. Elle a regard\u00e9 le phoque. Elle a pos\u00e9 le caillou. L\u00e0 elle habitera. Elle a regard\u00e9 le phoque. Elle a pass\u00e9 la nuit. Il a fait froid. Il a fait chaud. Il y a eu des \u00e9toiles, puis des nuages. A sa gauche il y avait \u00e0 nouveau un grand bunker plein de graffitis partiellement immerg\u00e9 et \u00e0 l’entr\u00e9e d’inqui\u00e9tants remous. Le mur de l’Atlantique, le b\u00e9ton, les poutrelles d\u00e9glingu\u00e9es. Il y a eu le matin. Elle a lev\u00e9 les yeux. Elle a regard\u00e9 le soleil. Le phoque n’\u00e9tait plus l\u00e0. Elle a ramass\u00e9 le petit caillou blanc.<\/p>\n\n\n\n
Elle a long\u00e9 la plage qui menait vers le port. A sa droite il y avait la chapelle. Dans la chapelle un toit de bois comme une coque de bateau renvers\u00e9e. Au bout des poutres, il y avait des monstres la gueule ouverte et des sir\u00e8nes aussi et toute sorte d’animaux merveilleux. Dehors les pierres \u00e9taient mang\u00e9es de lichen, orange et gris. Sur le calvaire, les larrons et le Christ, le visage arrondi tout rong\u00e9 par le temps. Elle n’a pas pos\u00e9 le caillou blanc, ce n’\u00e9tait pas encore le bon endroit. <\/p>\n\n\n\n
Il y a le vent. Elle longe la mer. Plus loin il y a le port, les terrasses de caf\u00e9, des toits, il y a aussi la grande silhouette rectiligne du phare. Il y a le vent. Elle garde le poing serr\u00e9 autour du petit caillou blanc. Ce n’est pas encore l\u00e0. <\/p>\n\n\n\n
Il y a eu des routes et puis d’autres routes. Parfois aussi, des corps. Souvent devant les corps, elle a d\u00e9pos\u00e9 le caillou blanc. Elle ira l\u00e0, l\u00e0 o\u00f9 elle le d\u00e9posera. L\u00e0 o\u00f9 elle le d\u00e9posera, elle poussera la porte. Et l\u00e0 elle habitera. Les corps \u00e9taient sur des lits, parfois sur des chaises, dans des int\u00e9rieurs plein de tissus, de fen\u00eatres et de lampes. Ils avaient des odeurs et \u00e9mettaient des sons. Souvent, les fen\u00eatres donnaient sur des cours. Il faisait chaud. La lumi\u00e8re \u00e9tait belle. Elle \u00e9clairait les plis de la peau et moirait les \u00e9toffes si bien qu’elle confondait souvent la peau et les \u00e9toffes, le m\u00eame \u00e9clat, la m\u00eame douceur. Les fen\u00eatres donnaient sur des cours et dans la cour on percevait les bruits att\u00e9nu\u00e9s de la ville, doux et aquatiques, comme le ch\u0153ur des grenouilles au bord d’un marais, un bruit doux comme un flux, doux comme les sons qui traversent le corps repu. Il y avait des portes, ce n’est pas pareil une porte selon qu’on la regarde depuis l’int\u00e9rieur ou depuis l’ext\u00e9rieur, il est troublant le dehors, elle est troublante la porte qui n’a pas \u00e9t\u00e9 ouverte, plus troublante encore que la porte que l’on referme, avant de se baisser lentement pour ramasser le petit caillou blanc. Ce n’est pas encore l\u00e0.<\/p>\n\n\n\n
Elle longe des routes, elle longe des rues. Le petit caillou blanc est tout patin\u00e9. Elle se souvient du temps o\u00f9 il se logeait au creux de sa main et o\u00f9 elle percevait encore la partie lisse et par endroits, quelques asp\u00e9rit\u00e9s. Il est lisse maintenant, lisse partout le petit caillou blanc.<\/p>\n\n\n\n
Il y a cette all\u00e9e et puis la for\u00eat, il y a la montagne aussi, et au loin on entend le bruit de la mer. \u00c7a sent le pin, \u00e7a sent le sud, les algues aussi. La terre est si chaude qu’elle para\u00eet gonfler puis se r\u00e9tracter. C’est le paysage entier qui respire. Il y a les toits tout roses. L’horizon l\u00e0 bas se dilue dans la brume. Il y a une all\u00e9e. Il y a un portail. Derri\u00e8re, une \u00e9tendue de gravier et puis le jardin. Les saisons sont sonores. Le temps lui-m\u00eame \u00e9met de petits bruits. Peut-\u00eatre y a-t-il un chat. Peut-\u00eatre des corps aussi dans la maison. Peut-\u00eatre flotte-t-il dans l’air des odeurs d’aromates. <\/p>\n\n\n\n
Peut-\u00eatre.<\/p>\n\n\n\n
Elle se penche \u00e0 l’entr\u00e9e. Elle d\u00e9pose le petit caillou blanc.<\/p>\n\n\n\n Il est petit, il est rond, il para\u00eet lisse et pourtant la main y d\u00e9c\u00e8le quelques asp\u00e9rit\u00e9s. Elle l’a vu l\u00e0. Il y en avait des gris, des multicolores aussi, il y avait les beaux morceaux de verre poli. Elle l’a vu l\u00e0. Elle l’a ramass\u00e9. Alors elle a pu rentrer. Le petit caillou blanc. Elle ira l\u00e0, l\u00e0 o\u00f9 Continuer la lecture#40jours #18 | Rentrer chez soi \/ Le caillou blanc<\/span>![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2022\/07\/caillou-1024x768.jpg\")
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