A tourner depuis des heures dans l\u2019enclave r\u00e9serv\u00e9e aux immeubles, on pourrait croire qu\u2019il est ais\u00e9 de se perdre. Le soleil te suit \u00e0 la trace, percute ton front maigre aur\u00e9ol\u00e9 de gouttes, ton dos souffre sous le poids du sac, et tu glisses d\u2019un boulevard \u00e0 l\u2019autre, les yeux perc\u00e9s de lumi\u00e8re. Cela fait trois heures que tu attends au pied de son immeuble, tu sais \u00e0 pr\u00e9sent que l\u2019ami n\u2019ouvrira pas. Tu pourrais sonner \u00e0 l\u2019interphone, chez les voisins, inventer une histoire, cr\u00e9dible, jouer cr\u00e9dible, faire ton attraction foraine de joueur cr\u00e9dible, tu sais que \u00e7a ne marchera pas. La ville toute enti\u00e8re est une enclave d\u2019immeubles, toute enti\u00e8re frapp\u00e9e par le d\u00e9sert de l\u2019\u00e9t\u00e9, ses rues jaunes, sa sueur de glaise noire sur le bitume, sa force de frappe sous le soleil. Tu poursuis n\u00e9anmoins ta route en tournant dans le quartier, on croirait qu\u2019on s\u2019y perd, que la ville est construite pour \u00e7a, d\u00e9sorienter les gens, on ne s\u2019y perd jamais, il n\u2019y a pas assez d\u2019ombres et de recoins, les art\u00e8res longilignes et franches font perdre le go\u00fbt des m\u00e9andres, des entrailles, du ventre. L\u2019assemblage est si net qu\u2019on devient le simple marcheur au sac \u00e0 dos, rien d\u2019autre, un type, que l\u2019ami a fait sembler d\u2019oublier en bas de l\u2019immeuble, alors tu entames cette ronde \u00e0 poids \u00e9gal dans ta m\u00e9moire et dans ton corps, tu vois les filles \u00e0 v\u00e9lomoteur qui tournent, qui crient, qui giclent de rire, \u00e9tincelantes de soleil \u00e0 fontaine, les lunettes voyantes, les bijoux plaqu\u00e9 or, les jambes, les boucles d\u2019oreille. Le vrombissement du moteur rentre en \u00e9cho entre les barres de HLM, tu les entends tourner inlassablement, prendre des virages \u00e0 fond la caisse. Et dans le labyrinthe rampe \u00e0 six pattes le soleil de titane, tu crois voir le minotaure, un \u00e9norme camion de marchandise qui fait sa marche-arri\u00e8re sans se m\u00e9fier parce que la ville est ramass\u00e9e sous une chaleur de plomb. A sa droite, le feu est pass\u00e9 au vert, mais il ne s\u2019en soucie pas. Il faut actionner l\u2019acc\u00e9l\u00e9rateur. Dans l\u2019\u00e9clat du r\u00e9troviseur, un son nasillard de v\u00e9lomoteur. Alors tu te mets sous l\u2019abribus, le dos tremp\u00e9 contre une affiche publicitaire rutilante de poussi\u00e8res, tu poses une \u00e9paule, tu sors ta gourde orang\u00e9e qui pourrait jeter des scintillements sur le trottoir, gicler sur la rue comme un appel, un app\u00e2t, un d\u00e9sir d\u2019\u00e9toile, en attendant les filles qui circulent, abrasent la ville de leurs cris, qui pourraient se rapprocher, te regarder, t\u2019entreprendre \u2013 \u00e9viter le camion de justesse. \u00a0Le choc des corps projet\u00e9s sur le b\u00e9ton ne sera pas moite et dur. Elles s\u2019arr\u00eateront \u00e0 temps, d\u00e9goulinante de cheveux, de tresses, de tatouages dans la ville aux cercles de feu. Et tu leur donneras de l\u2019eau, comme une prairie toute enti\u00e8re d\u00e9pli\u00e9e dans les mains.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
A tourner depuis des heures dans l\u2019enclave r\u00e9serv\u00e9e aux immeubles, on pourrait croire qu\u2019il est ais\u00e9 de se perdre. Le soleil te suit \u00e0 la trace, percute ton front maigre aur\u00e9ol\u00e9 de gouttes, ton dos souffre sous le poids du sac, et tu glisses d\u2019un boulevard \u00e0 l\u2019autre, les yeux perc\u00e9s de lumi\u00e8re. Cela fait trois heures que tu attends Continuer la lecture# 40 jours – # 32 | la ville cracheuse de feu<\/span>