2023.05.04 | port de Saint-Michel en l'Herm, noblesse de vase

François Bon — 2023-05-04T20:05:06Z

J'ai toujours cette hésitation, au moment de partir, à placer sur l'appareil le Sigma 24 1.4 ou bien les Lumix 35 ou 18 à 1.8, tout me pousse au Sigma, et chaque détail semble perceptible quand on décoffre les fichiers RAW, mais il pèse pas loin de son kilo, on l'utilise avec lenteur, tandis que les Lumix à peine 300g et moitié de la longueur, on retrouve le plaisir de la photo à main levée. Reste que ce matin, avec le petit 18 en bandoulière, j'ai regretté mon lourd Sigma. Peut-être qu'aller au bout de mon aspiration photo serait de passer au moyen format type Fuji GFX et réserver le S5 aux vidéos, mais sûr ce n'est pas la priorité et t'as vu le prix non mais. On passait successivement les digues comme autant de siècles (c'est indiqué), pour buter sur la dernière, celle à laquelle j'ai vu mon père et mon grand-père oeuvrer, le dépannage des pelleteuses de la Vallée-du-Lay même le dimanche. La digue disparaît sous l'herbe, autrefois c'était un prodige d'élévation depuis la boue, et maintenant les vieux hangars de la Vallée-du-Lay, au bout de la pointe de l''Aiguillon, ont été rasés. J'y étais venu la dernière fois en octobre 2019, c'était avec Antonin Crenn et William Chevillon, sauf que je n'avais pas fait de photo, mais cette vidéo. N'empêche, ne pas savoir si on revient et revient pour l'inchangé depuis l'enfance (à l'époque on appelait ça « le Maroc », ou « le bout du monde », maintenant ça s'intitule « port de Saint-Michel en l'Herm », comme si notre village dans les terres avait propriété de port. Après, je mets en ligne tel quel, aucun masque LightRoom, juste pour mémoire, explorer les mots-clés ci-dessus pour versions précédentes, devoir d'inventaire. Puis que tant pis pour qui n'aime pas le grand-angle, moi c'est vraiment mon truc, et pas du tout le reste.

2023.01.05 | L'Aiguillon-sur-Mer, autoportrait en port mort

François Bon — 2023-05-01T20:54:43Z

Autrefois, dans ces pieux fichés en vase profonde, c'était une myriade de coques en bois, toutes couleurs, encore des mâts pour voile d'appoint, et on y était souvent avec le grand-père pour démontage des treuils qu'on faisait réparer chez Fumoleau, La Ville en Bois, La Rochelle, ou soulever le capot des lourds monocylindres diesel. Ce qu'on disait « plaisance » ce n'était pas trop le vocabulaire de ces artisans du pertuis, échouant leurs barques pontons sur les bouchots à moules ou dans les parcs huîtriers. Y venir était malgré tout une gaîté. Et maintenant. Maintenant comme partout sur nos côtes, la pêche morte. L'Aiguillon-sur-Mer, des souvenirs donc d'enfance, mais pas de cette première année de ma vie, ma mère en poste provisoire d'institutrice aussi, mon père avec sa Simca 5 faisant les aller-retours vers le garage (grand-)paternel à Saint-Michel en l'Herm, six kilomètres de là, où on déménagerait l'année suivante. J'ai roulé au ralenti dans les ruelles du centre, ici le ciment même souffre du sel et des vents, mais aucune illumination, pourtant une fois on me les avait montrées, les fenêtres de cette année-là. Pour comprendre ce qui signifie avoir soixante-dix ans, dans ce moment où on commence les rangements je reviens, et c'est cela que je cherche à photographier : cette fin ici, dans les cahutes en ciment, et la pacotille des coques en plastique, qu'est-ce ça décrit de ce que je ne sais pas encore de mon propre terme ?

Tiers Livre, le journal images

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