Tiers Livre, le journal images

2013.09.07 | retour train de Leicester à Londres

François Bon — 2025-06-25T20:24:31Z

J'étais parti de Cergy après mes deux jours à l'école d'arts, c'était juste une réunion de pré-rentrée et je devais apprendre toutes ces têtes, RER jusque gare du Nord pour ces 2 jours étranges, d'un colloque hors-sol dont je me souviens peu (mais oui, la rencontre avec Philippe Liotard et Raphaël Verchère puis ce fish & chips qu'on avait fini par trouver à 2 bons km de cette cité U en zone déserte, on a continué depuis), à l'aller je découvre qu'avec le Canon 700D sur lequel je faisais mes gammes j'avait engrangé 155 photos après le départ de Londres — pourquoi pas, dans l'hiver, elle aussi les mettre en ligne : il n'y a que 12 ans que celles-ci attendent. Ce 7 septembre c'était donc retour de Leicester à Londres, Saint-Pancrace escaliers puis hall puis hall et direction Paris, la carte-mémoire m'apprend que j'avais réussi à choper l'Austerlitz de 22h50, je ne saurais plus faire ça. N'avoir de toute façon rien vu d'autre de Londres que ces deux fois Saint-Pancrace traversée, le nez vers les panneaux indicateurs.

2013.09.07 | la nuit à Leicester

François Bon — 2013-09-08T08:17:38Z

Donc ce jeune chercheur racontait qu'après le film hier soir ils s'étaient rendus dans un pub où on leur en avait indiqué un autre, et que là, au Basement la musique était bonne et les consommations pas trop chères, ils avaient beaucoup dansé puis aux premières aubes vers 5 heures ils s'étaient retrouvés au Mac-Do de la gare pour un petit-déj à une heure où ne s'y retrouvaient que les as de la nuit blanche comme eux-mêmes. Évidemment, c'est un aspect de Leicester que je n'aurai pas connu. Je regarde les briques et les âges de la brique, je me dis que toute ville sous ses géométries a des mystères, et que si on contemple bien ces géométries on a aussi droit à une part de ce mystère, dont ce jeune et brillant collègue historien de Sciences Po, avec deux autres non moins brillants camarades, avait fait l'expérience directe. Il me manquera quoi, définitivement ?

2013.09.07 | repeindre le monde (anglais)

François Bon — 2013-09-07T07:02:58Z

Difficile d'échanger plus que des sourires avec ces trois gars qui hier repeignaient le couloir qu'on traversait sans cesse entre les séances, juste admirer (j'étais pas le seul) la façon dont ils ont emballé ça en une matinée et la précision, plinthes, bords de fenêtres. Des interventions fortes au colloque tout au long du jour, c'était pas la question, tout le monde y trouvait son content, mais pas moyen de s'empêcher de dire que ça aurait pu être aussi demander aux trois gars d'être là dans la salle de conf et que nous on aurait questionné autant comme autant sur qu'est-ce qu'être un peintre anglais (de bâtiment).

2013.09.06 | la nuit anglaise

François Bon — 2013-09-06T08:26:55Z

Dans cette marche d'une heure autour du campus, avant-hier soir, fait longue série de photos de ces maisons anglaises dans la nuit, certaines éclairées sur pièces vides, et la régularité des bow-windows. Celle-ci une exception puisque entourée cause chantier : pourtant, quand on marche en France dans un environnement urbain similaire, les murs à 2 mètres de haut c'est plutôt l'habituel, ce qu'on remarque à peine. Et cette impression toujours de se promener dans les livres, qu'on n'aurait qu'à pousser la porte ça parlerait de promenade au phare – les amis anglais déambulant dans nos rues ont-ils des sensations similaires ? Je retrouve souvent des lumières de Balzac à la perspective entraperçue d'un couloir entre cour et jardin, dans les vieilles maisons d'Indre-et-Loire. J'ai aussi toujours ces repoussées de vieille maladie, comme ça m'est arrivé à Fort-de-France et dans tellement d'ailleurs : tu restes enfermé dans ta petite piaule, tu regardes le parking, tu remets du Nescafé dans ta bouilloire, tu essayes de sentir le parfum de la pluie, et tu as l'illusion d'en comprendre plus du dépaysement intime qu'à aller voir le centre-ville et la cathédrale (faudra pourtant se secouer).

2013.09.05 | la cité U sans les mains

François Bon — 2013-09-05T14:11:53Z

Pas de problème, quand t'es Français et que tu prends un train East Midlands à Saint-Pancras direction Leicester, tu penses au Agatha Christie Le train de 16h50. Et le soir, quand tu marches autour du campus dans les kilomètres de villas résidentiels dans l'espoir de trouver un rade qui vendre quelque chose à grignoter (finirai par trouver une station-service avec du pain de mie et truc à mettre dessus, plus du Nescafé), tu penses évidemment à tous ces livres lus avec maison anglaise dans la nuit. Mais ce matin ça me le fait encore : c'est plutôt du genre spartiate, juste la cité U, rez-de-chaussée, lit une place et grand tableau de liège vide avec punaises au-dessus, un papier prévenant que les robinets de la douche sont durailles à pousser (c'est vrai) et heureusement pour une fois j'ai pensé à l'adaptateur secteur. Mais ce qui trouble, c'est que jamais de poignée de porte : on appuie sur le bouton, ça s'ouvre tout seul. Pas de bouton pour la lumière : tu entres et tu bouges, ça s'allume tout seul, ça s'éteint quand tu repars. Je vous le dis : ça donne un côté irréel, qui ne me gênerait pas – sauf en Angleterre, à cause de tout ce que lu de livres anglais.

2008.04.19 | British Museum, la nuit dans les bouches

François Bon — 2008-04-19T15:21:57Z

Dans le voyage que représente la traversée d'un grand musée, le British Museum en l'occurrence, pas possible évidemment de préméditer où sera la trappe, et vers quelle nuit. Dans cette vitrine, quatre fragments de masques d'argile, brisés, modestes. Pourtant, on reste, on mémorise, on essaye d'approcher. La bouche parle. Bouche d'ombre. Bouche qu'on porte sur sa propre bouche. Bouche de l'acteur dans le rituel. Ce que nous avons perdu. Paroles fixes en arrière de soi, et qu'on renvoie à la communauté. Soi-même dans le rite. On s'éloigne, on va vers d'autres figures, certaines même de caricature, et c'est même lieu, même fonction. Puis revenir, comme tiré, jusqu'à la vitrine aux masques. Dans ce temple, apprend-on, plusieurs milliers de ces fragments brisés. Ainsi, ils n'auraient servi, chaque fois, qu'à une parole, ou à la parole d'un seul, ou à la parole d'un seul rôle ? Et nous, que laisserions-nous de notre bouche, voix, parole, pour qu'elle soit ainsi traversée de nuit, même brisée, même à telle distance de temps ? Qu'avons-nous à scarifier de nos propres faces, comme l'argile ici porte scarification ? C'est la fixité en nous-même qu'on découvre, qui effraie. J'écris ça, mais je ne sais pas.

2008.04.11 | Londres, dissolution du rock'n roll

François Bon — 2008-04-11T19:13:32Z

C'est un endroit où j'aimais bien venir, à chaque séjour à Londres, ce coin de docks au bout de Chelsea. On passe devant la maison qu'occupaient Brian Jones, Keith Richards et Mick Jagger de juillet 1962 à avril 1963, au 162 Edith Grove, devenu bien propret maintenant et avec un avertissement anti-tag des propriétaires : Don't leave your rubbish there. Mais Cheyne Walk s'est assagi [1], et la vieille Old Church avec la tombe de Henry James n'ouvre que de 2 à 4 pm, trop tard pour le saluer. Au bout, ces murs de vieille brique de la centrale thermique et la grande cheminée [2], c'est l'arrière-fond de combien de nos pochettes de 45 tours des années rock ? A Chelsea, King's Road ne propose plus que des fringues branchées, et plus de librairies ni de galeries. C'est dit sans nostalgie : le pinceau à repeindre le monde a passé là aussi. Il reste la caserne des pompiers, et le métro de Sloane Square. Quant à la centrale, elle est toujours aussi belle vue de loin. Mais en approchant, voilà : démolition en cours. C'était un au revoir, comme à celle de Gennevilliers, bien belle aussi, autrefois. La prochaine fois, il y aura toujours le fleuve, mais pas sûr qu'il y ait encore les cheminées de Lots Road Power Station, lancée en 1905 pour fournir l'électricité au métro londonien, pour servir de repère : il paraît qu'un sauvetage est possible, avec galeries commerçantes, bureaux etc – mais c'est qu'il n'en manque pas, alentour, de ces choses (un tel projet avait paraît-il été envisagé pour Pantin, et n'a jamais abouti, si ça marche à Chelsea on passera le dossier aux Anglais...).

[1] il y avait cette anecdote concernant le Chlesea Bridge, racontée par James Phelge : « Il y a toujours la baraque à fish & chips, mais y a plus beaucoup de chance d'y croiser Keith à 2 h du mat... » La baraque fish & chips était encore là en 2003, disparue elle aussi.

[2] à ne pas confondre avec les deux grosses cheminées blanches de Battersea, sur la rive sud, un peu en aval, quasiment face à la Tate, et immortalisée par Help en 1965 et les Pinkfloyd en 1977 : celle-ci est définitivement à l'abri...

2008.04.11 | British Museum, serviteur du dieu de l'écriture

François Bon — 2008-04-11T00:00:41Z

Pourquoi en un recoin si sombre, au pied de l'escalier ? La première fois, passé devant sans voir. A Ninive, Nabu est le nom du dieu de l'écriture, et voici son serviteur, qui garde le temple. Les mains jointes, on lui a écrit le ventre, et son ventre de pierre intime : "De dieu, tu n'en serviras nul autre." A l'étage, en suivant les étapes de la formation de l'écriture, voilà à nouveau Nabu : cette tablette c'est un présage du foie, après sacrifice. Le serviteur du dieu Nabu continue sa veille de pierre. Et de toute façon, plus de dieu du tout, pour l'écriture.