Dans le petit matin rougi d\u2019aube, il fait chaud encore. Nous avions \u00e9vacu\u00e9 nos maisons en pleine nuit et avions attendu que l\u2019incendie soit maitris\u00e9 pour pouvoir y retourner. J\u2019avais r\u00e9ussi tant bien que mal \u00e0 me rendormir rafraichie par des serviettes humides. Plus aucun ventilateur ne fonctionne. Nous n\u2019avons plus l\u2019\u00e9lectricit\u00e9. La ville s\u2019\u00e9veille, ignorante encore de la nuit que vient de passer le quartier. L\u2019\u00e9v\u00e9nement donnerait sans doute lieu \u00e0 un article dans le journal local. La nuit a \u00e9t\u00e9 hach\u00e9e, entrecoup\u00e9e de visions angoissantes. Je ne tarde pas \u00e0 m’en arracher au petit matin et \u00e0 me rendre sur les lieux pr\u00e9cis du brasier au bout de la ruelle. Le spectacle me fait monter les larmes aux yeux. Un fragment de ma ville a tout bonnement disparu. La large dalle de b\u00e9ton sur\u00e9lev\u00e9e par rapport \u00e0 la rue est comme mise \u00e0 nu, d\u00e9barrass\u00e9e vid\u00e9e des b\u00e2timents qu\u2019elle supportait. A la place des amas ici et l\u00e0 de t\u00f4les tordues recouvertes d\u2019une fine couche de poussi\u00e8re grise parfois rougie de rouille. Seule verticalit\u00e9 \u00e9chapp\u00e9e du brasier\u00a0: le large cadre en b\u00e9ton d\u2019une porte l\u00e9ch\u00e9 de train\u00e9es noires. Pos\u00e9 le long, \u00e0 droite, un miroir, refl\u00e9tant le ciel bleu p\u00e2le, blanc avec \u00e7a et l\u00e0 de rares nuages. Je me demande comment ce miroir a pu \u00e9chapper \u00e0 la violence des flammes. Derri\u00e8re, debout sur son pi\u00e9destal dans le fracas de t\u00f4le et d\u2019acier \u00e0 ses pieds, la statue de Saint-Antoine de Padoue, noircie, seul vestige du pass\u00e9 du lieu. Sur le sol pav\u00e9, trouvaille incroyable, une page de dictionnaire aux bords roussis. Je la ramasse. Elle est toute chaude encore. L\u2019air est lourd charg\u00e9 de cendres et de fines particules qui me font tousser. Je m\u2019approche du miroir et ce que j\u2019y vois me laisse sans voix\u00a0: non pas mon reflet dans la rue mais un visage familier, celui d\u2019Alain, l\u2019un des squatteurs du quartier, le visage barbouill\u00e9 de larmes de cendres et de rouille, une feuille aux bords roussis \u00e0 la main. Je me retourne. Personne. La page de dictionnaire que je venais de ramasser avait disparu. Elle aussi. L\u2019ai-je l\u00e2ch\u00e9 dans ma surprise ? Je m\u2019approche du miroir qui cette fois ne refl\u00e8te plus que le ciel bleu et blanc et moi traits tir\u00e9s et fatigu\u00e9s.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Dans le petit matin rougi d\u2019aube, il fait chaud encore. Nous avions \u00e9vacu\u00e9 nos maisons en pleine nuit et avions attendu que l\u2019incendie soit maitris\u00e9 pour pouvoir y retourner. J\u2019avais r\u00e9ussi tant bien que mal \u00e0 me rendormir rafraichie par des serviettes humides. Plus aucun ventilateur ne fonctionne. Nous n\u2019avons plus l\u2019\u00e9lectricit\u00e9. La ville s\u2019\u00e9veille, ignorante encore de la nuit Continuer la lecture#40jours #34 | l\u2019incendie, la page de dictionnaire et le miroir<\/span>