Je ne vois que le pass\u00e9\/ Ce n’est pas non plus ce miroir o\u00f9 je ne me refl\u00e8te pas\/ Ce que j’\u00e9cris est ma seule perception du futur.\u00a0# Ni vin, ni cigarette, mon corps les appelle et les rejette. Je me souviens rarement de mes premi\u00e8res rencontres. Des jeux de mots et des textures. Je peux rattacher chaque bonbon \u00e0 un lieu pr\u00e9cis. Les coquillages, leur relief dans la main, le creux qui \u00e9pouse la langue, le go\u00fbt familier du sirop des jours o\u00f9 on a \u00e9t\u00e9 malade, la boulangerie \u00e0 l’angle, au pied de la large rue en pente douce illumin\u00e9e par l’automne, je dois avoir trois ans, l’industrie a brevet\u00e9 les m\u00e9moires.\u00a0# Les ann\u00e9es et les heures ont la m\u00eame \u00e9tymologie. Aujourd’hui est souvent aussi loin que ce dont je ne me souviens pas il y a trente ans. Je ne sais pas si je r\u00eave d’id\u00e9es ou d’images. Entraper\u00e7u dans un r\u00e9tro o\u00f9 je v\u00e9rifiais si je m’\u00e9tais bien ras\u00e9 la personne dont je venais de quitter le domicile. C’\u00e9tait elle et c’\u00e9tait impossible. Plut\u00f4t que de me retourner, j’ai v\u00e9rifi\u00e9 dans le r\u00e9tro. Elle n’y \u00e9tait plus. J’essaye de me souvenir de ce que j’ai aper\u00e7u. # Je. Brume sur les rives verdoyantes. Le Douro. Ce que j’ai construit est beau, fragile et protecteur. \u00c9ternel et \u00e9ph\u00e9m\u00e8re. Ma m\u00e9moire est le refuge. Cueillir. Tenir en soi. Est-ce mon r\u00eave qui a \u00e9t\u00e9 colonis\u00e9 ou mon imaginaire qui reconna\u00eet son territoire? # Aquarelle d’ab\u00eeme orang\u00e9. La ville moderne masque le pass\u00e9 lointain plus s\u00fbrement que la tyrannie du soleil. Renoncer aux augures comme aux illusions conservatrices. Combien de secondes contient le ciel gris? L’espoir d’un brouillard. L’intimit\u00e9 du pr\u00e9sent entre ces arbres et moi. Le futur nous atteint comme la lumi\u00e8re, en partant dans tous les sens. Plus rapide qu’un nuage. Il n’y a plus rien entre moi et l’horizon. Combien de temps puis-je \u00eatre branche, scruter le ciel et rien d’autre? Gris charnel. G\u00e9n\u00e9rosit\u00e9 de l’\u00e9ph\u00e9m\u00e8re qui se retire pour m’offrir le temps de le d\u00e9crire. Ciel cellulo\u00efd.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Je ne vois que le pass\u00e9\/ Ce n’est pas non plus ce miroir o\u00f9 je ne me refl\u00e8te pas\/ Ce que j’\u00e9cris est ma seule perception du futur.\u00a0# Ni vin, ni cigarette, mon corps les appelle et les rejette. Je me souviens rarement de mes premi\u00e8res rencontres. Des jeux de mots et des textures. Je peux rattacher chaque bonbon \u00e0 Continuer la lecturecarnets individuels |\u00a0Thibaut Hingrai<\/span>