Tiers Livre, le journal images

2025.05.30 | Rabelais & Balzac morts comme leurs pierres

François Bon — 2025-05-30T17:21:57Z

J'aime bien ce hameau, en vieux chemin médiéval longeant l'Indre, pour savoir que Rabelais d'abord, Balzac longtemps ensuite, y sont passés. Y sont passés à pied. Les strates profondes d'angoisse qu'on emmène avec soi, verticalement sous la surface neutre du visage, n'entament pas l'autre zone : la résolution d'avancer et continuer, quand ce serait pour soi seul et sans jamais de pourquoi. C'est une sérénité — une sérénité de vieux — qui suffit pour marcher. De toute façon, quand on marche, c'est eux qui sont présents, qui appellent ou font signe. Une sorte de cohérence qu'on finit par comprendre pour soi, quand bien même on n'en tient pas les clés : dans la mutation obscure du présent, rassembler parce qu'on y marche ces pics de transition qui sont devenues langue, ça concerne donc Rabelais et Balzac, comme ça concerne aussi (et arpenté aussi) Lovecraft. Pas d'autre besoin donc, il suffit de venir et de marcher. Marcher encore, marcher sur ce chemin même, en son tracé médiéval, parce qu'eux l'ont marché. Le refaire selon les saisons, comme selon les années. C'est dans cette condition d'y marcher qu'on perçoit qu'ils font signe. On ne se retourne pas. Le signe, on ne le matérialise pas. C'est quand on reprend la langue, les mots, les phrases, les livres, qu'on sait qu'il y eut cet appel, alors même qu'on marchait sans les voir, mais parce que c'est ici qu'on marchait. Je rassemble depuis quelques mois un parcours dans les centaines et centaines de photographies faites (mais avec régulièrement des journées uniquement consacrées à la prise de vue photographique), un livre sur ces chemins de Rabelais, en partant de l'ovale magique qu'est le territoire originel du Gargantua. Pourquoi demander à quelque instance que ce soit, hors cette poignée qu'ici on ait, de valider ou valoriser ou même de simplement payer l'essence parce qu'ici il nous faut marcher ? Alors une fois de plus, même sous ce ciel gris et venteux d'un printemps abasourdi du monde mauvais, marcher encore. Et, à reprendre les images juste rapportées, d'une si minuscule traversée et si connue à la pierre près, se dire : ce que j'ai photographié — pour moi et la poignée qu'on est — c'est eux-mêmes : le lire Rabelais, le lire Balzac, ce qu'on en a fait. Et, ce soir, même dans cette ombre de rage qu'on porte, à avoir compris cela, que ces ruines qui vivent, ce sont eux qui vivent, mais littérature-ruine parce que nous l'avons laissée telle, et que nous seuls, les quelques-uns d'ici, le savons encore, qui pratiquons Rabelais, ou Balzac, ou quelques autres, dans ce malgré nous de nos strates d'angoisse, revenir marcher là en se disant que c'est cela, et uniquement cela, qui nous revient, dans les pages qu'on arpente et quel que soit le destin que le présent leur impose.

2023.04.12 | livre numérique, matérialité de l'Immatériel

François Bon — 2023-04-16T09:45:23Z

Toujours aimé photographier les intérieurs de travail. Encore faut-il qu'on vous l'accorde, donc préalable de confiance et d'amitié, c'est le cas avec Xavier Cazin, fondateur en 2008, avec Julien Boulnois, de L'Immateriel.fr. C'est avec eux deux que s'est lancée toute l'aventure publie.net, les premiers epubs, la distribution par abonnements et les partenariats bibliothèques, les arrivées successives d'iTunes et Kindle... Et la mutation qui m'a embarqué depuis 2016, avec les livres papier, évidemment ils s'y lancent aussi (discussion n'a jamais cessé) mais avec leur logistique et leur côté visionnaire inchangé. Ce qui a changé, c'est qu'au lieu d'être deux, les voilà onze à bord. Et moi qui ai connu leur premier local près de la Fontaine aux livres, puis à toucher République, les voilà dans leurs murs, à deux pas de Nation, dans ce réseau de passages où vit toujours l'esprit parisien. J'y gagne quoi, moi ? Eh bien, que d'ici une petite poignée de semaines, en tout cas au grand rendez-vous de septembre, les réalisations Tiers Livre Éditeur seront accessibles dans toutes les librairies, Fnac, indés, et que ce changement d'échelle c'est aussi retrouver un geste et un dialogue — reste... pas mal de nuits de code, sûr, mais ça on a appris...

2022.04.16 | s'endormir sur son livre

François Bon — 2022-04-16T06:47:40Z

C'est une expérience qui remonte à ma première grande boucle Saint-Simon : quelques minutes après avoir commencé de lire, un moment tenant plus de l'hypnose que du sommeil, mais qui était quand même sommeil puisque je voyais les phrases. Cinq, huit ou douze minutes plus tard je reprenais la lecture comme si rien ne s'était passé — le monde diurne évacué, la lecture devenue entière. Depuis quelques semaines je relis Saint-Simon, quelques pages ou une dizaine de pages chaque soir, c'est ma troisième boucle, je découvre encore de nouveaux tours, mais l'endormissement hypnose de la mise en lecture ne se produit plus. Dans les confinements, avec la lecture qui reprenait place inverse des signes extérieurs, en particulier avec cette intégrale Maupassant (quatre mois, deux ou trois nouvelles chaque soir, je n'avais jamais fait ce parcours chronologiquement : il énerve, nous met même en colère parfois, mais les récompenses emportent la balance), il n'y avait pas ce phénomène, mais toute la première partie du sommeil, dans la conscience pourtant du Kindle posé sur le chevet et en veille, je continuais de lire : dormant, je lisais. Les histoires et phrases que produisaient le sommeil valaient l'original, s'en séparaient, reconsruisaient d'autres lectures, paysages, voix, grammaires, et je les vivais comme réellement lisant. Ça a duré plusieurs mois, m'a considérablement étonné : à certain âge on serait donc capable de ça ? Je cherche à reproduire le phénomène : je lis différemment depuis lors, sommeil et veille conjugués dans le temps de lire et ce qui le suit, mais je ne sais plus le reproduire de cette façon précise.

2022.01.07 | Rouen, des livres, des mains

François Bon — 2022-01-07T20:35:42Z

Je crois que c'est devenu un genre de rituel : dans un musée, systématiquement photographier les représentations de livres, ou du geste d'écrire.

Attention, quand je dis photographier c'est à main levée, mais pas au téléphone. Ô misère de ces temps qui confondent les algos et les images.

Quant à la rareté de ce journal images, devenu sporadique, ce n'est pas désintérêt ni éloignement : mais, dans la vie qu'on mène, on fait quoi de photo si on ne bouge pas ? Alors oui, probablement, ce sont les vidéos 1 minute, avec juste ma tronche comme musée ou paysage, qui prennent provisoirement le relais de ce journal.

On voyagera, on re-voyagera, on aurait dû déjà re-voyager. Et aujourd'hui, en petit, dans ces galeries avec peinture, oui encore et toujours le voyage.

2021.11.08 | il y a 10 ans, Louvain-la-Neuve

François Bon — 2021-11-08T09:13:20Z

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Choses qu'on a faites, qu'on est fier d'avoir faites, et dix ans après savoir ce qui en reste, et surtout s'approprier l'idée qu'elles ne se referont plus (encore que, j'aimerais tant). Je fais souvent (enfin, pas très, mais plutôt les jours un peu vague, un peu trou) un tour dans mes archives photo — rien avant 2002, rien de 2016 à 2019, mais quand même l'archive du reste. C'était il y a exactement 10 ans, à Louvain-la-Neuve, résidence à l'arrache (2 jours, voyage compris, 1 semaine sur 2 pendant 3 petits mois : est-ce que j'aurais dû mieux négocier, ou négocier autrement, mais l'idée même des temps de voyage, d'habiter le train, de revenir sans délai pour les autres tâches c'était différent alors), atelier d'écriture tout en haut de la BU Sciences (devenue musée maintenant), dans une petite lucarne avec vue sur Waterloo, les nuits au frigide Mercure (donc tu viens, tu repars — souvenir encore de ce disque, Territory de Tony Trischka que j'écoutais rituellement dans le chemin précis, au soir, de l'hôtel à la salle de conf), la chance et la confiance d'une suite de conférences qui étaient le thème, le chantier du puzzle qu'était mon essai Après le livre juste paru, et la chance pour cela d'avoir accès aux réserves et trésors de la bibliothèque de LLN, ainsi qu'à ce parking souterrain transformé en archives. Et puis, dans cette salle juste au-dessus du train reliant cette ville sans cimetière, poussée en plein champ autour d'une vieille ferme, pour se dissocier de l'ancienne Louvain, cet espace de transit, une expo en dix stations interrogeant l'écrit et le livre dans la transition numérique. On le fait, et c'est l'énergie de Frédéric Blondeau (il y oeuvre toujours) qui le portait, dans une énergie qui se ramasse comme pour un spectacle, et puis après on revient chez soi, c'est fini. Heureusement il y a les traces sur le site : le site qui devient la seule pérennité de mon travail, mais prévu pour s'effacer totalement quand je cesserai, donc par exemple ici : notre voeu d'un livre indestructible, ou ici couloir unique des livres, ou ici l'archive périra par son papier, ici le making of de l'expo, et le texte produit : dix questions au livre, 3000 lectures ici sur le site, ce à quoi jamais n'aurait pu prétendre un catalogue imprimé. Reste par exemple que j'aimerais tant reprendre les droits de ce livre désormais en jachère, éditeur deux fois revendu depuis lors, pas d'édition de poche, alors que les questions en restent si vives : probablement je vais le faire (voir annonce) — la vidéo alors impossible deuil ou artefact, là où juridiquement, n'ayant pu imposer de clause « dix ans » pour le livre, il ne m'appartient plus ? Ce sont des questions lourdes. Mais plutôt, à revoir ces images, s'interroger sur cette chance (merci à Erica Durante, Marc Crommelinck et donc Frédéric Blondeau, s'interroger, dans la grande durée de la vie en studio, sans plus train ni route, de ce qui fait trace, à l'intérieur de soi ou hors soi, ou ce permanent rôle de ludion du saltimbanque, saisi par la vague et renvoyé illico à ses pénates, quand dix ans après on en reprend le dossier. Ici une autre traversée de l'expo.

2020.12.20 | éloge des restos bars qui mort

François Bon — 2020-12-20T17:22:39Z

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Quand on passe en mode road-trip pour tenter de conjurer (un peu, trop peu) les presque sept semaines en contention (date du « positif » dans le mail retour test, tu te rappelles ?), ce qui frappe, centre villages, places des villes, carrefours, zones et périphéries, aperçus de la route ou de l'autoroute, solitaires ou alignés, terrasses ou quasi clos, c'est le nombre de bars, bistrots, restos. On les voit tellement plus, maintenant que morts, maintenant qu'ils mort. On n'aurait jamais supposé autant, avant qu'ils manquent. On compense par les sandwiches boulangerie, une barquette plus ou moins chaude en take away quand on aperçoit le panneau à emporter mais où s'asseoir ?

Les bars, bistrots restos n'ont certainement pas été une préoccupation centrale dans ma vie, mais, pareil qu'à marée basse l'émergence de ces roches noires maintenant que depuis le parking tu les aperçois et respires, soudain conscience de ce rôle de double fluidification, du temps et de l'espace, dans leur fonction sociale.

Alors depuis ces photos hier matin, d'un de ces bars restos fermés et condamnés à le rester (autant que les cinémas et théâtres et gyms et le reste), volets clos et terrasse vide, derrière les vitres les chaises empilées pieds levés sur les tables, obsédé par l'idée d'un livre écrit à flux, qui partirait en quête — le plus exhaustivement possible, dans le lointain du temps comme dans tous les éloignements de distance spatiale —, des bars bistrots restos, petits ou gros, économie à sous comptés ou habitudes d'une période ou d'une ville, fonctionnel, service, rendez-vous, havre et accueil ou juste abandon, petit luxe ou vrai luxe (plus rare).

Là cet après-midi l'impression qu'il en revient vingt, trente, mais que chacun en appelle un autre. Souvenirs parfois tout lacunaires ou seulement répétitifs, mais que chaque fois tu aurais quand même quelque chose à rattraper : qu'en avait-on à faire ? Et puis voilà que soudain ils ont pis toute la place : ce livre qui ne dirait rien de toi retournerait ta vie comme un gant et pas encore la décision de se dire : — Tu l'oses. Et puis les autres tâches en cours elles deviendraient quoi. Tu en retrouverais quoi : trois cents, cinq cents ? Ça prendrait quoi, trois mois, quatre voire cinq en ration standard trois heures écriture et le reste au lendemain ? Ou en mode discipline : 40' chrono le matin au réveil, et reprendre ensuite les choses obligées ? Et dans quel ordre, celui de l'écriture, dans l'arbitraire de la mémoire et des associations, des bifurcations, ou, sur un grand site web, des tags géolocalisés et tout faire selon mode blog ? Peu importe par où tu commencerais, au début ce serait la foule, la submersion, et puis au bout d'un moment certainement le contraire, ramer, tirer, et comment gérer ce qui avoue trop de toi, tes enfoncements junk, cet élastique qui en permanence te tire vers le plus basique et anonyme du réel, et pourquoi tu étais venu là et quoi pris quoi bu quel malaise ça dit et que tu n'en sois pas sorti.

L'envie qui te saisit aux reins d'un livre, est-ce qu'elle ne tient pas seulement d'une pulsion personnelle liée à ton âge et ton parcours : ça intéresse qui, encore, les livres qui ne rentrent pas dans le grand robinet d'eau tiède du commerce libraire avec scansion bisannuelle (et un gros livre, pas ces petits machins tout minces qu'ils impriment à la tonne) ? L'énergie plus facile autrefois, quand il était clair que l'objet livre était vecteur symboliquement fort, économiquement salvateur : tu aurais trouvé (peut-être même dans un bistrot), un éditeur assez branque pour tenter le coup avec toi et t'avancer trois sous pour la période périscope.

Ça me tarabuste. Décision à prendre, pulsion à laisser grandir, puis ouvrir avant qu'elle se rétracte, ou bien laisser filer. Ça ferait un tour du monde oui, mais en petit, il y aurait tant d'endroits supplémentaires qui auraient pu venir, sur d'autres routes. Liste des coins de table où tu as posé ton ordinateur, et relever le regard. Inventaire des banquettes, des décos, des sonos, des télés au plafond. Quant à celui-ci, photographié hier, terrasse vide et volets clos, derrière les vitres les chaises pieds en haut renversées sur les tables, pas trop inquiet : si l'été rouvre les rideaux, tout reprendra très vite et les vagues seront toujours aussi belles. Celui-ci oui, mais pour quarante entrevus ces trois jours, et l'attention qui semble malgré toi les attraper comme on coche sur une liste, pas sûr que le processus soit réversible. Puis, pour chaque lieu, imaginer les vies associées, les virages pris. Sans doute un peu pareil pour les collègues écrivains, d'ailleurs, le non réversible. Tu as au moins cette permanence du web, où on ne demande à personne, et même ta propre collec de livres. Pourtant, là, l'idée du grand livre bistrots, ce serait le faire avec un appui du dehors, comme autrefois. Se lever un poil plus tôt demain et attaquer comme ça, 50' pas plus, juste pour voir où ça embarque ? Vous dirai.

2020.02.02 | Chambord en hiver, et libraire vexée

François Bon — 2020-02-03T08:30:35Z

Yannick Mercoyrol a eu l'air un peu surpris puisque je n'ai même pas ralenti, mais en ce moment j'aime bien faire des expériences à la Daïdo Moriyama, le GH5 à bout de bras et faire 5 ou 6 photos sans viser ni cadrer en moulinant les angles, vrai qu'avec celui qu'autrefois dans les charades on appelait « Anchois Pommier » ce n'était peut-être pas hyper respectueux, mais ça renvoyait à notre échange tout premier, quand Yannick m'avait proposé d'ouvrir ce cycle de conférences qu'ils proposent un dimanche par mois, dans le sein même du château de Chambord, je lui avais dit mon chantier Lovecraft à New York, qu'une impro Proust ça serait top aussi (ce sera le samedi 13 mars, à Paris, musée Henner, j'en reparlerai !), et que Rabelais à Chambord ça me semblait un peu trop consanguin.

Mais il a insisté : la première trace écrite du mot Chambord, c'est dans Rabelais, et moi Rabelais de Moncton à Kyoto en passant par le café Rabelais à Chinon, j'ai qu'à allumer les réacteurs. Puis, plus profondément, Rabelais et le pouvoir royal ça n'a jamais été simple, alors il n'y avait qu'à le considérer comme une revanche. Quand on parle un texte, les morts sont derrière votre épaule, ça triche pas.

Il faut dire que depuis ma 1ère lecture à Chambord, on est désormais reçu dans cette salle impressionnante, les anciennes cuisines, huit mètres sous plafond et vingt-cinq mètres de long (Fabrice Moonen, que je remercie de son accueil, rectifiera !), avec une vraie sono et micro HF enfin à la hauteur du lieu (et du plafond !) –– de quoi même donner à rêver venir là avec un ingé son comme Christophe Hauser et une vraie multi-diff à hauteur corps et non depuis le plafond, la réponse de la salle est très différente selon les fréquences, rien qu'avec 2 micros et un petit delay on ferait des trucs étonnants) mais l'equalizer est posé sur un soubassement de fenêtre il faudrait monter sur une chaise pour le régler : je dis ça sans acrimonie, puisque Yannick Mercoyrol est précisément en train de bosser, pour l'été prochain, à un concert de 4 saxophonistes grimpés à 15 mètres dans des arbres autour d'un des si mystérieux étangs du parc... c'est comme ça leurs idées ! Quand j'ai fini avec la Tempête du Quart-Livre, à la fin, je l'ai fait en acoustique loin du micro, et je crois que jamais le frère Jean n'avait engueulé Panurge le pleurard, le veau, assis sus ses couillons comme un magot d'une si grosse voix !

Et c'est Yannick qui m'avait suggéré d'apporter quelques exemplaires de mon Dedans Rabelais. Normalement je n'aime pas ça, après tout, les livres sont disponibles sur le site et voilà, avec même une librairie toute neuve, en service depuis le matin même. Sur mon étagère j'en avais 10, je les ai pris. À Nevers, récemment, avec le libraire ça s'était super bien passé : j'avais ajouté Commonplace Book et Erich Zann à ses propres livres, on avait gardé le même prix et il m'avait reversé les 2/3 de ce qu'il avait vendu, gagnant gagnant, chic type.

Mais là, bon, la libraire de Blois avait gentiment déployé quelques-uns de mes propres bouquins (Autobiographie des objets en poche, il s'en est vendu, plus ma vieille Folie Rabelais chez Minuit en 1990, pile 30 ans) et des Rabelais en poche, mais pas l'édition Pochothèque que je recommande, le Quarto « bilingue » (beurk : bi quoi ?), ou le Points « traduit » : non, si Rabelais écrit du coscosson dans un bourrabaquin ce n'est pas la peine d'écrire du couscous dans une marmite. Et la leçon de Paul Valéry : « l'ancien français est une langue étrangère qu'on sait d'avance », ça vaut pour aujourd'hui.

Reste que mes exemplaires sont partis en 20 minutes à la fin, j'en aurais eu le double que ce serait parti pareil, et au lieu de faire comme à Nevers, la libraire a dit aux gens que non, il fallait me les payer directement.

Moi j'avais trop à parler avec les gens, le livre est à 15 balles sur le site, mais je n'avais ni les frais de port ni la commission Amazon, le prix de fab c'est 2,80€ à peu près, donc j'ai dit aux gens : « 12 euros, 10 si vous n'avez pas la monnaie, ou ce que vous voulez », en fait je l'ai dit une seule fois au (François) premier, les gens mettaient leur billet (ou 2 chèques) directement sur la table et reprenaient leur monnaie, ça restait là comme ça en vrac, je n'avais pas la petite caisse en ferraille avec mini clé de ma voisine, et à une dame qui n'avait que sa carte bleue (ma voisine avait un lecteur de cartes) j'ai dit, malheureusement dit, je regrette de l'avoir dit : « Eh bien ça ne fait rien, prenez-le et puis c'est tout ».

Bon, non, c'est pas vrai, je ne regrette pas, les musicos font comme ça en fin de concert et pas d'aujourd'hui. Et puis les 80 ou 100 balles que j'ai ramenés (j'ai pas recompté, c'est dans une enveloppe parce que c'est pour Tiers Livre, pas mes dépenses perso, même pas à l'aire d'autoroute sur le chemin Auvergne retour) ce sera pour payer justement les 24 balles mensuels de la nouvelle boutique avec les livres et les podcasts, on s'habitue à tout ça, plus mon stock de nouveaux exemplaires à refaire dès ce matin (je dois recommander aussi Outils du roman qui part fidèlement).

>Je regrette que cette libraire de Blois, qui s'était déplacée en ce dimanche pluvieux d'hiver, ait remballé ses bilingues et ses poches sans me dire au revoir. Commonplace Book, par quoi l'aventure a commencé, nul éditeur pour en avoir voulu. Fictions du corps, dont elle avait un exemplaire, bellement édité avec des dessins originaux de Philippe Cognée (mon histoire avec Chambord et Yannick Mercoyrol est liée à Philippe Cognée) est chez un éditeur escroc qui ne m'a toujours pas remis ni un relevé de vente ni un centime de droits, malgré l'aide CNL qu'il avait touchée à condition que. Et ce Dedans Rabelais c'est à la base une suite de textes dont la 1ère version avait été publiée chez POL pour « La Collection », la toute première fois qu'on s'était donné le défi de publier un Rabelais selon la ponctuation des éditions originales, bien avant le web et c'est Yvan Leclerc qui m'avait sorti les fac simile de ces originales à la BNF.

Donc non, « amis libraires » comme on disait « amis disquaires » du temps que, il y a complémentarité et non concurrence. Je me prive de retourner dans une (petite mais ultra performante) librairie de ma ville, où j'ai acheté en 20 ans des dizaines de kilos de livres, sans compter les recommandations (tiens, Manganelli mais combien d'autres) parce que, la dernière fois, début de l'été dernier, j'avais payé avec la carte pro Tiers Livre et que ce gars que je connais en gros depuis un quart de siècle l'avait prise du bout des doigts comme si c'était du blanchiment de je ne sais quel trafic de merde, bon, tant pis, goodbye.

On est quand même à une bascule. Vraiment une bascule. Mais je crois bien que c'est à part égale. Quel dommage d'en être arrivé là. Question collectivement posée.

Immense merci renouvelé à Y.M. et son équipe pour l'accueil impeccable et les petites attentions, Haut-Médoc compris !

2019.10.06 | Jean Gattegno, misérable relégation

François Bon — 2019-10-06T04:30:00Z

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Jean Gattegno (1935-1994) était déjà décédé quand j'ai commencé à venir régulièrement au 53 rue de Verneuil, principalement à l'époque pour les assemblées générales puis le conseil d'administration de ce qui était la Maison des Écrivains, c'est à l'époque par exemple qu'on avait mis en place (avec Patrick Souchon et Jean-Michel Maulpoix, Claude Ber –– Alain Lance étant directeur) le dispositif toujours en cours du « Temps des écrivains à l'université » et c'était passionnant. Les temps ont changé, peu à peu plus rien qu'une officine à ateliers d'écriture sous-gallimardisés, ça m'attriste mais ça ne me concerne plus.

Reste que, chaque fois que j'entrais au CNL, puis plus tard pour ces formidables séminaires de L'école de traduction littéraire, jamais je ne manquais de venir le saluer, Jean Gattegno. On se connaissait bien avant Mitterrand, mais ça ne regarde personne, disons que c'était avant que je publie Sortie d'usine, bien avant. Et puis, quand Jack Lang devient ministre de la Culture, il est directeur du livre au ministère et mène les énormes chantiers de l'époque, développement intensif du réseau de bibliothèques, prix unique du livre, et pour fluidifier tout ça un outil autonome, le Centre national des Lettres.

Je dis bien des Lettres, le remplacement par du Livre est venu plus tard. N'empêche, en tant que fondateur, son portrait était là, bien en évidence, et pour ceux comme moi ça comptait.

On sait que les temps sont précaires : le mandat du directeur du CNL s'est achevé il y a plusieurs mois, mais Vincent Monadé assure l'intérim sans successeur, barque à la dérive. Parce que cette structure s'est enflée de centaines de salariés, alors que son rôle ne devait être que de faire transiter l'argent public du soutien à la lecture et à la création ? Est-ce que le geste de Lang Mitterrand les marionnettes d'aujourd'hui oseraient l'annuler en dissolvant le CNL dans la bureaucratique Direction du livre, dont le responsable surnommé (l'insubmersible) (non, en fait c'est Nautilus qu'on l'appelle, mais il ne faut pas le dire et je ne m'en expliquerai pas ici, hein mo3t, hein reLire et d'autres...) doit être à son 11ème ministre de la Culture mais bon, ça aussi m'attriste mais ne me concerne pas.

Reste que ce matin, dès mon groupe lancé en écriture et que je viens pour mon petit salut à Jean Gattegno, le choc : relégué derrière un pupitre à tabourets et vulgaire ordinateur. Oui, c'est à l'image des temps. Quel soutier de base, ignorant de la politesse et de l'Histoire, s'est mêlé de ça ?

C'est cette impression, qui est si usante, depuis quelques années, de ces renoncements perpétuels, chacun tout petit, mais qui ensemble forment comme une grosse vague.

Ne leur pardonne pas, Jean, ils savaient très bien ce qu'ils faisaient.

Moi je l'ai foutu par terre, l'ordi minable, pour te photographier comme tu dois l'être. Mais le loufiat de service à l'accueil et ne répond même pas au bonjour l'aura remis, probablement, s'il a échappé un instant à son Facebook.

Gattegno était un formidable traducteur (les Brontë, Lewis Carroll, Oscar Wilde, Dickens), c'était un puits de littérature anglaise. Je me souviens du petit grenier où il vivait, rue de Castiglione, et les piles de SP qu'il recevait une fois devenu président du premier CNL : — Prends ce que tu veux. Là, par exemple, dans ma petite thurne, j'ai toujours cette édition du journal des Goncourt, prise chez lui.

Ce geste si symbolique d'écart, de relégation, ça m'a peiné, vraiment. Dites, si vous supprimez le CNL, vous m'offririez le portrait ? C'était mon ami.

2019.09.26 | passer saluer l'ami Terradillos

François Bon — 2019-09-26T03:30:00Z

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J'ai souvent dit ici combien comptait pour moi l'aventure du trimestriel Actualité Poitou Charentes, devenu Actualité Nouvelle Aquitaine dans le grand bric-à-brac général. Un lieu de confrontation entre nous, les plumitifs, et les scientifiques, et toujours les photographes au taquet pas loin. Une conception si rare de ce qui compte pour nous tous, plus la joie de cet ancrage dans le territoire d'adolescence. Quasiment vingt ans qu'on a commencé, et quasi de quoi faire un petit livre de mes interventions dans le magazine (ici, ou ici dès 1999...). Tout ça c'est Jean-Luc Terradillos (mais si indissociable des explorations menées avec Dominique Truco... on peut les voir ici, filmés par Gérard Courant !). Suis sûr qu'il y a déjà dans ce journal des photos de sa caverne bureau, à la fois l'histoire du magazine, mais tous les projets en gestation, et celui en train de se faire... Pour ça que c'est chouette aussi les rencontres en vrai, même dans les endroits improbables où elles ont lieu parfois. Et si j'étais le seul à penser ça, ou le visiter ici...

2017.10.27 | réminiscence facebookienne et contrat d'édition

François Bon — 2017-10-27T06:13:45Z

Réminiscences algorithmiques de Facebook, 27 octobre 2014 : c'est l'image ci-dessus, donc prise il y a seulement 3 ans (ça me semble une éternité, ce qui s'est passé depuis lors), prise par mon frère dans le TGV Niort Paris, lisant mes Fragments du dedans juste parus chez Grasset, que je découvre au réveil.

Pincement alors. Bon exemple de la mutation actuelle et de ses enjeux : ça avait été un beau travail, le concept et la commande, avec Jeanne Garcin alors chez Grasset – maintenant elle a trouvé une voie qui lui convient beaucoup mieux (ou voir son Instagram : depuis Baudelaire on sait bien que les livres et les chapeaux sont pareils], mais le livre est enterré chez Grasset, où je ne connais même personne, pour jusqu'à 70 ans après mon décès demain (après-demain) : alors que moi j'aurais un tel plaisir à le reprendre dans ma collec Tiers Livre, rajouter des textes, et simplement le faire vivre, ce qui n'intéresse plus éditeurs ni libraires passés les quelques semaines de circulation matérielle...

Et cette collection, depuis le départ de Jeanne, malgré les 6 ou 8 bouquins parus, dont quelques-uns très forts (Pierre Jourde), et sa maquette vraiment culottée, est arrêtée semble-t-il à jamais : à quoi bon, pour l'éditeur, maintenir les droits dans son coffre, les stocks ayant été probablement pilonnés, hors quelques exemplaires pour se prémunir d'une telle rétrocession ?

Maintenant j'ai décidé de publier moi-même mes expérimentations, mais surtout des surtout le combat collectif encore tellement embryonnaire pour limiter les contrats à 5 ou 10 ans, comme pour Balzac. Ce livre, je ne m'étais pas occupé du contrat, et même pas gardé les droits numériques, parce que c'était une commande avec un bel à-valoir (le dernier que j'aurai touché ?) et que la commande me donnait cette liberté d'ouvrir des cases intérieures que je n'avais jamais ouvertes. En tout cas je l'avais vécu comme ça : je n'écrivais pas pour moi, mais je déballais des trucs de moi grâce au fait que j'écrivais dans le cadre déterminé d'une collection, et que j'avais accepté pour cela paiement.

Depuis, tout s'est accéléré. Le durcissement de l'édition et sa normalisation galopante, on le mesure chaque fois plus à ces « rentrées littéraires » toujours plus fatiguées et dont chacun se contrefout, hors les 15 bouquins réchappés, à peine 6 semaines plus tard.

Surtout, la possibilité d'éditer (sous Word, même pas besoin d'InDesign, même si la qualité de la mise en page est déterminante), de publier (moi avec Create Space, et le livre est chez vous le surlendemain, au même prix partout au monde) et diffuser (ventes et infos depuis ce site, qu'en retour elles font vivre) laissée techniquement à l'auteur, sans ces permanentes fins de non-recevoir parce qu'on n'est pas dans la bonne logique commerciale. Peu importe pour un vieux corps couturé comme le mien, mais je le vis mal pour ces nouveaux auteurs qu'on croise dans nos masters...

Peut-être c'est bien comme ça : toi, pendant 5 mois, tu avais tout mis dans cette écriture : il y en a cette trace ici en ligne, puisque je l'avais en bonne partie composé directement sur le site. Mais là, ça t'est définitivement retiré, comme une bonne partie de ce que tu as laissé sur le chemin (je guette les livres qui ne sont plus réimprimés, pour en reprendre progressivement les droits auprès de Minuit, Verdier, etc : peut-être un jour ce sera le cas de celui-ci).

En attendant, merci Facebook, alors que – comme nous tous – je suis si indifférent à ces rappels algorithmiques, là oui pincement. Peut-être parce que ce matin, pluie dehors donc rien à faire, nuit encore, à l'écart dans ce gîte en pleine campagne, j'en aurais bien repris un fragment ou deux, de ces écritures du dedans.