Un grand géant voûté, barbe en blanc, et mal fringué ça oui. Mais clochard non, un Tolstoï plutôt (et le copain libraire l’appelait lui Moby Dick, parce que s’il roupillait sur le trottoir à ça il ressemblait). On disait qu’il avait un frère jumeau, qu’ils avaient fait ensemble les Beaux-Arts, et, à la mort du frère, il avait tout laissé tomber. Il ne quittait pas ce quartier, cette rue. Sa façon vieil orateur de demander son pain, à la boulangerie. Suicide samedi. On a vu des camions rouges, gyrophares etc, au bord de la Loire tout marron. Il ruminait des mots, en vous regardant. S’il a retrouvé son jumeau, sous les eaux du bout de la rue ?