A travers\u00a0les carreaux des\u00a0fen\u00eatres, la lumi\u00e8re jaune des lampadaires \u00e9claire la rue froide et humide. Huit heures du soir, un peu plus peut-\u00eatre. Dimanche, les vies s\u2019\u00e9pluchent \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur des appartements, au c\u0153ur des foyers, autour de la table de la salle \u00e0 manger. Les derni\u00e8res heures du weekend s\u2019\u00e9grainent. La boule au ventre d\u2019une semaine qui va recommencer, la mauvaise ivresse du lundi matin, d\u00e9prime passag\u00e8re et hebdomadaire. Et l\u2019envie, en cet instant, d\u2019\u00e9tirer les minutes, les secondes. D\u2019arr\u00eater le temps.<\/p>\n\n\n\n
Sur la table, la bo\u00eete en plastique du fromage est ouverte. Les fruits sont l\u00e0 aussi. Quelques yaourts et la bo\u00eete en carton du sucre en poudre. La m\u00e8re s\u2019est lev\u00e9e, elle commence \u00e0 d\u00e9barrasser. La grand-m\u00e8re, encore leste, l\u2019aide. En bout de table, le p\u00e8re parle d\u2019une voix assur\u00e9e. Il disserte, soliloque, professe, moralise, admoneste. Il discourse. Le grand-fr\u00e8re ne dit rien. L\u2019autre fr\u00e8re \u00e9pluche une poire. Les s\u0153urs sont d\u00e9j\u00e0 ailleurs.<\/p>\n\n\n\n
Le salon. A quelques m\u00e8tres de la grande table, sur une belle biblioth\u00e8que en bois, tr\u00f4nent une collection reli\u00e9e du Reader\u2019s Digest, quelques livres de Marcel Pagnol et d\u2019Henri Troyat ainsi que les \u0153uvres compl\u00e8tes de Shakespeare. Sur la petite table, le suppl\u00e9ment t\u00e9l\u00e9 du Proven\u00e7al est ouvert sur une grille de mots fl\u00e9ch\u00e9es partiellement remplie. Un stylo bille est pos\u00e9 dessus. Sous une reproduction grandeur nature d\u2019un morceau de la tapisserie de Bayeux accroch\u00e9e au mur, pos\u00e9e sur une desserte, la t\u00e9l\u00e9vision est allum\u00e9e. Le pr\u00e9sentateur en noir et blanc du journal t\u00e9l\u00e9vis\u00e9 pr\u00e9sente les infos d\u2019une fin de weekend en noir et blanc. Sur le canap\u00e9 recouvert de velours vert lui faisant face, un enfant d\u2019une dizaine d\u2019ann\u00e9es est assis et regarde fixement l\u2019\u00e9cran de la t\u00e9l\u00e9vision. Cet enfant, c\u2019est moi.<\/p>\n\n\n\n
J\u2019attends les images du France-Angleterre de la veille. C\u2019est du rugby. Tout le monde se fout du rugby dans ma famille. Sauf ma grand-m\u00e8re. C\u2019est pas le rugby qu\u2019elle aime, c\u2019est les Anglais qu\u2019elle d\u00e9teste. Jamais su vraiment pourquoi, jamais eu l\u2019occasion de lui demander. J\u2019attends devant la t\u00e9l\u00e9 que je suis le seul \u00e0 regarder et l\u2019encravat\u00e9 bicolore parle des bouchons sur l\u2019autoroute (j\u2019ai appris bien plus tard qu\u2019il y en avait plusieurs, des autoroutes) et d\u2019un bison f\u00fbt\u00e9. Il parle de la m\u00e9t\u00e9o aussi. Mais pas de match de rugby. Le ton monte. Pas \u00e0 la t\u00e9l\u00e9, mais autour de la table de la salle \u00e0 manger. Apr\u00e8s un long \u00e9chauffement, le coup d\u2019envoi est donn\u00e9 entre mon p\u00e8re et mon grand-fr\u00e8re. Slogans de mai 68 contre autorit\u00e9 gaulliste. Envol\u00e9e de peace and love, retour au pas cadenc\u00e9 d\u2019un d\u00e9fil\u00e9 militaire, attaque anti-capitaliste, le pape d\u00e9borde pour r\u00e9tablir l\u2019ordre moral. Il marque entre les poteaux. Bref, \u00e7a gueule.<\/p>\n\n\n\n
C\u2019est \u00e0 ce moment pr\u00e9cis que je l\u2019ai vu. Depuis quelques instants, le pr\u00e9sentateur t\u00e9l\u00e9 avait cess\u00e9 de parler. Il regardait ses fiches. Je pensais \u00e0 un probl\u00e8me technique. Le reportage pr\u00e9vu qui ne part pas, un truc comme \u00e7a. Mais ce n\u2019\u00e9tait pas \u00e7a. Il s\u2019est lev\u00e9 d\u2019un coup. Il avait le visage tout rouge. En noir et blanc mais rouge. Et il leur a hurl\u00e9 dessus. Il leur a dit d\u2019arr\u00eater de crier, que \u00e7a ne se faisait pas de parler pendant qu\u2019il se donnait la peine de leur donner les informations. Il leur a dit qu\u2019ils \u00e9taient malpolis et que \u00e7a valait bien la peine de me faire la le\u00e7on quand je coupais la parole \u00e0 un adulte pour se comporter de la sorte. Il leur a dit tout ce que j\u2019avais sur le c\u0153ur. Et puis il est parti. Sans montrer des images du match de rugby.<\/p>\n\n\n\n
C\u2019est la premi\u00e8re fois que je voyais un pr\u00e9sentateur t\u00e9l\u00e9 s\u2019\u00e9nerver dans le salon.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
A travers\u00a0les carreaux des\u00a0fen\u00eatres, la lumi\u00e8re jaune des lampadaires \u00e9claire la rue froide et humide. Huit heures du soir, un peu plus peut-\u00eatre. Dimanche, les vies s\u2019\u00e9pluchent \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur des appartements, au c\u0153ur des foyers, autour de la table de la salle \u00e0 manger. Les derni\u00e8res heures du weekend s\u2019\u00e9grainent. La boule au ventre d\u2019une semaine qui va recommencer, la Continuer la lecture#40jours #34 | col\u00e8re en noir et blanc<\/span>