![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2022\/11\/IMG_20221114_071453-1-1024x769.jpg\")
<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Un chemin \u00e0 l’invisible<\/p>\n\n\n\n O\u00f9 m’entra\u00een\u00e8rent les d\u00e9chirures de la bande signal\u00e9tique jaune de la chauss\u00e9e \u00e0 l’emplacement du tramway Plan Cabanes \u00e0 Montpellier.<\/p>\n\n\n\n La bande dit : <\/p>\n\n\n\n | \u00ab Validez votre titre \u00bb | et \u00e7a s’effrite… <\/p>\n\n\n\n Je lis AQU et sous le U, je vois un pied qui cherche \u00e0 se poser ou un pas vite retir\u00e9. Pied ou trace ? Pr\u00e9sent br\u00fblant ou pass\u00e9 furtif ? Qu’exiger d’une trace toute occup\u00e9e \u00e0 s’inventer ?<\/p>\n\n\n\n Je remonte la piste, regarde ce qu’elle me donne \u00e0 voir, l’ample bas manteau, le vide et comme \u00e0 la sortie d’un tunnel, cette t\u00eate de samoura\u00ef !<\/p>\n\n\n\n Alors, mine de la saisir, je la photographie, je la dessine, je l’\u00e9cris, comme enfant je plantais des for\u00eats, des villages, des rivi\u00e8res pour faire passer le petit train, pour faire un chemin \u00e0 l’invisible.<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Trois levers de rideau trois lancers de canne je p\u00eache de quoi faire les gens de ma rue, trois prises trinit\u00e9 oblige 3 en 1 ils s\u2019\u00e9crivent, bringuebalant une glaci\u00e8re dans la main gauche une paire de lunettes dans l\u2019autre qu\u2019il tente de poser sur son nez, le corps rang\u00e9 derri\u00e8re la trottinette a sa figure de proue d\u2019H\u00e9ra revisit\u00e9e, du globe d\u00e9garni de sa t\u00eate d\u00e9passe une joue au poil dru o\u00f9 s\u2019accroche un museau jaune et coulant qu\u2019il frotte \u00e9nergiquement comme pour l\u2019effacer.<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Andre\u00ef Tarkovski Braque Dukik No\u00ebl Sophie Montagnac Martin Bouygues Ibn Battuta Fran\u00e7ois Villon Emile Zola Marie et Julie Saint Roch Jules Ferry Serane Fran\u00e7oise Marianne Bertrand Kleber Voltaire Robert Lopez Melgueil Saint Fran\u00e7ois Borgh\u00e8se De Gaulle Jean Jaur\u00e8s Fran\u00e7ois Mireur Jean Zuccarelli Pablo Picasso Hippocrate Arthur Loyde Georges Fr\u00e8che Christian Lacroix Ma\u00efa Christian Rage Jules Guesde Reza Khan Yann Richard Tewfik Hakem Charlotte Le Bon Claire Vass\u00e9 Claude Miller Nino Ferrer Perry Como Gwendoline Troyano Jimi Hendrix Johannes Chrysostomus Wolfgangus Theophilus Mozart…<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Ce qui ne devrait pas se toucher et pourtant\u2026 La ligne qui te dessine \u00e0 c\u00f4t\u00e9 de la montagne h\u00e9riss\u00e9e de tes bagages se r\u00e9p\u00e8te \u00e0 me suivre, droite comme un i, pour mon tour de hamster qui vise la sortie de roue – 1er<\/sup> tour hop le tramway \u2013 nous trace comme autant de pilastres, moi et elles, d\u2019un trait blanc, nos mains sur la barre orange, d\u2019un trait noir qui les coiffe d\u2019un seul voile qui fait trembler l\u2019horizon, qui appelle les autres qu\u2019on accuse d\u2019avoir un visage \u2013 2\u00e8me<\/sup> tour hop le caf\u00e9 \u2013 elle nous trouve, fait le tour de ton visage de pass\u00e9, blanc et large comme la lune, du coin de ton \u0153il, de ce tr\u00e8s petit point bleu, \u00e9lectrique, de ta bouche, du philtre qu\u2019elle tient entre ses l\u00e8vres, du jus d\u2019orange, du caf\u00e9, du croissant, de mon \u0153il qui se l\u00e8ve sur la carte, de ce qui est \u00e9crit \u2013 petit d\u00e9jeuner complet 6\u20ac50 \u2013 3\u00e8me<\/sup> tour hop dans ma t\u00eate \u2013 cette fois elle trace sur la feuille le mot argent et l\u2019ouvre au milieu avec un trait d\u2019union et je sors de la roue par cette porte entre deux mots qui me semblent tenir le monde.<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Pendant que \u00ab pendant que \u00bb se transforme en nom propre, \u00ab je \u00bb parle une autre langue. <\/p>\n\n\n\n Pendant que \u00ab Pendant que \u00bb ouvre mes yeux, le monde vacille. <\/p>\n\n\n\n Pendant que \u00ab Pendant que \u00bb p\u00e8le le monde comme une orange, il me d\u00e9couvre aussi. <\/p>\n\n\n\n Pendant que je me soumets \u00e0 l\u2019exercice des \u00ab pendants que \u00bb, le \u00ab pendant que \u00bb devient barque et vient s\u2019\u00e9chouer sur mes rivages.<\/p>\n\n\n\n Pendant que \u00ab Pendant Que \u00bb me dessine en \u00eele, j\u2019ai peur soudain que m\u2019avale la mer, comme le chat, d\u2019un coup de langue, le fond de lait de sa gamelle.<\/p>\n\n\n\n Pendant que monte la peur, \u00ab je \u00bb tourneboule, \u00e9value sa ligne de flottaison, mesure le monde avec des mots qui le redessinent sans cesse et \u00ab je \u00bb s\u2019emm\u00eale avec le monde. Pendant que \u00ab Pendant Que \u00bb travaille \u00e0 tresser \u00ab je \u00bb avec le monde, des vers creusent en lui leurs galeries, c\u2019est-\u00e0-dire que, pendant que son stylo \u00e9crit \u00ab pendant que \u00bb, il semble ne plus vouloir s\u2019arr\u00eater, que si vous voulez, depuis que, par chez lui, \u00ab Pendant que \u00bb a pos\u00e9 ses valises, en trois temps, \u00ab je \u00bb galope, cataclop, cataclop, cataclop. <\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Mon premier souvenir de Lecture remonte \u00e0 \u2026 Mes douze ? Treize ans peut-\u00eatre ? Enfant, je ne lisais pas. Assise sur la 3\u00e8me<\/sup> marche qui annonce l\u2019ouverture de la vieille maison de famille, peut-\u00eatre le dos appuy\u00e9 \u00e0 l\u2019encadrure de la porte\u2026 Un petit livre blanc qui sent la poussi\u00e8re est ouvert sur mes genoux, je viens de lever mes yeux sur la Loire \u00e0 quelques encablures de la maison. C\u2019est au c\u0153ur de l\u2019\u00e9t\u00e9, l\u2019air br\u00fblant fait trembler l\u2019horizon, prolonge le fleuve d\u2019une mer scintillante jusque sous la ligne du ciel o\u00f9 d\u00e9sormais je peux voir, dans la courbure d\u2019un cil, pas plus grand qu\u2019une virgule, la voile noire de l\u2019histoire. A cet instant, quelque chose s\u2019insinue en moi, un breuvage \u00e0 go\u00fbt de pr\u00e9sage qui m\u00e9lange les morts et les vivants, le dehors et le dedans… Immobile, je sens na\u00eetre la question qui se tourne vers la maison, \u00ab sont-ce tes morts qui me l\u2019envoient ? Le noy\u00e9 aux poches plein de cailloux ? Le jet\u00e9 du train ? La voile noire en moi ne cesse de glisser vers sa r\u00e9ponse toujours \u00e0 na\u00eetre entre les mots. (Tristan et Iseult)<\/p>\n\n\n\n Est-ce \u00e0 cause d\u2019eux que j\u2019\u00e9cris ? Une bizarrerie veut que ce soit aussi dans cette maison mais plus tard, que se fixe mon premier souvenir d\u2019\u00e9criture. Je dois avoir treize ou quatorze ans peut-\u00eatre\u2026 La Toussaint nous trouve rassembl\u00e9s autour du po\u00eale qui s\u2019active \u00e0 nous r\u00e9chauffer, nous, les descendants. Et moi je m\u2019\u00e9chappe \u00e0 travers les vitres embu\u00e9es et je termine une r\u00e9daction par ces mots – parlant des vaches – les taches blanches. Je referme le cahier avec un sentiment de victoire. Je sais que je viens d\u2019enfermer un peu de cette vie du dehors, l\u00e0, sur la feuille, entre ces mots. Je m\u2019empresse de le lire \u00e0 une cousine. Nous sommes l\u00e0, dans le pr\u00e9, nous regardons cette tache blanche qui beugle.<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Texte qui fait suite au visionnage du film de Straub et Huillet (2004) Une visite au Louvre (Texte prof\u00e9r\u00e9 en voix off, propos de C\u00e9zanne retranscrits par Joachim Gasquet en 1921.)<\/em><\/em><\/p>\n\n\n\n Extrait : C\u00e9zanne, sur V\u00e9ron\u00e8se<\/strong> : \u00ab Il couvrait ses toiles d\u2019une vaste grisaille, oui, comme ils faisaient tous \u00e0 cette \u00e9poque, et c\u2019\u00e9tait sa premi\u00e8re emprise, comme un morceau de la terre avant que le jour, que l\u2019esprit se l\u00e8ve […] Ils avaient \u00e7a dans la main et dans les yeux, d\u2019atelier en atelier. Le dessous, les dessous. Il pr\u00e9parait, d\u2019une immense grisaille… L\u2019id\u00e9e d\u00e9charn\u00e9e, anatomique, squelettique de son univers, la charpente douce qu\u2019il lui fallait, et qu\u2019il allait habiller de nuances, avec ses couleurs et ses glacis, en tassant les ombres. Un grand monde p\u00e2le, \u00e9bauch\u00e9, encore dans les limbes… […] On a perdu cette science des pr\u00e9parations, cette vigueur fluide que donne les dessous. \u00bb <\/em><\/p>\n\n\n\n Voil\u00e0 mes dessous !<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n Il y a ce que je sens en moi d\u2019avant le mouvement, d\u2019avant la forme, il y a de cet aplat gris des peintres dont parle C\u00e9zanne, mati\u00e8re grise, cendre jet\u00e9e sur la toile avant de peindre, geste de sorci\u00e8re \u00e0 taire \u00e0 jamais les bouches contre les noces du feu qui m\u2019habite d\u2019avec la terre \u00e0 venir, terre singuli\u00e8re \u00e0 na\u00eetre d\u2019un geste de ces nuits, nuit qui m\u2019a donn\u00e9 le jour pour une nuit \u00e0 venir et nuit des nuits, en elle, ceux, morts ou vifs, qui de lui donner forme, se sont tus sur ses contours.<\/p>\n\n\n\n Voil\u00e0 ce que j\u2019entends en dessous de la voix de C\u00e9zanne et voil\u00e0 o\u00f9 il m\u2019emm\u00e8ne.<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n Pour que se dresse le chemin de cr\u00eate, cette vibration du vivant dans l\u2019\u0153uvre, pas de proc\u00e9d\u00e9, pas d\u2019artifice, pas de gages pour le myst\u00e8re qui l\u2019accouche. Banqueroute \u00e0 celui qui n\u2019a pas d\u2019\u00e2me !<\/p>\n\n\n\n Loin du proc\u00e9d\u00e9, de l\u2019artifice, l\u2019\u0153uvre pourtant se pr\u00e9pare \u00e0 se brancher sur le myst\u00e8re. Mais nul fil \u00e0 la prise, la prise surgit et c\u2019est \u00e0 ce surgissement que l\u2019artiste travaille dans sa grisaille de l\u2019avent. Avant que la p\u00e2te ne l\u00e8ve, avant que l\u2019informe ne parle, il faut y jeter de quoi, de soi pour qu\u2019elle soit.<\/p>\n\n\n\n De soi \u00e0 soit, c\u2019est un devenir de couloir br\u00fbl\u00e9. Dans l\u2019artiste, le feu travaille \u00e0 l\u2019ajourer, Vers ce vide il marche, c\u2019est un nord nouveau. Et l\u2019autre voit le monde dans ce qui reste de lui. Et l\u2019artiste donne \u00e0 la nuit du jour qui l\u2019a fait na\u00eetre.<\/p>\n\n\n\n De la Bible au Coran, Allah ou Dieu ? Quel est son nom ? Son verbe est : \u00ab Soit \u00bb. Au-del\u00e0 de croire, j\u2019aime \u00e0 me souvenir que si j\u2019existe c\u2019est sans moi, c\u2019est du d\u00e9sir de l\u2019autre, celui qu\u2019il avait de moi sans savoir mon visage. Tel est l\u2019homme qui cr\u00e9e, il d\u00e9sire ce dont il ne peut pourtant pas encore voir le visage. N\u2019\u00e9tant pas ce Dieu omniscient qui dit \u00ab Soit ! \u00bb, il se soumet au myst\u00e8re, se creuse d\u2019un passage de vie qui le traverse en quatre lettres \u00ab SOIT \u00bb et pour cela, un instant, il disparait.<\/p>\n\n\n\n Cr\u00e9er, n\u2019\u00e9claire-t-il pas \u00e0 l\u2019infini la nuit qui nous a faits et la question qui nous habite ?<\/p>\n\n\n\n Lorsque C\u00e9zanne – parlant d\u2019une toile d\u2019Est\u00e9ban Murillo (1618-1682) \u2013 La Cuisine des Anges – dit :<\/p>\n\n\n\n \u00ab Voyez comme leurs pieds nerveux posent bien sur la dalle\u2026 \u00bb<\/p>\n\n\n\n Je pense au chemin qui va du pied \u00e0 l\u2019aplat gris \u00ab des dessous \u00bb qui lui donne son \u00e9lan, j\u2019y vois couler un autre chemin, celui d\u2019un regard d\u2019enfant d\u00e9j\u00e0 peintre \u2013 Soulages – devant les grandes peaux de b\u00eates mises dehors \u00e0 s\u00e9cher de son tanneur de p\u00e8re et dont les grandes toiles ne cesseront de vibrer de la vie partie des grandes b\u00eates noires.<\/p>\n\n\n\n Sur ce chemin o\u00f9 les \u0153uvres se r\u00e9pondent, du pied justement pos\u00e9 \u00e0 la vie partie des grandes b\u00eates, j\u2019y vois se tenir le monde qui les entoure dont l\u2019effacement contient toute la puissance. J\u2019entends comme une r\u00e9ponse dans le rond de la vie, dans ce qui se courbe, s\u2019empreinte \u00e0 l\u2019infini. J’entends : \u00ab Souviens-toi que tu es poussi\u00e8re et que tu redeviendras poussi\u00e8re ! \u00bb <\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Elles abandonnent au ciel leurs anciennes ailes, en appui sur le vide, c\u2019est de leur ventre que naissent les nouvelles. Avec l\u2019image tomb\u00e9e du ciel, vient sourdre en moi une confiance nouvelle.<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n C\u2019est ton ombre que tu pousses un pas devant, de tes chaussures de sport. Je ne vois plus qu\u2019elles, orange et bleue sous les squelettiques mains des arbres. O\u00f9 est-ce elles qui passent sur toi, immobile ? De ma fen\u00eatre, de cette musique des Am\u00e9riques, de ce go\u00fbt de th\u00e9 froid dans ma bouche. Sur l\u2019Automne, j\u2019ai le vertige.<\/p>\n\n\n\n On nous a dit le monde est monde, on nous a dit le mouvement est mouvement.<\/p>\n\n\n\n Mais l\u00e0 o\u00f9 se rencontre ce qui bouge et se quitte, l\u00e0 o\u00f9, de venir, ils s\u2019en vont, l\u00e0 d’o\u00f9 un instant tout se fige. O\u00f9 va le mouvement, qui de se croiser s\u2019\u00e9teint ?<\/p>\n\n\n\n De la vitre du tramway, du bord du cadre, \u00e7a arrive, le d\u00e9filement du monde que je prends pleine face. Je le guette quand il sort de l\u2019\u00e9troite bordure noire o\u00f9 le monde se d\u00e9colle, passe en bande, se d\u00e9roule \u00e0 mes yeux cin\u00e9ma. J\u2019attends tout de l\u2019interstice noir. \u00c7a pulse. Je prends trois arbres carr\u00e9es pleine face, trois tas de feuille fa\u00e7on cube, qui l\u2019un apr\u00e8s l\u2019autre, en trois co\u00fbts disent \u00ab je m\u2019en vais \u00bb. <\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n C’est un orange \u00e0 fleurs.<\/p>\n\n\n\n C’est Pablo le probl\u00e8me !<\/p>\n\n\n\n Tu dis pas \u00e0 quelqu’un : \u00a0\u00bb Si ton grand-p\u00e8re il meurt c’est pas tr\u00e8s grave ! <\/p>\n\n\n\n Il est 59.<\/p>\n\n\n\n Ahhhh, on dirait les vieux qui regardent les panneaux !<\/p>\n\n\n\n Les bananes, faut les scanner.<\/p>\n\n\n\n R\u00e9fl\u00e9chie le.<\/p>\n\n\n\n A c\u00f4t\u00e9 du carrefour. Mais c’est ferm\u00e9, c’est pas ouvert.<\/p>\n\n\n\n Lotogame.<\/p>\n\n\n\n Tiens-toi. Inch allah.<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Manteau en fausse peau retourn\u00e9e beige aux bords ourl\u00e9s de peluche vieillie dansent autour d’une paire de bas remplie de chair.<\/p>\n\n\n\n Deux basquettes blanches se recouvrent un peu comme deux ailes de pigeon sous un pantalon noir qui vient rejoindre sa veste ouverte sur un tout petit carr\u00e9 blanc.<\/p>\n\n\n\n Casquette \u00e9cossaise verte et jaune sur pull \u00e0 damiers gris et bleus sans manche o\u00f9 d\u00e9borde une chemise blanche qui se borde de deux revers de veste gris qui sourient sur les couleurs.<\/p>\n\n\n\n Veste polaire grise sangl\u00e9e de bandouli\u00e8res sur jean gris tente de parler.<\/p>\n\n\n\n Sac de t\u00eate de lion en tissu jaune sur veste en peluche blanche sur jupe \u00e9cossaise bleue sur collants bleus qui p\u00e9dalent un petit v\u00e9lo rose.<\/p>\n\n\n\n Demi-cercles de fourrure sur anoraks sacs de couchage s’appr\u00eatent \u00e0 lever le camp.<\/p>\n\n\n\n Bleu \u00e9lectrique, 100% synth\u00e9tique, 3 bandes blanches le longent de bas en haut.<\/p>\n\n\n\n Deux bonnets, l’un en haut sur costume passe partout, l’autre, pareil, plus bas, semblent s’adresser la parole.<\/p>\n\n\n\n Gilet sans manche noir coup\u00e9 de deux manches clairs d\u00e9cid\u00e9es sur jambes de jogging claires qui h\u00e9sitent \u00e0 suivre les basquettes rouges qui les terminent.<\/p>\n\n\n\n Caban de marin avance sur moi, en bandouli\u00e8re, au bout d’une chaine dor\u00e9e pend une petite poche en cuir recouverte de fourrure l\u00e9opard.<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n J\u2019aimerai rebaptiser mon quartier : \u00ab Aux arts citoyens \u00bb. Embaucher des arm\u00e9es charg\u00e9es en peinture jusqu\u2019aux dents pour qu\u2019elles d\u00e9posent de la couleur sur chaque morceau de r\u00e9el selon son \u00e2ge. Comme \u00e7a, en marchant dans les rues, on pourrait aussi marcher dans le temps.<\/p>\n\n\n\n On effriterait un peu des murs anciens qui sont comme les vieux fromages avec beaucoup de go\u00fbt. On en remplirait des sacs et on les laisserait aux gens qui passent. Apr\u00e8s, y aurait tout \u00e0 faire. A mettre de quoi \u00e0 la place de ce qui est tomb\u00e9 et faire avec les d\u00e9bris. Un gros morceau en guise de presse papier, de la poudre de pierre le relief dans la peinture ou dans la terre pour l\u2019a\u00e9rer. Le mieux pour se rappeler c\u2019est de faire du neuf avec du vieux.<\/p>\n\n\n\n Apr\u00e8s, faudrait lib\u00e9rer la beaut\u00e9 au risque de la perdre. Autant qu\u2019on en profite !<\/p>\n\n\n\n Mettre les tableaux dans les halls des immeubles par exemple juste \u00e0 c\u00f4t\u00e9 des boites aux lettres, pour qu\u2019on se rappelle d\u2019o\u00f9 \u00e7a sort. Comme un m\u00f4me tiens, avec toutes ces mati\u00e8res visqueuses. Mais apr\u00e8s on le lave, on lui met son petit bonnet rose ou bleu et \u00e7a se referme sans qu\u2019on y comprenne plus rien tiens ! Faut reb\u00e2tir ce qui f\u00e2che et qu\u2019on fait dispara\u00eetre. Faut envoyer des faire parts avec des enfants plein de mati\u00e8re de naissance. Faut inventer des appareils \u00e0 d\u00e9composer la beaut\u00e9 qui disent comment c\u2019est beau au lieu de combien c\u2019est beau.<\/p>\n\n\n\n Si on quittait l\u2019\u00e9talon du combien pour celui du comment, plein de chemins pousseraient \u00e0 nos pieds.<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Au matin, poussant les volets, je fus accueilli par une brume de peinture chinoise errant sur la colline. Je m\u2019\u00e9tais couch\u00e9 au vingt et uni\u00e8me si\u00e8cle. Je me r\u00e9veillais au septi\u00e8me. Une fum\u00e9e de nuages tra\u00eenait au ciel. Une rouille verte r\u00e9jouissait les toits. La mousse est le manteau de Dieu, dont il d\u00e9chire des pi\u00e8ces pour les jeter sur les \u00e9paules frileuses des morts. Cette floraison timide qui ne va pas jusqu\u2019aux fleurs, cette \u00e9chine vert-de-gris d\u2019un muret, la flatter de la main, c\u2019est faire entrer dans son c\u0153ur la pens\u00e9e qui d\u00e9livre de toute pens\u00e9es, le consentement \u00e0 vivre donc \u00e0 perdre. Christian Bobin<\/p>\n\n\n\n La main tombe le long de la page, l\u2019ongle racle le grain du livre, \u00e7a prend tout l\u2019espace dans la pi\u00e8ce, \u00e7a franchit ses oreilles, \u00e7a ouvre en elle une chose que les lignes poussent comme une vieille porte en bois. Elle donne sur une for\u00eat si dense qu\u2019elle a mang\u00e9 tout son ciel et il y a cet homme au milieu qui d\u00e9chire des lambeaux de mousse. Puis elle le voit, il vient rejoindre ce vieux muret, ce reste d\u2019abbaye qu\u2019il flatte \u00e0 l\u2019encolure avant que d\u00e9bute le voyage, avant qu\u2019il ne le prenne dans le froid de sa pierre et son d\u00e9corum de mousses fun\u00e8bres qui creusent de petits cris \u00e9teints dans ce que touche le froid pour dire \u00ab\u00a0je suis vivant\u00a0\u00bb dans une bise immobile de vent glacial qui lui remonte par les jambes, l\u00e0, allong\u00e9e sur le canap\u00e9 du salon. Alors elle cherche, derri\u00e8re la fen\u00eatre, sous le regard de deux arbres et d\u2019un immeuble rose ce qu\u2019ils ont fait de sa for\u00eat, de son po\u00e8te de mousse et de reste d\u2019abbatiale et elle t\u00e2te en elle, \u00e0 la recherche de la porte d\u00e9rob\u00e9e. Mais seules glissent les lignes sur le papier.<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Le GAB (Guichet Automatique de Banque). J\u2019ins\u00e8re ma carte, je touche les cases, d\u2019un cadran \u00e0 l\u2019autre j\u2019avance jusqu\u2019\u00e0 l\u2019op\u00e9ration finale, une trappe s\u2019ouvre, mes billets sortent, je les r\u00e9cup\u00e8re en tirant dessus pour qu\u2019ils viennent et ma carte aussi. Je pense au verbe tirer\u2026 Ai-je tir\u00e9 cet argent ? Rien ne r\u00e9pond. Il me faudra v\u00e9rifier\u2026 Il semble que je n\u2019ai rien laiss\u00e9 dans cette affaire.<\/p>\n\n\n\n A la caisse du carrefour Market. Une jeune indienne \u00e0 la caisse regarde droit devant elle et prononce les paroles magiques, \u00ab 33.37 \u20ac \u00bb. La femme blonde tout sourire approche, brandit sa carte, donne son mot de passe \u00ab en carte \u00bb, puis la pose sur le petit boitier noir comme ferait une main sur un livre en gage de bonne foi. Le sourire passe de l\u2019une \u00e0 l\u2019autre, la carte accorde son cr\u00e9dit.<\/p>\n\n\n\n Souriante, j\u2019entre dans le caf\u00e9, elle me le rend avec ses mots \u00ab qu\u2019est-ce que je vous sers ? \u00bb. \u00ab Un caf\u00e9 s\u2019il vous plait \u00bb, je r\u00e9ponds de toutes mes dents. Le caf\u00e9 arrive, \u00ab merci \u00bb je dis en levant \u00e0 mi-course mon regard. Je le bois, je mange le biscuit qui l\u2019accompagne et je pense \u00e0 tout ce qui me menacerait si je ne sortais pas la monnaie d\u2019\u00e9change. Qu\u2019est-ce qui adviendrait de nos sourires ? Il y a beaucoup de dents pr\u00eates \u00e0 mordre dedans\u2026<\/p>\n\n\n\n Je pense \u00e0 tout ce qu\u2019ouvre de passage la monnaie d\u2019\u00e9change, je pense bien au-del\u00e0 de l\u2019argent, aux codes des portes d\u2019entr\u00e9e, aux mots de passe des sites, \u00e0 toutes ces cartes (de cr\u00e9dit, de fid\u00e9lit\u00e9, vitale, \u2026), aux QR codes, aux codes barre et \u00e0 quelques gestes de salut rescap\u00e9s de la grande broyeuse quand il arrive encore que le bras, l\u2019\u0153il ou la bouche se rencontrent au passage.<\/p>\n\n\n\n J\u2019imagine un \u00eatre sans carte, sans code, un homme du pass\u00e9. Je revois le vieux marchand de fromages au march\u00e9 du dimanche, ses mains vieillies roulant ses petits ch\u00e8vres dans le papier blanc contre quelques pi\u00e8ces sonnantes !<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Je me tiens debout dans la queue, le ventre lourd de la pizza au nom faussement printanier, \u00ab Primavera \u00bb. Le verre de vin rouge de table me procure sa douce anesth\u00e9sie. Derri\u00e8re moi, le bruit enfle du son des couverts et des voix. Il me reste \u00e0 payer avant de quitter l\u2019endroit pour reprendre le chemin de la maison. C\u2019est mon tour. Je plonge ma main dans le sac, en sort le portefeuille noir, l\u2019ouvre, tire la carte. L\u2019homme au sourire m\u00e9canique me pr\u00e9sente le boitier noir. Je la pose sur la partie \u00ab sans contact \u00bb. Le ticket sort. Il me le tend. Je le prends, le range avec ma carte. Maintenant que je suis libre de sortir, je rends \u00e0 l\u2019homme son sourire.<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Pyracantha, ton nom de plante aux baies rouges. <\/p>\n\n\n\n Pyracantha, bouquet cueilli, pos\u00e9 au pied du mur, surgi pour une plaque pos\u00e9e au m\u00e9rite, et ses mots, honneur, solidarit\u00e9, m\u00e9moire. <\/p>\n\n\n\n Pyracantha, bouquet geste, pos\u00e9, appel\u00e9 au seuil du mur devenu porte. <\/p>\n\n\n\n Pyracanta, r\u00e9ponse des contours trembl\u00e9s de mon corps, statue d\u2019ombre taill\u00e9e dans l\u2019\u00e9ph\u00e9m\u00e8re et le blanc de ta pierre, noir sur blanc, un masque et deux jambes, la mort, la vie, lettres pos\u00e9es, verbe parl\u00e9, sous les mots, en moi, l\u2019Afrique \u00e0 tes pieds d\u00e9pos\u00e9e.<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Rentrer dans un tabac avec un sentiment d\u00e9sagr\u00e9able , demander o\u00f9 sont les livres, aller vite, le trouver. Jamais vu au bataillon, un poids de plume, un prix d\u2019offrande \u00e0 la mis\u00e8re des trottoirs, beau et plein de promesses.<\/p>\n\n\n\n Le traverser de part en part. Sa couverture ? Un tableau de Botticelli, Les trois Gr\u00e2ces. Son titre ? L\u2019Art du bonheur selon les po\u00e8tes de la Renaissance. Une page ouverte au hasard ? XVIII -\u00e8me si\u00e8cle : l\u2019ataraxie. Une d\u00e9finition ? Ataraxie : tranquillit\u00e9 de l\u2019esprit, due \u00e0 une absence de troubles.<\/p>\n\n\n\n Assise sur un banc devant une grande vasque d\u2019eau stagnante \u00e0 peine rid\u00e9e par la brise.<\/p>\n\n\n\n Rituel en place, d\u00e9but du sacrifice. Photo des points travers\u00e9s et abandon sur le banc.<\/p>\n\n\n\n Un coup d\u2019\u0153il au ciel bleu et d\u00e9j\u00e0 l\u2019attente de quelqu\u2019un et d\u00e9j\u00e0 le voir, et d\u00e9j\u00e0 se r\u00e9jouir d\u2019un monde neuf, d\u2019un espoir.<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Vue au 3\u00e8me<\/sup> balcon ! Une personne compos\u00e9e d\u2019un pull bleu, une t\u00eate grise. Nombre de balcons ? Face \u00e0 moi, 8 et un toit terrasse. A droite, 3 dont 1 dans un arbre. A gauche, 18 \u00e0 peu pr\u00e8s + 2 toits terrasse.<\/p>\n\n\n\n Pas tr\u00e8s int\u00e9ressant de compter les balcons\u2026 3 reflets de voiture qui passent dans la vitrine de l\u2019immeuble de droite. Pendant que j\u2019\u00e9cris, dans le coin de mon \u0153il gauche, une ombre de quelqu\u2019un qui entre dans l\u2019immeuble. Sur la personne qui appara\u00eet \u00e0 nouveau au 3\u00e8me<\/sup> balcon, s\u2019ajoute, au bout de ses bras, un petit tapis bleu qu\u2019elle secoue et apr\u00e8s un plumeau dans le creux de sa main. Du coup, se rajoutent \u00e0 elle, 2 bras et 2 mains et un creux pris \u00e0 l\u2019une d\u2019elle.<\/p>\n\n\n\n Une autre qui traverse, en plein dans ma cible. T\u00eate brune, 1. Manteau rouge 1. Sac blanc en bandouli\u00e8re 1. Echarpe 1 – souvenir qu\u2019elle soit grise mais plus certaine -. Chance ! Elle revient sur ses pas. Combien de pas ? Trop tard ! L\u2019\u00e9charpe est violette. Paire de basquettes grises 1. Sac plastique roul\u00e9 en boule dans la main gauche 1. Je ne peux plus voir son sac en bandouli\u00e8re\u2026 Dois-je le soustraire ? Refaire le compte avec ce que je ne vois plus ?<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Les pieds sont cal\u00e9s dans l\u2019interstice entre les deux fauteuils, quelque chose se rel\u00e2che un peu dans le dos. Le fragile \u00e9quilibre des forces est atteint, les yeux peuvent s\u2019abandonner \u00e0 balayer le contour des choses. Ils font le tour de mes chaussures. Leurs contours us\u00e9s commencent \u00e0 parler. Je m\u2019absente et retombe soudainement sur la vitre qui me s\u00e9pare de la nuit, de ses lumi\u00e8res, de l\u2019arriv\u00e9e. J\u2019\u00e9tais en apesanteur. Tout pesait le poids du r\u00e9el. J\u2019\u00e9tais l\u2019araign\u00e9e qui jette son fil dans le vide, j\u2019\u00e9tais le courant d\u2019air qui le porte et le conduit \u00e0 son point d\u2019accroche, j\u2019\u00e9tais le fil r\u00e9gurgit\u00e9 de sa bouche, j\u2019\u00e9tais un peu de vie perdue sur le contour d\u2019une chaussure.<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n \u00c7a voit l\u00e0-haut dans ces ouvertures de peau avec dessous un peu de poids qui tombe de ce tr\u00e8s long temps d\u2019ouverture. \u00c7a fr\u00e9mit dessous, des ailes battantes du nez dans l\u2019air froid qui s\u2019invite. \u00c7a tient ferm\u00e9e plus bas la porte de sa bouche pour garder tout le chaud \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur. Elle pense \u00e0 la temp\u00e9rature de ses dents. \u00c7a appuie de ses pattes, le poids des ans assis sur son visage, qui la creuse pour qu\u2019il lise, le soleil, dans son ombre, l\u2019instant neuf d\u2019un vieux visage.<\/p>\n\n\n\n Dans ce qui p\u00e8se, dans ce qui ouvre, la vie qui donne et re\u00e7oit la traverse par une pluie fine de d\u00e9cembre. C\u2019est le temps de l\u2019avant, qui, creusant les sillons de sa face, appelle celui de l\u2019Avant, c\u2019est l\u2019instant neuf d\u2019un vieux visage. <\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Que s\u2019est-il pass\u00e9 dans le ciel ? Il est d\u00e9chir\u00e9 de lambeaux de coton. La distance qui parle entre mes yeux et lui me donne le vertige. Je marche le nez au vent et les yeux pleins de questions quand une plaque de granit semble entrer en moi. Je sens sa mati\u00e8re irr\u00e9guli\u00e8re, comme un souffle quand je passe pr\u00e8s d\u2019elle. En elle, est creus\u00e9e ces mots : La Maison. C\u2019est son nom. Je la r\u00eave mienne.<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Assise pr\u00e8s de la vitre, elle laisse le paysage d\u00e9filer devant elle. Par instant, les rayons du soleil lui font presque fermer les yeux. Un pied pos\u00e9 \u00e0 l\u2019angle du fauteuil, elle jette un \u0153il \u00e0 ce qui pointe \u00e0 l\u2019horizon, re\u00e7oit tout ce qui arrive sans broncher. Sauf peut-\u00eatre quand la couleur safran de quelques gros platanes s\u2019avance vers elle.<\/p>\n\n\n\n Quand viendrais-je la rejoindre ? Autour de son corps, je renifle les traces anciennes de mon passage. Je r\u00f4de, je cherche une porte. Par les yeux peut-\u00eatre ?<\/p>\n\n\n\n Profiter de quelque chose d\u2019intense \u00e0 regarder et entrer en elle avec cela, par les yeux, la r\u00e9veiller et dispara\u00eetre \u00e0 nouveau par l\u2019arri\u00e8re de la t\u00eate, \u00e0 petit feu.<\/p>\n\n\n\n Mais \u00e0 nouveau, la laisser faire sans moi, ces gestes mille fois r\u00e9p\u00e9t\u00e9s, ces regards mille fois pos\u00e9s, ces paroles mille fois dites.<\/p>\n\n\n\n M\u2019en aller pour revenir en force.<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Ce qui sourd entre mes oreilles, derri\u00e8re mes yeux n\u2019est pas une voix, c\u2019est comme une pluie de sable qui tombe dans les coulisses de la vie qui la d\u00e9double qui l\u2019augmente qui menace de l\u2019\u00e9teindre pluie de sable appel\u00e9e par la vie un pas en avant vers la mort cette poussi\u00e8re sur les choses avant qu\u2019elle tombe d\u00e9coloration des couleurs annonc\u00e9es dans leur chatoiement m\u00eame toutes les \u00e9motions dans leur absence r\u00e9unies comme les couleurs dans le noir ce chemin de Bouddha dans ce qui clopine d\u2019un pied \u00e0 l\u2019autre ce qui descend ce qui monte ce qui expire ce qui inspire voiture trottinette passant blanc noir bruit silence envers endroit chaud froid murs d\u00e9serts dur tendre mort ou vif il y a une petite musique qui passe entre sans mots\u2026<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Ce \u00ab On n\u2019aurait pas d\u00fb \u00bb est un arbre aux racines profondes. Il tient ses chemins sous la terre, \u00e0 l\u2019abri des bouches, des yeux et des oreilles.<\/p>\n\n\n\n Ils sont ce qui d\u2019avoir \u00e9t\u00e9 go\u00fbt\u00e9, nous a brul\u00e9 l\u2019\u0153sophage, sagement pos\u00e9s au creux de l\u2019estomac. Ils sont nos yeux et nos oreilles nettoy\u00e9s par l\u2019acide.<\/p>\n\n\n\n Qui remonte \u00e0 la surface, il y aurait bien cette petite robe d\u2019\u00e9t\u00e9 que je n\u2019aurais jamais d\u00fb donner. De la voir danser dans mes souvenirs, c\u2019est comme un jeune chiot qui me mordrait les mollets.<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Hier, jeudi 8 d\u00e9cembre, autour de 14h00, pendant mon travail, alors que je faisais des cartes de No\u00ebl avec des patients de la clinique \u00e0 La Grande Motte, \u00e0 deux pas de chez moi, au 8 de la rue de la Palissade, un incendie d\u2019habitation s\u2019est d\u00e9clar\u00e9. L\u2019article signale qu\u2019aucune victime n\u2019est \u00e0 d\u00e9plorer. Seize personnes se retrouvent \u00e0 la rue moins cinq relog\u00e9es dans leur famille. Un matelas aurait mis le feu \u00e0 l\u2019immeuble. Il parait que les sapins de No\u00ebl aussi \u00e7a peut br\u00fbler \u00e0 cause des guirlandes \u00e9lectriques\u2026<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Moi je sais<\/strong>, j\u2019ai tout compris, mais je sais<\/strong> pas quand \u00e7a a commenc\u00e9\u2026 Les puissants ont mis dans un \u00ab nulle part \u00bb leurs yeux qui nous suivent partout. Partout<\/strong>, m\u00eame assis sur la cuvette, ils sont l\u00e0. Et dans leurs yeux, y a ce regard plein de salissures qui touche tout ce qui est pauvre et qui va mourir, toute la panoplie des fous aussi, des corps tordus, des sans <\/strong>travail, des sans<\/strong> domicile, des sans<\/strong> dents\u2026 Une fois qu\u2019on<\/strong> est sali, on<\/strong> a plus qu\u2019\u00e0 baisser les yeux et \u00e0 s\u2019agglom\u00e9rer ensemble dans le noir de nos regards ferm\u00e9s pendant qu\u2019eux il mettent des barreaux aux fen\u00eatres et qu\u2019on<\/strong> pourra plus jamais sortir.<\/p>\n\n\n\n Pour eux, pas d\u2019yeux qui les regardent, les riches, quand sur un doigt, ils font valser le monde avec tout leur pognon. Personne pour arr\u00eater le tournis qu\u2019ils ont lanc\u00e9 et qui transforme tout en marchandises. Toi tu vaux, toi tu vaux rien<\/strong>. C\u2019est \u00e7a le m\u00e9tronome des riches, c\u2019est \u00e7a qui leur botte le cul pour qu\u2019ils avancent avec pour nous de la merde plein les yeux !<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n J\u2019allais pousser la grille du cimeti\u00e8re, cherchant le ciel au travers de ses contours ouvrag\u00e9s quand un hennissement me sortit de ma r\u00eaverie. Il \u00e9tait l\u00e0, comme dans les pages d\u2019un livre.<\/p>\n\n\n\n La grille, son visage des jours tristes, le dur, le froid, les trous dans les yeux pour voir le ciel bleu, et juste derri\u00e8re, un quart de t\u00eate plus loin, dans un carr\u00e9 de pr\u00e8s vert avec un cheval dedans, sa signature, dans l\u2019\u0153il de velours noir aux cils charbonneux, dans l\u2019impatience du jeune corps, sa courbure, sa ruade, et tout le chagrin mis en pi\u00e8ces. Je regarde le poulain s\u2019\u00e9loigner en bondissant. La question m\u2019effleure comme une caresse. \u00c9tait ce la premi\u00e8re fois qu\u2019il porte quelqu\u2019un sur son dos ?<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Tu fermes les yeux. Peu importe o\u00f9 tu te trouves. De ces grands yeux ferm\u00e9s, tu deviens cet animal marin, couch\u00e9 sur le flan, trop lourd, pour d\u2019un mouvement puissant regagner la mer.<\/p>\n\n\n\n Tu sens, des premi\u00e8res vagues, la langue r\u00e2peuse et chaude dessiner tes contours, comme un faon tout juste tomb\u00e9 du ventre de ta m\u00e8re, et tes jambes pousser en dessous qui se dressent tout \u00e0 coup sur le sol que tu d\u00e9couvres, et ton poids de plume qui d\u00e9j\u00e0 se prom\u00e8ne et \u00e0 se promener, fait bouger le monde.<\/p>\n\n\n\n Au milieu de cette vie h\u00e9sitante et joyeuse, si fr\u00eale que tout peut la tuer, il y a petit \u00e0 petit la mer qui monte, qui engloutit l\u2019animal marin, la sc\u00e8ne o\u00f9 tout s\u2019est jou\u00e9 alors. Et en lui, toujours quelque chose qui bouge du faon qui l\u2019a touch\u00e9. Ce petit bout jamais v\u00e9cu, r\u00e9chauff\u00e9 et lav\u00e9 par la vie, je peux le voir, il se tient droit sur ses pattes dans les yeux du grand animal, il est ce regard neuf qui plonge dans l\u2019abysse, pour qu\u2019au soleil lui reviennent, bleus et difformes, tous les bruits du monde, quand il voudra remonter avec de la beaut\u00e9 plein les poches et qu\u2019il arrivera seul avec son grand pardessus plein de poussi\u00e8re des grands fonds. <\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n C\u2019est une fin d\u2019apr\u00e8s-midi de d\u00e9cembre, je lui emboite le pas. Il coupe au travers de notre quartier. Il ouvre pour moi dans le connu un chemin jamais foul\u00e9. En \u00e9vitant la remont\u00e9e du grand boulevard, il prend par derri\u00e8re, une petite route bord\u00e9e de maisons basses \u00e0 l\u2019ancienne. Haut dans le ciel, apr\u00e8s la d\u00e9coupe des toits, la lune d\u00e9j\u00e0 se dessine.<\/p>\n\n\n\n Et puis, o\u00f9 d\u00e9j\u00e0 la ruelle s\u2019appr\u00eate \u00e0 rejoindre le grand boulevard, il surgit, \u00e0 l\u2019angle de deux rues modestes, se pr\u00e9sente \u00e0 moi dans toute son \u00e9tranget\u00e9 sans que je puisse y mettre dessus un seul mot. Je sors mon portable, une s\u00e9rie de dix prises ne r\u00e9ussit pas \u00e0 l\u2019enfermer dans la boite.<\/p>\n\n\n\n J\u2019acc\u00e9l\u00e8re le pas, c\u2019est l\u00e0 que tout s\u2019\u00e9claire. A mesure qu\u2019elle se redessine en moi, cette tranche d\u2019immeuble, si \u00e9troite qu\u2019entre les deux fa\u00e7ades, on y mettrait trois fois rien, un lit, une carpette, un tableau et juste un petit cabinet de toilette comme autrefois … Toute en fen\u00eatres avec sa face de calendrier de l\u2019Avent o\u00f9 juste une s\u00e9rie de fen\u00eatres mur\u00e9es reste \u00e0 ouvrir, une envie folle me prend de voir \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur les gens dedans.<\/p>\n\n\n\n Je doute qu\u2019ils soient de notre monde. Je les imagine habill\u00e9s de sombre dans des \u00ab chambres cellules \u00bb aux tapisseries vieillottes d\u00e9ambulant comme des fant\u00f4mes derri\u00e8re les fen\u00eatres, allant parfois chercher le repos derri\u00e8re celles qui restent \u00e0 ouvrir.<\/p>\n\n\n\n A mesure, je comprends, Je suis chez Kafka, ce monde surgi d\u2019un pass\u00e9, comme tranch\u00e9 d\u2019un livre a la force d\u2019une pr\u00e9diction, c\u2019est le monde de demain, \u00ab On cherche une place o\u00f9 vivre, o\u00f9 se cacher. \u00bb<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Je la d\u00e9passe, la voiture, longue de dix m\u00e8tres au moins.<\/p>\n\n\n\n C\u2019est quoi son nom d\u00e9j\u00e0 ?<\/p>\n\n\n\n Je ne marche plus du m\u00eame pas. Quelque chose me manque, un nulle part soudain se creuse en moi, et c\u2019est dedans que je marche. C\u2019est une fin d\u2019\u00e9t\u00e9, et d\u00e9j\u00e0 les feuilles jaunissent dans le grand parking du casino o\u00f9 je ne vois plus qu\u2019elle rang\u00e9e devant les routi\u00e8res, les citadines, les breaks, les Kangoos, les Mercedes, les BMW\u2026 La longue voiture g\u00eet seule, son nom s\u2019est fait la malle, impossible de remettre la main dessus. Son \u00e9tiquette s\u2019est d\u00e9coll\u00e9e et quand je m\u2019approche, c\u2019est tout mon \u00eatre qui colle \u00e0 elle sans pouvoir la remettre dans sa boite, c\u2019est dans mon corps, un petit doigt revenu du pass\u00e9 qui pointe en direction de la belle auto blanche, c\u2019est au bout de ce doigt dans la r\u00e9ponse suspendue, dans la b\u00e9ance qu\u2019elle ouvre entre le monde et ce qui l\u2019appelle, que je marche, comme entre deux langues, quand de l\u2019une \u00e0 l\u2019autre un mot ne peut traverser, C\u2019est \u00e0 marcher dans cet ouvert que tout brille d\u2019un autre \u00e9clat, que tout s\u2019accouple et s\u2019accouche autrement, quant aux mots, un instant, je n\u2019y crois plus. C\u2019est l\u2019essence qui se met \u00e0 valser, je suis devenue enfant, animal, voiture ou ciel ? Je ne sais plus, je n\u2019ai plus les mots.<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n \u00c7a sonne. L\u2019\u0153il \u00e0 demi ouvert, je glisse d\u2019un doigt sur le six. J\u2019appuie sur le petit avion pour lib\u00e9rer le flux des messages. Est-ce lecture, ce doigt sur l\u2019avion ? Plaf, il largue sa cargaison ! 10 mails, 3 messages Watsapp, 2 messengers. \u00c7a appelle. Lis-moi, lis-moi ! Les mails d\u2019abord. Je touche, \u00e7a s\u2019ouvre. Je balaye du regard, je s\u00e9lectionne pour plus tard. Parfois, j\u2019en lis un.<\/p>\n\n\n\n Watsapp, je lis le texte de l\u2019image, je surligne et j\u2019\u00e9cris en passant par la fl\u00e8che de gauche, parfois j\u2019\u00e9cris un soleil ou un c\u0153ur, du doigt je le touche, il est d\u00e9j\u00e0 tout fait. Dans Messenger et Facebook, souvent j\u2019\u00e9cris \u00ab j\u2019aime \u00bb en touchant la petite main, parfois \u00ab j\u2019adore \u00bb avec le c\u0153ur.<\/p>\n\n\n\n Depuis combien de temps ma langue fourche ? Qu\u2019est ce qu\u2019elle retourne du pass\u00e9 ? Il y avait une terre, il y a des mill\u00e9naires\u2026 Les gens gravaient sur leurs tablettes ce qu\u2019on effleure aujourd\u2019hui du doigt. Les dessins ont chang\u00e9.<\/p>\n\n\n\n Quand une coll\u00e8gue m\u2019envoie MDR avec sa belle rang\u00e9e de dents\u2026 Je pense MDR, la premi\u00e8re lettre de chaque mot. Je pense \u00e0 la naissance de notre alphabet, le premier son A, son origine, le b\u0153uf, son nom Aleph, et ce qu\u2019il en reste.<\/p>\n\n\n\n Parfois j\u2019\u00e9cris pour r\u00e9pondre mais il parait que \u00e7a c\u2019est pas \u00e9crire, c\u2019est commenter. Mais c\u2019est qui \u00ab ils \u00bb au fait ? T\u00f4t le matin, j\u2019envoie pas de photos pour r\u00e9pondre, mais parfois si, avec quelques mots pour faire r\u00e9ponse.<\/p>\n\n\n\n En g\u00e9n\u00e9ral, apr\u00e8s, j\u2019essaie de lire au moins une heure, parfois c\u2019est un peu dense. L\u00e0 je lis L\u2019Homme sans Qualit\u00e9s<\/em> de Robert Musil. Pour m\u2019aider, je vais consulter mon ami Google\u2026 C\u2019est comme \u00e7a que je l\u2019appelle\u2026 Quand j\u2019y pense \u2026 Je surligne aussi, il m\u2019arrive d\u2019\u00e9crire \u00e0 m\u00eame le livre pour plus tard et je corne plein de pages, pour plus tard aussi. Mais ce plus tard, je sais pas quand il tombera o\u00f9 s\u2019il existe vraiment\u2026 Apr\u00e8s, dans le tramway, je le ressors le livre o\u00f9 j\u2019ouvre mon application de cours d\u2019Anglais. \u00c7a m\u2019emm\u00e8ne dans Youtube, \u00e7a va trop vite pour moi, je r\u00e8gle la vitesse de lecture, je s\u00e9lectionne aussi le sous titrage qui d\u00e9file, j\u2019\u00e9cris dans des cases, s\u00e9lectionne, coche, \u00e9coute\u2026<\/p>\n\n\n\n J\u2019ai une autre application BBC News aussi. En m\u00eame temps que tu \u00e9coutes, tu peux regarder ce qui s\u2019\u00e9crit sur l\u2019\u00e9cran.<\/p>\n\n\n\n Si j\u2019ai pas d\u2019\u00e9nergie, je tombe dans Le Bon Coin, Price Minister, parfois Vinted et je remplis mon panier en touchant \u00e0 tout, c\u2019est \u00e7a lire aussi. Plus tu touches, plus c\u2019est cher. Parfois je paye pas, je laisse en suspens, j\u2019ai seulement lu. Sans \u00e9nergie j\u2019ai la po\u00e9sie aussi, j\u2019ouvre au hasard\u2026<\/p>\n\n\n\n Au travail aussi je lis. J\u2019ouvre les mails, j\u2019imprime un p\u2019tit journal pour les patients, Vite Lu<\/em>, le programme de la semaine, en g\u00e9n\u00e9ral des choses qu\u2019on fait pas, souvent y peuvent pas les faire les patients. Alors on vit dans la beaut\u00e9, on colle, on d\u00e9coupe, on assemble, on met de la couleur et on rit – \u00e7a c\u2019est mon petit singe mort (pour comprendre, si vous \u00eates arriv\u00e9s jusque-l\u00e0, \u00e9coutez Histoire de la litt\u00e9rature<\/em> sur Rembrandt de FB bien s\u00fbre !). Ah, d\u00e9sob\u00e9ir tout en ob\u00e9issant, et \u00e7a aussi c\u2019est lire !<\/p>\n\n\n\n A propos de lecture et d\u2019\u00e9criture et \u00ab d\u2019\u00eatre arriv\u00e9 jusque-l\u00e0 \u00bb, il y a ces sortes de textes aussi qui vous arrivent sur Facebook, des textes faits pour fabriquer des \u00ab chaines de r\u00e9p\u00e9tition \u00bb. Ils vous tombent dessus en vous mena\u00e7ant, ils vous recommandent vivement de lire jusqu\u2019au bout et de copier le texte sur votre \u00ab mur \u00bb, d\u2019\u00e9crire un peu aussi et d\u2019obliger \u00e0 votre tour vos proches pour que la cha\u00eene ne se casse jamais\u2026<\/p>\n\n\n\n Je pense au feu sacr\u00e9 des zoroastriens, depuis combien de temps leur flamme br\u00fble de ne jamais s\u2019\u00e9teindre, combien de gestes, combien d\u2019hommes\u2026 Zarathoustra pourrait avoir pr\u00each\u00e9 ses Gathas<\/a> (chants sacr\u00e9s) il y a plus de 3 750 ans\u2026<\/p>\n\n\n\n Traverser le temps avec le Lire-\u00e9crire, gentiment assis dans son wagon. Le laisser se transformer et nous et le monde avec, jusqu\u2019\u00e0 ce qu\u2019on croit que tout est foutu et qu\u2019il nous ram\u00e8ne si loin qu\u2019on n\u2019existait pas, et qu\u2019il nous fasse voir la terre en 10 D au moins.<\/p>\n\n\n\n Confiance et m\u00e9fiance aussi ! Car le Lire-\u00e9crire a ses t\u00e9n\u00e8bres qui nous enferment sans qu\u2019on y voit que dalle !<\/p>\n\n\n\n Comme au temps jadis, quand rien n\u2019existait, ni la lumi\u00e8re, ni les t\u00e9n\u00e8bres. A la naissance du monde, quand rien n\u2019\u00e9tait s\u00e9par\u00e9, comme le noir des lettres sur le blanc de la feuille. Ah, j\u2019oubliais ! Parfois j\u2019\u00e9cris comme en ce moment, mais souvent, pendant que j\u2019\u00e9cris, je suis ailleurs\u2026 Et puis, tout \u00e7a, \u00e7a s\u2019use l\u00e0-haut, alors peut-\u00eatre, faut-il en laisser une trace ?<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Le temps, dans un grand coup de vent, a tout balay\u00e9 de ma m\u00e9moire. Le tout \u00e9tait bien peu, peut-\u00eatre une po\u00e9sie sur l\u2019\u00e9cole de Ren\u00e9e Guy Cadou. M\u2019en reste un souvenir de feuilles mortes, odeur de craie et de bois des salles de classe\u2026 Ah l\u2019\u00e9cole, tant d\u2019heures \u00e0 regarder par la fen\u00eatre pour en sortir et r\u00eaver \u00e0 autre chose, \u00e0 l\u2019Aventure comme le petit Pagnol qui fugua pour r\u00e9aliser son r\u00eave d\u2019Ermite des montagnes.<\/p>\n\n\n\n Mais ces deux vers\u2026 Les ai-je appris ?<\/p>\n\n\n\n Oh rage, oh d\u00e9sespoir, oh vieillesse ennemie !<\/p>\n\n\n\n N\u2019ai-je donc tant v\u00e9cu que pour cette infamie !<\/p>\n\n\n\n Me sont-ils entr\u00e9s dans le c\u0153ur ce jour-l\u00e0 ? Ils sont attach\u00e9s pour toujours \u00e0 la voix de mon grand-p\u00e8re. La voix est d\u00e9mesur\u00e9ment th\u00e9\u00e2trale, il y pointe une squelettique ironie, elle s\u2019\u00e9l\u00e8ve comme un chemin de cr\u00e8te au sommet d\u2019une \u00e9crasante montagne. Mon grand-p\u00e8re ne parle jamais. Il est m\u00e9decin et ne lit que des policiers.<\/p>\n\n\n\n J\u2019ai quatorze ans peut-\u00eatre. Je suis en vacances \u00e0 Chamonix. Par la fen\u00eatre, le Br\u00e9vent, de sa face de pierre, ferme presque enti\u00e8rement l\u2019horizon. Je suis jeune, perdue, r\u00eaveuse, rondouillarde, pleine de g\u00e2teaux de mes longues plages d\u2019ennui, plut\u00f4t mauvaise \u00e0 l\u2019\u00e9cole, je suis comme une pi\u00e8ce de puzzle mise dans le mauvais jeu.<\/p>\n\n\n\n A cet instant, avec la voix de mon grand-p\u00e8re, la haute montagne \u00e0 la fen\u00eatre, son regard bleu et s\u00e9v\u00e8re et cette odeur si caract\u00e9ristique de savon de Marseille avec lequel il se lavait les cheveux, les deux c\u00e9l\u00e8bres alexandrins m\u2019entrent dans le sang.<\/p>\n\n\n\n De l\u2019\u00e9crire, je r\u00e9alise, l\u2019instant est fondateur. C\u2019est le d\u00e9sespoir d\u2019un grand-p\u00e8re qui \u00e9choue \u00e0 transmettre son go\u00fbt du d\u00e9passement, c\u2019est paradoxalement, un grand-p\u00e8re qui r\u00e9ussit magistralement ce qui lui \u00e9chappe totalement, me faire entrer la po\u00e9sie dans le sang, lui qui n\u2019y croyait pas.<\/p>\n\n\n\n Tout y est ce jour-l\u00e0, comme un destin, la d\u00e9mesure des mots, dans sa voix, dans ses yeux, dans la montagne \u00e0 la fen\u00eatre, et infime, dans l\u2019odeur de savon de Marseille, dans l\u2019ironie cach\u00e9e des hauteurs subtiles de sa voix de basse, point\u00e9e au c\u0153ur m\u00eame des mots, la menace de leur disparition.<\/p>\n\n\n\n Quant on parle de finale en parlant du vin et que \u00e7a nomme la longueur en bouche en seconde qu\u2019on appelle dans le jargon des caudalies, et que \u00e7a dure jusqu\u2019\u00e0 vingt secondes, moi je sais aujourd\u2019hui que pour ce qui s\u2019est pass\u00e9 ce jour-l\u00e0, de ce vin-l\u00e0 tir\u00e9 ce jour-l\u00e0, dans ma bouche, encore aujourd’hui, avec lui je ferraille, sur le chemin de cr\u00eate o\u00f9 il rageait de ne pouvoir m\u2019amener.<\/p>\n\n\n\n Et de l\u00e0-haut, dans la fatigue de mes pieds bless\u00e9s, dans mon souffle coup\u00e9 par l\u2019effort, je pense \u00e0 lui, je balaye du regard tous les sommets qu\u2019il a franchis avec mon p\u00e8re, je pense \u00e0 ces trois po\u00e8mes de mon p\u00e8re \u00e9dit\u00e9s dans le minuscule recueil, et je souris de voir tout ce que mes yeux voient de ce qu\u2019ils ne pouvaient voir d\u2019eux-m\u00eames sur les hauteurs o\u00f9 ils voulaient m\u2019amener.<\/p>\n\n\n\n Et je comprends que dans cette famille, non qu\u2019on ait la po\u00e9sie dans le sang mais plut\u00f4t que notre sang a tant besoin d\u2019elle ! Pour y voir clair et que \u00e7a fasse pas mal, pour d\u00e9brouiller un peu la pelote des g\u00e9n\u00e9rations, de ce fil du d\u00e9sir qui se tisse et s\u2019emm\u00eale les pinceaux \u00e0 vouloir \u00e9teindre des feux avec des vents qui les propagent, dans le rythme, dans les images, dans les timbres, dans les odeurs, dans les go\u00fbts infinis, dans ma bouche encore aujourd\u2019hui comme une berceuse \u00e0 l\u2019enfant chagrin.<\/p>\n\n\n\n A ce grand-p\u00e8re enferm\u00e9 dans les policiers, je d\u00e9die cette citation de Fr\u00e9d\u00e9ric Dard, l\u2019inventeur du c\u00e9l\u00e8bre commissaire San-Antonio :\u00ab Apr\u00e8s du Mozart le silence qui succ\u00e8de est encore du Mozart ! \u00bb<\/em><\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Par la lucarne, je le vois, l\u2019enfant kal\u00e9idoscope. En quelques bouts de r\u00eaves, comme quelques bouts de verres, il s\u2019anime et se transforme et toujours court dans la m\u00eame histoire.<\/p>\n\n\n\n Ici, six ans peut-\u00eatre, dans sa robe rose, pr\u00e8s d\u2019un train au ralenti, il court, l\u00e0, huit mois au plus, un gar\u00e7on, c\u2019est s\u00fbr, il dort dans un couffin pos\u00e9 au sol dans un hall de verre rempli de soleil, ici, gros baigneur, il s\u2019agite sous des draps, l\u00e0, pos\u00e9 dans une brouette avec d\u2019autres enfants, ici, toute petite poup\u00e9e, l\u00e0, animal, et toujours, il me fait signe, toujours il me dit \u00ab c\u2019est moi \u00bb. Comment, il me le dit ?<\/p>\n\n\n\n Il court toujours dans la m\u00eame histoire ! Et les mots se dessinent dans l\u2019invisible qui suit ses apparitions. Suis-je sourde qu\u2019il r\u00e9p\u00e8te ainsi ? Pourquoi se cache-t-il derri\u00e8re mes paupi\u00e8res ?<\/p>\n\n\n\n Pour qu\u2019il tourne comme un hamster dans la roue qui le transforme ? A chaque r\u00eave ? Que chaque fois, sous toutes ces formes, mort ou vif, solidifi\u00e9 en poup\u00e9e, r\u00e9duit \u00e0 la taille d\u2019un pouce ou devenu petite souris, je le reconnaisse ? Qui est-il ? Un \u00eatre ? Un devoir \u00e0 faire peut-\u00eatre ? Y aurait-il quelque chose \u00e0 r\u00e9aliser pour faire le m\u00e9nage dans mes r\u00eaves ? Et si je tentais quelque chose dans le hasard du jour, peut-\u00eatre que \u00e7a bougerait derri\u00e8re la cloison comme un petit coup de th\u00e9\u00e2tre ! Et hop, il courrait autre chose dans la roue du r\u00eave, quel qu\u2019autre petit animal bien dress\u00e9, qui ne se lasserait jamais de me dire des choses en se d\u00e9guisant de toutes sortes de v\u00eatements qu\u2019il porterait \u00e0 la bouche comme un langage. Breuvage des r\u00eaves, de vous boire, j\u2019ai le tournis !<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Mise en partage d’un conseil d’ami \u00e0 soi-m\u00eame.<\/strong><\/p>\n\n\n\n Avoir toujours sur soi de quoi laisser une trace<\/strong>, le microphone d\u2019un portable ou un petit carnet avec un stylo \u00e0 port\u00e9e de main dans la poche. Faire ressembler sa vie \u00e0 une partie de p\u00eache. Se tenir pr\u00eat \u00e0 remonter ce qui trouble la surface, ce qui fait signe.<\/p>\n\n\n\n Ne rien n\u00e9gliger<\/strong>. Noter tout ce qui d\u00e9passe, ce qui n\u2019entre pas dans les cases comme dirait Zezette dans Le p\u00e8re No\u00ebl est une ordure<\/em> et tant mieux si \u00e7a d\u00e9passe ! \u00ab \u00c7a d\u00e9pend \u00bb dit-elle. \u00ab \u00c7a d\u00e9pend \u00bb, tout seul, \u00e7a n\u2019est rien, mais peut-\u00eatre, dans son ombre, y a-t-il ce que je cherche.<\/p>\n\n\n\n Attention, l\u2019\u00e9criture est tissage et ce dont elle est fa\u00eete ne ressemble \u00e0 rien. Ne pas se perdre du c\u00f4t\u00e9 du joli. <\/strong>Allez sentir du c\u00f4t\u00e9 de l\u2019utile plut\u00f4t, de ce qui bouge, de ce qui permet l\u2019avanc\u00e9e, quand les bords s\u2019\u00e9bouriffent et appellent la mati\u00e8re. De petits riens en petits riens, on avance. Ne regarder que la joliesse de la chose et patatrac tout fout le camp, les bords se terminent et tout s\u2019arr\u00eate. Ecrire c\u2019est prendre le mot pour une fen\u00eatre et en voir une autre \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur, c\u2019est de tout son corps, s\u2019appuyer sur le chambranle pour y passer le regard. C\u2019est beaucoup plus important que le joli, c\u2019est marcher sur une terre qui n\u2019existait pas.<\/p>\n\n\n\n Garder \u00e0 l\u2019id\u00e9e l\u2019id\u00e9e de passage.<\/strong> L\u2019\u00e9criture nous fait passer quelque part o\u00f9 nous devenons totalement nous-m\u00eames et totalement autres, suspendus dans le pr\u00e9sent qui bouge en nous des meubles, \u00e9claire des pi\u00e8ces oubli\u00e9es de la m\u00e9moire \u2026<\/p>\n\n\n\n Nommer pour soi des protecteurs<\/strong>, des \u00e9crivains bien s\u00fbre ! Leur emprunter leurs lanternes, marcher dans leurs pas. Sur le chemin d\u2019\u00e9crire, parfois il ne fait pas bon \u00eatre seul.<\/p>\n\n\n\n Avoir une sainte col\u00e8re<\/strong>, s\u2019appuyer dessus pour marcher, rien de tel pour gravir un col un peu difficile.<\/p>\n\n\n\n Ne pas m\u00e9langer l\u2019\u00e9criture avec le d\u00e9sir de vengeance, ni m\u00eame de revanche,<\/strong> le vinaigre s\u2019infiltrerait et de le lire, le lecteur en garderait un go\u00fbt aigre.<\/p>\n\n\n\n En cas de panne d\u2019\u00e9criture, aller chez Fran\u00e7ois Bon<\/strong>, depuis des ann\u00e9es, il entasse un tr\u00e9sor dans son atelier volant, m\u00eame pas besoin de se d\u00e9placer.<\/p>\n\n\n\n Ne pas oublier de vivre<\/strong>, d\u2019aimer \u00e0 voyager, de A \u00e0 Z, dans les villes, dans les langues, car \u00e7a aussi c\u2019est \u00e9crire, avec ses yeux, sa voix, ses oreilles, sa bouche, son nez, avec tout son corps, dans le mouvement de la vie avant que la mort le reprenne.<\/p>\n\n\n\n Trouver un objet tr\u00e8s laid dans lequel cacher tous ses emp\u00eachements<\/strong> sur un bout de papier et le garder \u00e0 l\u2019\u0153il. S\u2019il donne trop de fil \u00e0 retordre, lui faire passer la nuit dehors \u00e7a lui rafraichira les id\u00e9es. Penser \u00e0 le r\u00e9compenser quand il se tient tranquille. On n\u2019est jamais assez prudent.<\/p>\n\n\n\n Ne pas avoir peur de devenir fou<\/strong>, si on \u00e9crit c\u2019est qu\u2019on l\u2019est d\u00e9j\u00e0 un peu ! Pousser la folie jusqu\u2019\u00e0 pr\u00eater vie \u00e0 ses personnages. Wajdi Mouawad le fait. Ses personnages lui \u00e9crivent des lettres qu\u2019il s\u2019envoie dans le secret de lui-m\u00eame. Quand il les re\u00e7oit, ils lui parlent d\u2019un autre monde.<\/p>\n\n\n\n Un peu d\u00e9licat aussi\u2026 Mais \u00e7a peut donner de bons r\u00e9sultats quand on est d\u2019humeur altruiste et qu\u2019on a besoin de compagnie. Il y a toujours des gens morts trop jeunes dans les familles, chercher \u00e0 trois ou quatre g\u00e9n\u00e9rations en arri\u00e8re, un ou deux selon l\u2019app\u00e9tit, \u00e9viter ceux dont le roman familial s\u2019est empar\u00e9 et d\u00e9cider \u00ab d\u2019un commun accord \u00bb d\u2019\u00e9crire pour leur donner un peu de la vie qui leur a manqu\u00e9e<\/strong>.<\/p>\n\n\n\n Ecouter d\u2019autres langues, m\u00eame et surtout celles qui vous \u00e9chappent<\/strong>, en pratiquer au moins une, \u00e7a aidera \u00e0 mettre du vide entre soi et le monde. Quand les mots ne supportent plus de n\u2019\u00eatre que la v\u00e9rit\u00e9 d\u2019un instant de notre bouche, que les langues veulent toutes \u00eatre vraies, les mettre ensemble pour nous \u00e9clairer sur leur nature. De lune, \u00e0 maan, \u00e0 h\u00ebn\u00eb, \u00e0 mond, \u00e0 \u1328\u1228\u1243, \u00e0 moon, \u00e0 \u0642\u0645\u0631, \u00e0 \u056c\u0578\u0582\u057d\u056b\u0576, \u00e0 \u099a\u09a8\u09cd\u09a6\u09cd\u09f0, \u00e0 ay, \u00e0 \u0410\u0439, \u00e0 ilargia, \u00e0 \u099a\u09be\u0981\u09a6, \u00e0 \u101c, \u00e0 Mjesec, \u00e0 \u043b\u0443\u043d\u0430, \u00e0 \u6708\u4eae,\u00e0 lluna,\u00e0 \u6708, \u00e0 \ub2ec, \u00e0 lalin, \u00e0 m\u00e5ne, \u00e0 \u0645\u0627\u0647, \u00e0 luna, \u00e0 kuu, \u00e0 … Quel est le vrai nom de la lune ? R\u00e9pondre par vrai ou faux ??? Se rappeler toujours que la vie n\u2019est pas un QCM.<\/p>\n\n\n\n Poursuivre pourtant la v\u00e9rit\u00e9<\/strong>. Lever chaque voile qui l\u2019obstrue mais ne pas jouer avec. Ecrire n\u2019est pas une danse des voiles. Rester concentr\u00e9 sur ce que l\u2019\u00e9criture d\u00e9couvre, aller et venir au grand nettoiement du monde et de soi. Laisser toute la place dans ses yeux pour la couleur retrouv\u00e9e, pour le chemin ouvert dans la for\u00eat.<\/p>\n\n\n\n Ne pas trop parler de son plaisir d\u2019\u00e9crire \u00e0 ses proches<\/strong>, \u00e9voquer plut\u00f4t un besoin maladif, prendre au besoin un air souffreteux car le risque est grand de se voir r\u00e9tr\u00e9cir son temps d\u2019\u00e9criture. Se rappeler que les proches n\u2019aiment pas trop qu\u2019on se r\u00e9jouisse longtemps en dehors de leur compagnie.<\/p>\n\n\n\n C\u00f4t\u00e9 plaisir, ne pas en prendre trop \u00e0 lire les phrases bien faites, \u00e7a freine<\/strong>. Se r\u00e9jouir est comme une souris qui grignote le fil de l\u2019avanc\u00e9e. Laisser courir le petit animal, ce petit peu de vie qui court d\u2019une phrase \u00e0 l\u2019autre, fermer les yeux sur ces prouesses, ne pas risquer de le perdre des yeux. Ce qui se passe dans l\u2019\u00e9criture est un peu du domaine du levain, il y a nous et le monde, comme la farine et l\u2019eau, rien d\u2019exceptionnel et puis il y a ce qui se trafique entre les deux, la vie qui se met \u00e0 parler, la p\u00e2te qui prend forme, le pr\u00e9cieux qu\u2019on recueille, qu\u2019on r\u00e9chauffe et qu\u2019on partage pour le go\u00fbter.<\/p>\n\n\n\n Marcher,<\/strong> c\u2019est Dany Laferri\u00e8re qui en parle je crois et du derri\u00e8re de l\u2019\u00e9crivain aussi, mis \u00e0 mal pendant toutes ces heures d\u2019\u00e9criture et qu\u2019il faut avoir solide pour faire carri\u00e8re.<\/p>\n\n\n\n Quant \u00e0 la carri\u00e8re esp\u00e9r\u00e9e d\u2019\u00e9crivain, rien de mieux que la panoplie enti\u00e8re des croyances, superstitions, grigris en tout genre<\/strong> ! \u00e7a a march\u00e9 pour certains. Combien parmi eux ont pri\u00e9 leurs Dieux ?<\/p>\n\n\n\n Se rappeler l\u2019\u00e9vangile de<\/strong>\u2026 J\u2019ai oubli\u00e9. \u00c7a donne \u00e0 peu pr\u00e8s \u00e7a :<\/p>\n\n\n\n \u00ab Il n\u2019y a pas de portes qui restent ferm\u00e9es, il n\u2019y a que de petits frappeurs ! \u00bb<\/strong><\/p>\n\n\n\n Penser que si la porte ne s\u2019ouvre pas, ce n\u2019est pas que l\u2019on est trop petit mais peut \u00eatre trop grand encore<\/strong>. M\u00e9diter sur ce qui se passe en soi quand la porte ne s\u2019ouvre pas, ce que \u00e7a sculpte, entame, transforme. Revenir encore et toujours, c\u2019est devant la porte ferm\u00e9e que tout se passe, c\u2019est l\u2019ouverture qu\u2019on fabrique en nous-m\u00eame sans le savoir, nous sommes la porte. <\/p>\n\n\n\n Ah, j\u2019oubliais la musique ! Privil\u00e9gier le rythme ternaire, \u00e9crire comme on marche avec un ballon dans les jambes qu\u2019on envoie sans y penser de l\u2019une \u00e0 l\u2019autre<\/strong>. Ecrire serait ce ballon pris dans la marche, cette main lev\u00e9e du percussionniste, \u00e9crire serait cet appui sur l\u2019invisible.<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" #1\/40 De l’impr\u00e9vu Je la vois. Un mot gronde entre ses \u2026 Jeune et d\u00e9j\u00e0 sans dents. Une voix d\u2019ailleurs, \u00e9raill\u00e9e, un m\u00e9tal qu\u2019on d\u00e9chire, la d\u00e9coupe. Sur fond de nuit elle se d\u00e9tache. Clac ! La boite s\u2019ouvre. Elle a go\u00fbt de rat crev\u00e9. Je m\u2019\u00e9loigne. Elle rejoint l\u2019homme \u00e0 qui elle demande l\u2019heure. Leurs t\u00eates se penchent sur le Continuer la lecture# Carnet individuel \/ Caroline Bourdeix<\/span>![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2022\/11\/IMG_20221114_104353a-1024x681.jpg\")
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#6 \/ 40 Personne d’autre que moi n’aurait remarqu\u00e9 que<\/h2>\n\n\n\n
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<\/figure>\n<\/figure>\n\n\n\n#7 \/ 40 Chaque visage un trait<\/h2>\n\n\n\n
![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2022\/11\/1668604505817.jpg\")
<\/figure>\n<\/figure>\n\n\n\n#8 \/ 40 Les noms c’est du propre <\/h2>\n\n\n\n
#9 \/ 40 Ne pas s’attarder sur…<\/h2>\n\n\n\n
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<\/figure>\n\n\n\n#10 \/ 40 Pendant que…<\/h2>\n\n\n\n
#11 \/ 40 C’est dimanche<\/h2>\n\n\n\n
![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2022\/11\/Tristan-et-Iseult.jpg\")
#12 \/ 40 La grisaille, les dessous<\/h2>\n\n\n\n
![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2022\/11\/la-cuisine-des-anges.jpg\")
#13 \/ 40 Arr\u00eater le monde<\/h2>\n\n\n
![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2022\/11\/confiance-nouvelle.jpg\")
<\/figure>\n<\/div>\n\n\n#14 \/ 40 Rien qu’une seconde<\/h2>\n\n\n\n
![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2022\/11\/mouvement-14-1024x677.jpg\")
# 15 \/ 40 Cut up moi \u00e7a<\/h2>\n\n\n\n
# 16 \/ 40 Il fait froid, couvrons-nous<\/h2>\n\n\n\n
# 17 \/ 40 Petits embellissements bienvenus<\/h2>\n\n\n\n
# 18 \/ 40 Recopier c’est facile<\/h2>\n\n\n\n
![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2022\/11\/christian-Bobin-420x420.jpg\")
<\/figure>\n<\/figure>\n\n\n\n#19 40 Transaction<\/h2>\n\n\n\n
![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2022\/11\/Marchand-de-fromage.jpg\")
<\/figure>\n\n\n\n#20 40 La sc\u00e8ne est muette<\/h2>\n\n\n\n
#21 40 Faire bouger les choses<\/h2>\n\n\n\n
![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2022\/11\/IMG_20221130_093418-315x420.jpg\")
<\/figure>\n<\/figure>\n\n\n\n# 22 \/ 40 On remet \u00e7a avec un livre ( \u00e0 perdre)<\/h2>\n\n\n\n
![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2022\/12\/IMG_20221201_094914-315x420.jpg\")
<\/figure>\n<\/figure>\n\n\n\n# 23 \/ 40 Exercice avec d\u00e9nombrement<\/h2>\n\n\n\n
#24 \/ 40 Salle d’attente<\/h1>\n\n\n\n
#25 \/ 40 Fragment d’un corps<\/h2>\n\n\n\n
#26 \/ 40 Choses nettes, choses floues<\/h2>\n\n\n\n
#27 \/ 40 Pas moi, mais mon double<\/h2>\n\n\n\n
#28 \/ 40 Rumin\u00e9, rab\u00e2ch\u00e9, ressass\u00e9 <\/h2>\n\n\n\n
![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2022\/12\/APORIE-420x257.jpg\")
<\/figure>\n\n\n\n#29 \/ 40 On n’aurait pas d\u00fb, voil\u00e0 !<\/h2>\n\n\n\n
#30 \/ 40 Fait divers, tout petit fait divers<\/h2>\n\n\n\n
![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2022\/12\/sapeurs-pompiers-420x238.jpg\")
<\/figure>\n<\/figure>\n\n\n\n#31 \/ 40 De l’\u00e9tat du monde<\/h2>\n\n\n\n
![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2022\/12\/LETAT-DU-MONDE-420x319.jpg\")
<\/figure>\n<\/figure>\n\n\n\n#32 \/ 40 Les morts sont parmi nous<\/h2>\n\n\n\n
#33 \/ 40 Faire le vide<\/h2>\n\n\n\n
![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2022\/12\/FAIRE-LE-VIDE.jpg\")
<\/figure>\n<\/figure>\n\n\n\n#34 \/ 40 Ah, \u00e7a serait une histoire pour…<\/h2>\n\n\n\n
![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2022\/12\/IMG_20221207_143628-420x315.jpg\")
<\/figure>\n\n\n\n#35 \/ 40 La panne, l’embrouille<\/h2>\n\n\n\n
![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2022\/12\/limousine-420x219.jpg\")
<\/figure>\n<\/figure>\n\n\n\n#36 \/ 40 Routine du lire\/\u00e9crire, et quoi faire de mieux ?<\/h2>\n\n\n\n
![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2022\/12\/zoroastriens.jpg\")
#37 \/ 40 Du par c\u0153ur<\/h2>\n\n\n\n
![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2022\/12\/Brevent.jpg\")
#38 \/ 40 Strat\u00e9gies du r\u00eave<\/h2>\n\n\n\n
![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2022\/12\/Reve.jpg\")
#39 \/ 40 Ce dont on ne peut parler<\/h2>\n\n\n\n
![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2022\/12\/Un-arbre.jpg\")
#40 \/ 40 Continuer le carnet<\/h2>\n\n\n\n
![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2022\/12\/conseils-decriture.jpg\")