![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2022\/11\/large-513c5e4a-7e5e-4cff-844c-fc367d1b05bd-1-1024x683.jpg\")
<\/figure>\n\n\n\nL\u00e9on\/ 2020\/granit\/am\u00e9nagement\/triangle<\/p>\n\n\n\n
Il l\u2019avait dit. Elle l\u2019avait cru. Ou peut-\u00eatre \u00e9tait-ce dans un chant. Pas n\u2019importe lequel. De ceux qui relaient les grandes douleurs \u2013 guerres, \u00e9pid\u00e9mies, amours \u00e0 mort. Une voix plus loin. Ni toi sans moi ni moi sans toi. Et puis il y avait eu accumulation sur la ligne d\u2019horizon, un nuage d\u2019ombre. Comme une voile noire \u00e0 l\u2019approche. Rien dans le paysage n\u2019avait boug\u00e9 sauf peut-\u00eatre les lumi\u00e8res et les oyats, fauch\u00e9s par un nouveau coup de vent. Elle s\u2019\u00e9tait retrouv\u00e9e l\u00e0, perdue, sonn\u00e9e, debout, ne sachant o\u00f9 aller avec \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur le poids de la phrase impossible \u00e0 porter : le corps de l\u2019homme que j\u2019aime est sous la terre. Il avait bien fallu quitter la zone d\u2019impact, bombard\u00e9e par la phrase, retrouver les traces de ce qu\u2019il avait dit avant, de ce qu\u2019elle avait cru et m\u00eame vu, les traces de ce qui existait vraiment. C\u2019est l\u00e0 qu\u2019avait commenc\u00e9 la lente marche. Le long de la c\u00f4te, \u00e0 travers les champs, les villes, les villages. Elle ne parlait pas mais on se rendait bien compte qu\u2019elle cherchait quelque chose, un signe avec une obstination proche de la folie. Ce n\u2019est pas la peine, il ne reviendra pas, viens plut\u00f4t chez nous manger une bonne soupe chaude. Elle acceptait, parce qu\u2019il faut bien reprendre des forces pour continuer. Elle les remerciait et eux, d\u2019un air navr\u00e9, la regardaient s\u2019\u00e9loigner. Sans se retourner, tout en maigrissant, elle poursuivait l\u2019arpentage, comme quelqu\u2019un qui traverserait chaque incision d\u2019une gravure . En avan\u00e7ant, elle pensait : avant, quand je lui \u00e9crivais, j\u2019accompagnais ma signature d\u2019une sorte d\u2019\u00e9toile faite de deux triangles entrem\u00eal\u00e9s, au centre desquels trois feuilles prennent naissance. L\u2019\u00e9toile avait vol\u00e9 en \u00e9clats : qui d\u00e9sormais lirait ce qu\u2019elle lui destinait ? Elle marchait, perdant de vue ce qu\u2019elle cherchait. Que cherchait-elle au fond ? En marchant, elle s\u2019inscrivait dans le paysage, faisant corps avec lui. De plus en plus. Elle \u00e9tait si fatigu\u00e9e que ce jour-l\u00e0 le sentier attendri par la pluie lui a fait signe : au bord, tout au bord, \u00e9taient plant\u00e9s deux triangles de granit. En regard. Pierres taill\u00e9es par les carriers d\u2019avant, assembl\u00e9es. Proches. Un enfant joue \u00e0 passer entre les frontons, entre les statues primitives, entre les gouttes. Elle fait comme lui. Et repart.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
L\u00e9on\/ 2020\/granit\/am\u00e9nagement\/triangle Il l\u2019avait dit. Elle l\u2019avait cru. Ou peut-\u00eatre \u00e9tait-ce dans un chant. Pas n\u2019importe lequel. De ceux qui relaient les grandes douleurs \u2013 guerres, \u00e9pid\u00e9mies, amours \u00e0 mort. Une voix plus loin. Ni toi sans moi ni moi sans toi. Et puis il y avait eu accumulation sur la ligne d\u2019horizon, un nuage d\u2019ombre. Comme une voile noire Continuer la lecture#photofictions #09 I Deux triangles<\/span>