De ces lieux que l\u2019on sait ouverts, quelle que soit l\u2019heure du jour ou de la nuit, quelle que soit la saison. En \u00e9t\u00e9, il y a toujours une bouteille d\u2019eau fra\u00eeche pos\u00e9e sur la table en bois sous la vigne vierge qui arpente la tonnelle. En hiver, le po\u00eale \u00e0 bois ronronne devant un fauteuil o\u00f9 sont pli\u00e9es quelques vieilles couvertures. Lorsqu\u2019il pleut, un abri pour se s\u00e9cher. Lorsqu\u2019il vente, lorsqu\u2019il y a du brouillard, lorsqu\u2019il fait triste. P\u00e8lerinage mental. Je m\u2019y rends souvent, le soir, avant de m\u2019endormir.<\/p>\n\n\n\n
La montagne Sainte-Victoire comme un phare, un s\u00e9maphore. Une silhouette d\u00e9s\u00e9quilibr\u00e9e. Une mont\u00e9e douce c\u00f4t\u00e9 nord, depuis Vauvenargues, et puis au sommet, \u00e0 la croix ou au pic des mouches, une brusque cassure, falaise verticale du trac\u00e9 noir, et la pente se radoucit en arrivant \u00e0 Saint-Antonin. Une silhouette comme un phare, un s\u00e9maphore. Un rep\u00e8re. Dans les yeux de C\u00e9zanne, dans les mots de Zola. Dans les vers de Germain Nouveau. Dans mon enfance, une silhouette qui a veill\u00e9 sur moi. P\u00e8lerinage visuel.<\/p>\n\n\n\n
Du cimeti\u00e8re d\u2019Aix-en-Provence. L\u2019oncle, le neveu, la grand-m\u00e8re. Puis la m\u00e8re. Puis le p\u00e8re. Concile de famille. Retour aux sources. Retour en enfance, dans ce rapport avec la mort que je vivais comme une \u00e9tranget\u00e9 quand j\u2019accompagnais ma grand-m\u00e8re sur la tombe de son fils \u00e0 la Toussaint. P\u00e8lerinage dans l\u2019\u00e9tranget\u00e9 de ma t\u00eate d\u2019enfant. Retour aux parents quand une question originelle me taraude. Comme si j\u2019allais trouver une r\u00e9ponse en lisant leurs noms sur la pierre tombale. P\u00e8lerinage de dernier recours.<\/p>\n\n\n\n
Du cimeti\u00e8re Saint-Pierre \u00e0 Marseille. Une autre grand-m\u00e8re, un grand-p\u00e8re, un autre oncle. Un rituel quand je passe en moto sur la rue Saint-Pierre, \u00e0 hauteur du garage de voitures, un petit salut en direction du mur d\u2019enceinte. Derri\u00e8re, mon grand-p\u00e8re. Son sourire. \u00c0 d\u2019autres de ma famille. \u00c0 d\u2019autres de mes amis. Beaucoup. Trop ? J\u2019ai trop d\u2019amis. Pens\u00e9es vaporeuses dans les r\u00e9pliques d\u2019Edmond Rostand et les vers d\u2019Antonin Artaud. Curieux m\u00e9lange. Curieux p\u00e8lerinage. Un fou en moto dit bonjour \u00e0 un mur en pensant Cyrano et ap\u00e9ro avec les copains. Curieux p\u00e8lerinage.<\/p>\n\n\n\n
Du P\u00e8re-Lachaise. La m\u00e9gapole des n\u00e9cropoles. Se laisser traverser par des flots de pens\u00e9es \u00e0 la lecture des noms sur les tombes. Artistes. Respirer une particule du talent les ayant habit\u00e9s, un microbe de pens\u00e9es les ayant travers\u00e9s. De folie, de d\u00e9prime, d\u2019id\u00e9es noires. Ou pleines de couleurs, de parfums, de g\u00e9nie cr\u00e9atif. Voir ce qu\u2019il ne peuvent pas voir mais qu\u2019ils verraient si. Imaginer. Se mettre \u00e0 la place de. P\u00e8lerinage dans l\u2019imaginaire. Souvent, je ressors du P\u00e8re-Lachaise en parlant \u00e0 haute-voix.<\/p>\n\n\n\n
Des albums photos m\u00e9ticuleusement empil\u00e9s sous l\u2019escalier. P\u00e8lerinage immobile. Pour \u00e9grener des fragments de souvenirs. Me rappelais pas qu\u2019ils \u00e9taient si blonds ses cheveux que sa peau \u00e9tait douce quelle dr\u00f4le de coiffure j\u2019avais que j\u2019\u00e9tais heureux que j\u2019\u00e9tais triste que je croyais savoir mais que je savais pas que l\u2019odeur que les couleurs que le go\u00fbt. P\u00e8lerinage sur le chemin d\u00e9j\u00e0 emprunt\u00e9 pour admirer les petits cailloux qu\u2019on y a laiss\u00e9s. Culture nostalgique parfois. Plus souvent pour rire. P\u00e8lerinage pour rire d\u2019avant. Pour pouvoir rire d\u2019apr\u00e8s.<\/p>\n\n\n\n
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De ces lieux que l\u2019on sait ouverts, quelle que soit l\u2019heure du jour ou de la nuit, quelle que soit la saison. En \u00e9t\u00e9, il y a toujours une bouteille d\u2019eau fra\u00eeche pos\u00e9e sur la table en bois sous la vigne vierge qui arpente la tonnelle. En hiver, le po\u00eale \u00e0 bois ronronne devant un fauteuil o\u00f9 sont pli\u00e9es quelques Continuer la lecture#40jours #37 | p\u00e8lerinages intimes<\/span>