{"id":82864,"date":"2022-07-03T18:39:20","date_gmt":"2022-07-03T16:39:20","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=82864"},"modified":"2022-07-03T22:51:16","modified_gmt":"2022-07-03T20:51:16","slug":"40jours-23-fantome","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/40jours-23-fantome\/","title":{"rendered":"#40jours #23 | fant\u00f4me"},"content":{"rendered":"\n

Je sors du commissariat. Ni vu ni connu. Dehors des gens font la queue devant l’interphone. Pour entrer, il faut expliquer ce qu’on fait l\u00e0. Pas facile quand d’autres oreilles indiscr\u00e8tes sont \u00e0 l’affut du moindre fait extraordinaire qu’ils pourront raconter ensuite. C’est comme l’h\u00f4pital, on est content quand on en sort.<\/p>\n\n\n\n

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Je marche droit devant moi, sans savoir o\u00f9 je vais, perdu dans mes pens\u00e9es. Je traverse la rue. Devant moi une vieille ferme, vestige des temps pass\u00e9s. Le portail est ferm\u00e9 par un gros cadenas en fer. Mais je m’en moque. Moi, Aristide, je peux le traverser puisque je suis un fant\u00f4me depuis un accident de cal\u00e8che. A cette \u00e9poque la ferme \u00e9tait en pleine activit\u00e9. Les gens venaient y chercher lait frais et oeufs. <\/p>\n\n\n\n

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Je prends la rue du 11 novembre 1918. Cette guerre je ne l’ai pas connu, je suis mort juste avant. Je vois tous les ans des \u00e9lus endimanch\u00e9s venir y d\u00e9poser des gerbes de fleurs au son du tambour et des trompettes. Au moins quand on est mort, on n’a pas \u00e0 faire la guerre.<\/p>\n\n\n\n

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La rue file tout droit, je n’en voit pas le bout. Des voitures sont gar\u00e9es de chaque cot\u00e9 et la parent de couleurs. La route est comme rid\u00e9e par les traces que laissent les v\u00e9hicules modernes de leurs passages. <\/p>\n\n\n\n

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Je traverse \u00e0 nouveau. Sur le sol des brindilles font un mikado. Une plaque m\u00e9tallique qui cache mille passages secrets leur offre un terrain de jeu improvis\u00e9. <\/p>\n\n\n\n

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La Seine se d\u00e9voile \u00e0 moi au bout de mon voyage. Tout fant\u00f4me que je suis je ne sais pas marcher sur l’eau. Je ne poss\u00e8de que le pouvoir de l’invisibilit\u00e9 et c’est d\u00e9ja beaucoup. Voir sans \u00eatre vu, quel d\u00e9lice ! Mais quelle solitude aussi. J’admire la p\u00e9niche bleue dans laquelle vit un musicien passionn\u00e9 de jazz et de rock. Il compose inlassablement berc\u00e9 par l’eau sur sa maison bateau. Je le vois, gribouillant des notes et d’autres notes encore sur son papier lign\u00e9. Puis il chante, il est heureux.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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