Les voitures filent. Nous traversons la lande du Dartmoor, le pays des Baskerville. C\u2019est beaucoup plus tard que je lirai le roman. Je ne me souviens pas de ma place dans le convoi de trois v\u00e9hicules que nous formons, mais je suis dans la voiture de mes parents. Mon p\u00e8re est au volant, je suis assis derri\u00e8re lui. Comme nous sommes en Angleterre, le sens de circulation est invers\u00e9. \u00c7a compte sans doute un peu dans cette histoire : ma vue porte directement sur le bas-c\u00f4t\u00e9. Je ne sais plus o\u00f9 nous nous rendons. Touristes, nous louons avec deux familles amies l\u2019annexe d\u2019un ch\u00e2teau entour\u00e9 de prairies vertes et grasses comme les moutons qui les paissent. Ce matin ou cet apr\u00e8s-midi-l\u00e0, le temps est un peu plus gris que d\u2019habitude. Les adultes ont donc d\u00e9cid\u00e9 d\u2019une excursion en voiture. Je ne sais plus o\u00f9 nous allons. Le trajet me semble sans doute un peu long. T\u00eate appuy\u00e9e contre le verre s\u00e9curit de la vitre, je regarde la lande d\u00e9filer avec, au fond du paysage, la masse sombre de la prison dont il me semble que nous ne pouvons fuir le regard inquisiteur. Personne ne parle, semi-somnolence. Bruit de la voiture qui roule. Nous ma\u00eetrisons trop mal l\u2019anglais pour \u00e9couter la radio autrement que le temps de quelques blagues douteuses avec ce que nous pensons avoir compris. Et je la vois. Je la vois, elle. Je la vois, elle, l\u00e0 dans le bas-c\u00f4t\u00e9 et je ne l\u2019ai jamais oubli\u00e9e depuis. Elle se tient l\u00e0, debout, debout dans le foss\u00e9. Son visage. Son visage ruisselle de sang, un sang presque noir. Il macule sa chevelure boucl\u00e9e blonde ou rousse. Il macule ses v\u00eatements. Il macule ses petites lunettes rondes cercl\u00e9es de noir. Elle est plut\u00f4t grande, maigre. Je m\u2019en souviens. Elle a pris mon regard. La voiture la d\u00e9passe. Allure stable. Personne ne dit rien. Personne d\u2019autre que moi pour la voir ? Personne du convoi n\u2019en parlera. Jamais. Depuis, elle me hante la femme sanglante.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Les voitures filent. Nous traversons la lande du Dartmoor, le pays des Baskerville. C\u2019est beaucoup plus tard que je lirai le roman. Je ne me souviens pas de ma place dans le convoi de trois v\u00e9hicules que nous formons, mais je suis dans la voiture de mes parents. Mon p\u00e8re est au volant, je suis assis derri\u00e8re lui. Comme nous Continuer la lecture#40 jours #34 | La fant\u00f4me sur la gauche<\/span>