La pluie rend la ville d\u00e9sert\u00e9e. Une tristesse tra\u00eene sa musique derri\u00e8re la fen\u00eatre. La porte ne tintera pas\u00a0aujourd\u2019hui, c\u2019est dimanche. Pas de repos pour le cordonnier qui s\u2019ennuie. Assis sur son tabouret, il gratte une semelle pour en lisser le cuir. Un peu d\u2019eau et un bout de verre, les gestes ancestraux ancr\u00e9s dans les mains, il peut penser \u00e0 tout autre chose qu\u2019\u00e0 son art. Un \u0153il sur la grisaille, il trace la ruelle qui s\u2019enfonce dans l\u2019obscurit\u00e9 du jour, de l\u2019autre c\u00f4t\u00e9 de la route. Un sursaut bulle \u00e0 la surface de son c\u0153ur en imaginant le drame qui se joue en haut des marches.<\/p>\n\n\n\n
Pas de client aujourd\u2019hui, c\u2019est dimanche. Les fid\u00e8les oublient le petit homme sale le temps d\u2019un repas de famille. Il est seul, depuis que la m\u00e8re a rendu l\u2019\u00e2me. Il soupire. Il tourne la cl\u00e9 toujours aux m\u00eames heures, une fois le matin, une fois le soir. Il parle peu ; il \u00e9coute, il \u00e9tiquette, il saisit les chaussures par le col, les retourne, observe l\u2019usure, passe un doigt expert, choisit d\u00e9j\u00e0 le cuir qui r\u00e9parera, \u00e9value les centimes que le travail sans failles lui rapportera. Personne ne conteste ni son labeur ni son prix. Il est honn\u00eate homme. Il aime \u00e0 dire qu\u2019on ne triche qu\u2019une fois. C\u2019est son unique dicton, une conduite qui lui vaut un fr\u00eale respect.<\/p>\n\n\n\n
Pas de commerce aujourd\u2019hui, c\u2019est dimanche. Rien ne laisse entrevoir la f\u00e9brilit\u00e9 qui a saisi ses entrailles. En haut de la ruelle ponctu\u00e9e par des marches de bois et de terre, un p\u00e8re a \u00e9t\u00e9 quitt\u00e9\u00a0; ses cinq enfants le regardent pleurer en silence. En bas de la ruelle, de ce c\u00f4t\u00e9-ci de la rue, un cordonnier ne comprend pas la joie qui se m\u00eale \u00e0 la piti\u00e9 dans son ventre. L\u2019homme qui croule sous la douleur est son ami de longue date. La nouvelle a couru dans la cit\u00e9 en quelques heures\u00a0: elle est partie sans bagage, avec l\u2019amant qui passait ses soir\u00e9es en compagnie du couple. Le mari fermait les yeux sur les sourires \u00e9chang\u00e9s. En bas de la ruelle, un \u00eatre d\u2019humilit\u00e9, que rien ne pousse \u00e0 l\u2019envergure, soumis \u00e0 la mis\u00e8re sans amertume, a des envies d\u2019explosion. L\u2019espoir d\u00e9vale ses veines et bouleverse sa gorge. Les images vrillent dans sa t\u00eate\u00a0; il n\u2019a pas les mots pour conter ses d\u00e9sirs. En r\u00eave, il prend le sanglotant dans ses bras, le serre un peu fort et longtemps pour diffuser la tendresse qui suinte de sa peau. L\u2019autre se laisse bercer contre une poitrine plate, la t\u00eate abandonn\u00e9e et les larmes s\u00e8chent. Les doigts s\u2019entrem\u00ealent. Le r\u00eave s\u2019effrite l\u00e0, quand la semelle se rappelle au cordonnier. Il a trop gratt\u00e9. Il secoue la t\u00eate. Cet amour sourd ne saillira jamais, m\u00eame s\u2019il d\u00e9borde, m\u00eame s\u2019il d\u00e9ferle, m\u00eame torrent, m\u00eame raz-de-mar\u00e9e. <\/p>\n\n\n\n
On ne triche qu\u2019une fois mais toute sa vie.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
La pluie rend la ville d\u00e9sert\u00e9e. Une tristesse tra\u00eene sa musique derri\u00e8re la fen\u00eatre. La porte ne tintera pas\u00a0aujourd\u2019hui, c\u2019est dimanche. Pas de repos pour le cordonnier qui s\u2019ennuie. Assis sur son tabouret, il gratte une semelle pour en lisser le cuir. Un peu d\u2019eau et un bout de verre, les gestes ancestraux ancr\u00e9s dans les mains, il peut penser Continuer la lecture#40jours #26 | en secret<\/span>