Qu’est-ce ce que faisaient à 8h50 ce matin-là, dans la vieille usine morte de Nanterre (ancienne et gigantesque imprimerie dont la spécialité, pendant des décennies, c’étaient les tickets de métro), ces 5 cars de police et cette quarantaine d’hommes en tenue de combat ? Ça les regarde, c’est peut-être un terrain de jeu où se refaire des émotions d’une série télé américaine, ou bien un concours de photographie amateur, sait-on, en ce cas j’aurais bien aimé participer. En tout cas, ce qui ne me plaît pas, c’est que chaque semaine à la même heure je fais la même photo des mêmes lieux vides avec simple variation d’éclairage, et cette fois (en passant le curseur sur l’image, on verra les hautes tours de la Défense surgir, ici l’Arche est juste à l’arrière-fond à droite), la photo devient témoignage d’un instant précis de l’activité des hommes, qui ne me concerne pas. Est-ce que le temps de l’image ou du journal a une autonomie spécifique par rapport à cette activité des hommes ? Avec ces 5 camions et scène de guerre entraperçue du RER, là où je me préparais à faire ma photo habituelle de l’usine morte, je n’en suis plus sûr. Le jour précédent, on me demande : – Tu as vu cet incendie à New York, hier soir ? Et, sortant de ma lecture du New York Times du jour, mais en 1925 pour mon blog Lovecraft, je réponds : – Ah, tu crois ? sans sourciller. De même, ma tête ayant eu un peu de mal à commuter de mars à avril, je découvre hier soir que, dans le même blog Lovecraft j’ai sauté ses notes du jeudi 2, et que tout est décalé d’un jour. Qu’aujourd’hui samedi 4, j’ai juste à changer le titre du vendredi 3, rajouter le jeudi 2, et que c’est demain dimanche 5 que ça reprendra sur un bon pied. Que fait Lovecraft alors : marche arrière ou piétinement sur place, à 90 ans de distance, puisque chaque article de ce blog est réellement daté du jour correspondant en 1925 ? Et si on faisait ça de nos propres jours à nous, je pourrais recommencer hier (non, hier ça allait, je referais pareil) ? C’est troublant. Autant que ces 40 CRS en goguette dans l’usine morte.