le tiers livre, web & littérature

31 | les Oiseaux square d'Anvers

François Bon — 2022-01-10T12:23:29Z

Ce texte est un fragment d'un travail en cours, amorcé le 20 décembre 2020 et devenu assez massif, mais non destiné à publication hors site (pour l'instant).

Le principe est d'aller par une phrase par lieu précis de remémoration, et d'établir la dominante sur la description même, si lacunaire qu'elle soit, du lieu — donc public, puisque bar, bistrot, resto — de la remémoration.

La rédaction ni la publication ne sont chronologiques, restent principalement textuelles, et la proposition de lecture s'appuie principalement sur la navigation par mots-clés depuis la page des index lieux, noms, dates.

Point régulier sur l'avancée de ce chantier dans le journal #Patreon.

31 | les Oiseaux square d'Anvers

De cette période le café des Oiseaux, square d'Anvers, et là je n'aurais pas invité Dominique Grandmont ni personne — les surréalistes gravitant autour de l'appartement d'André Breton rue Fontaine, un des lieux les plus fréquents de rendez-vous restait bien sûr le Cyrano, boulevard Clichy en face du Moulin Rouge, et dans cette période où j'habitais rue de Trévise ou rue Rochechouart il m'arrivait d'aller m'y asseoir, sauf que c'était le Paris des touristes, de la crasse de Pigalle et le Cyrano, avalé par une enseigne anglaise quand il ressemblait plus à ce rade de la rue des Martyrs qu'un film populaire a rendu suffisamment célèbre (quoique désormais oublié ou en voie de) pour que le décor en soit préservé comme de la verroterie de luxe, même si maintenant on ne se souvient du film qu'une fois dans le bistrot, qui en fait son enseigne, inversion de la notion de décor ou scénographie — mais même du temps encore du Cyrano (les débuts d'après-midi il restait presque vide, j'amenais un bouquin, mais les ondes ne portaient pas à y écrire, contrairement à cette sorte de self service de l'autre côté du boulevard après la place Clichy, déserte l'après-midi avec sa vitrine du premier étage en surplomb du boulevard, et l'indifférence de toute la ville autour), square d'Anvers un peu plus haut sur le boulevard et donc à quelques dizaines de mètres de ma piaule Rochechouart c'était à la fois désert et à la fois ce mobilier qui semblait ne pas avoir changé depuis des décennies, et même si on pouvait imaginer que le mobilier des années 20 avait été refait à neuf dans les années 50, les trente ans qui m'en séparaient faisaient qu'en y entrant on poussait directement la porte des surréalistes : je revois des sortes de paravents translucides séparant la salle en plusieurs box ou espaces, debout on voyait tout mais en s'affalant sur la moleskine il n'y avait plus que votre table et les quatre places que vous mobilisiez pour vous seul, votre tasse de café et le cahier — je revois aussi les lustres surchargés, les enseignes pour apéritifs gravées à même les miroirs, puis le loufiat maigre et maladroit qui s'en fichait que vous restiez l'après-midi pourvu qu'on ne l'embête pas, un signe de loin pour renouveler le café suffisait, il y avait souvent deux ou trois habitués dont je reconnaissais le visage et ça devait être réciproque, un gars voûté à scoliose, peut-être même plus jeune qui moi qui pourtant n'avait pas encore la trentaine, qui gribouillait au stylo-plume (moi aussi, et d'ailleurs mon Shaefer lourd à corps de métal acheté dans une minuscule boutique renfoncée avenue Trudaine où il ne devait pas s'en vendre tous les jours, cela aussi contribuant à cette sorte de sentiment hors du monde qu'était, alors partagée, alors commune, l'activité d'écrire), donc lui accumulant des pages et des pages sans relever le menton, à l'eau minérale, tandis que je passais des dix minutes le nez en l'air, à respirer l'ambiance comme le loufiat respirant le boulevard, le gros patron à moustache lui inventant régulièrement des tâches uniquement parce que ça ne lui plaisait pas de payer un gars à rien faire, je revois aussi des habitués qui tout au fond, près de la porte des chiottes mais ça ne les dérangeait pas, aimant cette ombre et cet écart, posaient pendant deux heures des cartes sur un tapis (on les leur fournissait), presque sans parler mais avec une sourde régularité mécanique comme si se tramait ici des décisions emportant toute l'Europe et moi j'avais encore ces Clairefontaine 240 pages grand format, épais, à reliure double spirale se déformant comme un ressort, provenance la silencieuse papèterie à l'entresol de l'avenue Trudaine aussi, préférant cette taille comme si chaque page alors devenait un pays, une fragmentation, des flèches et des traits pour relier, en quatre ans il dut y en avoir cinq ou six remplis jusqu'au bout puis je passerais à cette suite numérotée cousus et non plus la spirale, dont je commencerais la numérotation, qui irait jusqu'au 20 ou par là (j'en ai gardé quelques-uns), en intégrant la suite des grands formats brûlés l'hiver 1983-1984, les textes accumulés alors se résumant à distance à leur quête, ou leur sensation, un des rares bistrots où on ne vous embêtait pas d'une musique de fond, la sensation que tout était à distance mais que d'autres que vous, dès les années surréalistes et peut-être à cause de ce seul nom du bistrot, café des Oiseaux dans la découpure sombre du boulevard et les néons plus loin de Pigalle, la fête foraine d'un autre âge de saltimbanques qui s'y installait en novembre, ou cette découpure comme minérale avec ses arbres morts et la sempiternelle silhouette des lycées de la République qu'était le square d'Anvers, le fouillis des rues qui l'irriguaient (ou auraient pu) côté Paris centre, la frontière au nord qu'était le bord de l'enclave Montmartre comme si tout ici regardait vers l'arrière, oui une période de presque deux ans où si souvent tu venais d'asseoir avec ton cahier et le café trop vite refroidi, une sensation qu'hors l'écriture le monde aurait été inamovible, combien dans les années voire les décennies à suivre tu te rachèterais de cahiers en croyant l'illusion encore possible à ranimer, et jamais tu n'as pu te résoudre, quand tu passes dans le coin, à ne pas rentrer pour un café aux Oiseaux, c'est bien décati, on n'y trouve plus rien de surréaliste même pas la mémoire que la littérature aurait eu un jour dans la ville importance symbolique, il y a un fond de radio genre RFM ou Nostalgie, un loufiat toujours aussi perdu comme si ça leur montait au moral pour les cinq ou dix ans qu'ils passent là avant qu'on les remplace, ça me fiche le bourdon chaque fois mais est-ce que ce n'est pas simplement pour n'avoir su te retrouver ni même t'apercevoir à distance, avec tes tifs en désordre et noircissant ton cahier grand format de ta marquetterie de rêves et de phrases bizarres.

[hors série] lettre de Marcel Proust à Philippe Soupault du 6 septembre 1920

François Bon — 2012-12-25T11:33:54Z

Le dossier Proust de Tiers Livre :

– Proust est une fiction, sommaire général du livre ;

– Proust est une fiction, index du portfolio ;

– Proust consolations, 31 vidéos, une approche de quelques énigmes proustiennes sur la chaîne YouTube du site ;

Monsieur,

Vous allez voir que je n'ai pas de chance. Jamais je n'étais allé (peut-être une fois jadis) quai Bourbon. Mon ami Valentinois y demeurait mais je le laissais conduire dans le ramener moi-même. Enfin Dimanche c'est-à-dire la veille du jour où j'ai eu votre lettre j'y suis allé chez le Prince Bibesco et la jeune Asquith. J'ai passé quatre fois devant le 41 (Elle demeure au 45 !). Je suis rentré. J'ai en en rentrant une crise terrible et quand dans la matinée j'ai pu sonner, ayant encore ma pelisse et mon chapeau, exactement tel que j'étais entré, on m'a apporté votre lettre. Donc si je l'avais reçue 24 heures plus tôt, ou même 12, je serais monté chez vous. Si j'en avais été incapable, je vous aurais fait demander de descendre et nous aurions causé dans la voiture devant votre merveilleux Grand Canal. J'aurais pu commenter avec vous le verset de vos Champs et Chants magnétiques : « Ce soir nous sommes deux devant ce fleuve qui déborde de votre désespoir ».

Mais le malheur a voulu que ce soit dimanche soir. Et votre lettre est arrivée le lundi matin. Vous recevoir est à peu près impossible, car dès que je suis physiquement en état de me lever (à peine une fois par semaine) je sors pour qu'on fasse ma chambre. Et je ne peux vous recevoir couché. Encore ces deux semaines-ci, faut-il que je me résigne d'une part après quatre ans d'hésitation à aller voir un oculiste, d'autre mart, moi qui dernièrement écrivais, de pure imagination, des pages sur les sourds, à voir un médecin des oreilles, car ayant mis des boules pour ne pas entendre mes voisins et essayer de dormir, je n'ai pu les retirer complètement et cela me fait très mal.

Je vous donne ces détails qui vous intéresseront peu, pour vous montrer ma bonne volonté et que si je ne vous vois pas, ce n'est pas ma faute. Le mieux serait donc que vous m'écriviez ce que vous vouliez me dire, et quoique si incapable de correspondance, je vous répondrai. Je ne vous ai d'ailleurs parlé que de votre lettre, quand j'aurais tant aimé, vous et Monsieur Breton, vous louer pour vos Champs magnétiques. J'ai eu le grand plaisir de le voir une fois. Dites-lui je vous prie qu'il a fallu un état peu différent de la mort pour que je ne lui écrive pas, ainsi qu'à vous, quand j'ai reçu ce livre. À défaut d'oculiste, je mets de temps en temps les lunettes envoyées par hasard par un opticien, pour vous lire.

Veuillez agréer Monsieur l'expression de mes sentiments les plus sympathiques

Marcel Proust

Cette lettre pour complément à la rencontre d'août 1912 à Cabourg qu'évoque Philippe Soupault dans son hommage 1923 de la NRF. Aussi par ce qu'elle évoque du quotidien de Proust en 1920, crises, lit, oculiste. Aussi parce qu'elle est (l'unique ?) point de rencontre écrit entre Proust et le surréalisme via son accusé de réception des Champs magnétiques.

Source (s'y reporter pour appareil critique), l'anthologie publiée par Plon à partir de l'édition complète de la Correspondance par Philippe Kolb. On trouve en version numérique une autre compilation, celle de Garnier-Flammarion 2007, mais vraiment trop restreinte pour être significative, encore un grand manque.

Dominique Hasselmann | Hôtel des grands hommes

_ tiers livre invite... — 2011-03-31T22:19:15Z

Long parcours d'amitié croisée avec Dominique Hasselmann, d'abord via sa collaboration à remue.net, puis son Chasse-Clou, devenu maintenant L'irréductible.

Une permanence dans ces trois étapes : les balades de flâneur, l'appareil-photo attentif aux signes et au hasard. En grande fidélité à cette adéquation de la ville (Paris) et du surréalisme.

C'est ce que je voulais marquer par cet échange, et bien naturel de reprendre avec lui les pistes croisées d'Aragon et Breton... Et merci à DH d'accueillir en retour la toute première de mes Variations Défense.

Et bien sûr une seule adresse pour lire ce livre qui naît collectivement chaque 1er vendredi du mois, et se refait différent à l'infini chaque fois.

Dominique Hasselmann | Hôtel des grands hommes

Il ne pourrait ici s'agir d'embrasser tout le surréalisme – ce qu'il a été, est ou pourrait devenir – mais juste de donner quelques impressions, surimpressions, idées, souvenirs, rêves…

Tout cela sera donc joyeusement désordonné, automatique, poétique (les citations), urbain (quelques photos), musical (peut-être) : une courte plongée, dans une « cloche de scaphandrier », sous la surface des choses.

« La résignation n'est pas écrite sur la pierre mouvante du sommeil. L'immense toile sombre qui chaque jour est filée porte en son centre les yeux médusants d'une victoire claire. Il est incompréhensible que l'homme retourne sans cesse à cette école sans rien y apprendre. Un jour viendra où il ne pourra cependant plus s'en remettre, pour juger de sa propre déterminabilité, au bon plaisir de l'organisme social qui assure aujourd'hui, par le malheur de presque tous, la jouissance de quelques-uns. Je pense qu'il n'est pas trop déraisonnable de lui prédire pour un jour prochain le gain de cette plus grande liberté. Encore ce jour-là, qu'on y songe, faudra-t-il qu'il en ait l'usage, et cet usage est précisément ce que je voudrais lui donner. Il nourrit dans son cœur une énigme et de temps à autre partage malgré lui l'inquiétante arrière-pensée de Lautréamont : « Ma subjectivité et le Créateur, c'est trop pour un cerveau. »
(André Breton, Les Vases communicants, 1932, Gallimard 1955, page 176.)

J'étais vivant lorsque André Breton est mort, le 28 septembre 1966. Le lendemain matin, comme tout jeune étudiant de Besançon (Doubs), j'avais acheté Le Monde et découvert la nouvelle imprimée en première page. J'avais découpé l'article à l'époque, le voici, retrouvé plié et agrafé dans le numéro de la Nouvelle Revue Française du… 1er avril 1967.

Mais la seconde mort (archivée) d'André Breton a eu lieu le 7 avril 2003 à la salle des ventes Drouot à Paris (9e), lors de la mise à l'encan de sa collection : ses tableaux, ses livres, ses manuscrits, ses lettres, ses photographies, ses objets fétiches et chéris, son univers du 42 rue Fontaine.

Un mouvement d'opposition s'est alors levé contre cette (di)lapidation marchande, mené principalement sur le site remue.net
par Mathieu Bénézet, François Bon, Laurent Margantin
et tant d'autres combattants de l'honneur face à l'avidité, des principes face à l'opportunisme, des idées généreuses face à l'embrouillamini des appétits commerciaux.

La fille du poète (lire le magnifique livre publié par Gallimard en 2009, rassemblant les Lettres à Aube d'André Breton) a soutenu cette lutte et tout ne fut pas complètement perdu. Je revois les parements rouges de la salle Drouot, les mouvements de foule à l'entrée, pendant la durée des enchères, et c'est là que je rencontrai François Bon (il me proposa de rejoindre remue.net), discutai avec Didier Daeninckx, déjeunai avec Laurent Margantin.

S'attaquer à André Breton et à sa vie dans ce qu'elle avait laissé comme traces ineffaçables, c'était viser tout le surréalisme dans sa démarche même, dans son refus radical de séparer la poésie de la vie et de la politique. Il reste, de ce funeste mois d'avril 2003 – huit ans déjà, comme le temps ne passe pas ! – des documents à foison, des livres par dizaines, dont notamment celui des photos de Gilles Erhmann, 42 rue Fontaine, L'Atelier d'André Breton, réédité en avril 2003, avec un texte de Julien Gracq.

Et puis des CD (André Breton, L'aventure surréaliste, Entretiens avec André Parinaud, INA, Radio France, février 2003) et ce DVD en trois parties : André Breton malgré tout (co-écrit par Jean-Michel Goutier et Fabrice Maze, réalisation Fabrice Maze, 26'), L'œil à l'état sauvage, L'atelier d'André Breton, 26', Hôtel Drouot le 31 mars 2003, 15' (édition Seven Doc).

La politique culturelle de l'époque, menée par Jean-Jacques Aillagon, actuel maître des cérémonies du Château de Versailles, avait déjà montré le bout de son oreille bleue : vendre au plus offrant, abattre le marteau des commissaires-priseurs sur la littérature et les arts subversifs et les transformer en reliques sonnantes et trébuchantes. « Te brader non », telle fut l'anagramme du nom d'André Breton inventée par Didier Daeninckx.

« Il est impossible, dis-je, de ne pas se convaincre qu'une sorte de voix consultative très singulière est tout à coup prêtée au poète à la tombée de la nuit sur un monde, voix qu'il conservera pour en user de plein droit dans un monde autre, au lever du jour. »
(André Breton, « Position politique de l'art d'aujourd'hui », conférence prononcée à Prague le… 1er avril 1935, in Position politique du surréalisme, Bélibaste, 1970, page 39).

Mais le surréalisme représente un fleuve puissant, irrigué par des centaines d'écrivains, de poètes, de peintres, de photographes, de dessinateurs, d'artistes qui ont choisi la création en tant que synonyme d'ouverture, l'amour en tant qu'horizon, et le désir de « changer la vie et transformer le monde » en tant que mot d'ordre permanent.

Récemment, Philippe Forrest a écrit une préface à la réédition de L'Immaculée Conception, d'André Breton & Paul Eluard, 1930 ; mon exemplaire a été achevé d'imprimer pour Gallimard le 10 mai 1968, j'en recopie ici la première page :

Prenons le Boulevard Bonne-Nouvelle et montrons-le.
LA CONCEPTION
Un jour compris entre deux autres jours et, comme d'habitude, pas de nuit sans étoile, le ventre long de la femme monte, c'est une pierre et la seule visible, la seule véritable, dans la cascade. Tout ce qui s'est tant de fois défait se défait encore, tout ce que le ventre long de la femme a tant de fois entrepris, de conserver son plaisir plus pur que le froid de se sentir absent de soi-même, s'entreprend encore. C'est à ne pas entendre un souffle de bête fauve tout près de soi. Ce n'est pas le don qu'on aimerait faire d'une seule pièce de ce trésor déterré qui n'est pas la vie qu'on aimerait avoir reçue puisqu'aussi bien le ventre long de la femme est son ventre et que le rêve, le seul rêve est de n'être pas né. La nuit habituelle est tellement suffisante. L'ignorance y trouve si bien son compte. Elle n'interrompt pas l'amour qui ne se couche ni ne se lève. On a bien soufflé sur les charbons, on s'est bien regardé en face au point de se perdre de vue. Tout à l'heure encore, tout à l'heure encore… Nous n'étions chacun que nous.

Le soir du 5 mars, nous sommes allés dans un restaurant situé près du Panthéon (5e) et je suis passé de nouveau devant l'Hôtel des Grands Hommes (HGH). J'ouvre au hasard Les Champs magnétiques, 1920, Gallimard 1967, page 113 :

« BULLETINS
Les gaz incolores sont suspendus
Deux mille trois cents scrupules
Neige des sources
Les sourires sont admis
Ne donnez pas les promesses des matelots
Les lions des pôles
La mer la mer le sable naturel
Le perroquet gris des parents pauvres
Villégiature des océans
7 heures du soir
La nuit du pays des rages
Les finances le sel marin
On ne voit plus que la belle main de l'été
Les cigarettes des moribonds »

Dans la nuit, j'ai pensé qu'André Breton avait vécu la même et qu'il en laissait l'existence pour d'autres. Le froid ne parvenait pas à mordre.

Sur mon étagère, j'ai un livre de Benjamin Péret, La mort par la feuille (Eric Losfeld, 1978, page 20).

Feuilletons : « – Les cerceaux enflammés je ne les connais que par ouï-dire par vu-dire mais le rouge se frotte les mains et un vol de corbeaux écrit dans les nuages que le soleil ne se lèvera plus demain. Le soleil se lèvera hier et l'année finira sans vous voir mourir. »

Que devient le surréalisme ? Des vidéos sont en préparation et un site très riche exerce son rôle de vigie intransigeante dans le domaine. Je connais Fabrice Pascaud, son pilote, un être rare et qui possède des documents également précieux.

Faudrait-il oublier Louis Aragon (vu l'autre jour, en zappant, un reportage télé sur son immense moulin et sa roue aquatique) ?

J'ai toujours aimé, entre autres, ce passage du Traité du style (Gallimard 1928, collection L'Imaginaire, 1980, page 41) : « Prononcez à brûle-pourpoint la proposition : l'art est difficile, au moment où vous passez devant un miroir. D'abord, vous hocherez la tête, ensuite vous rirez. C'était fatal. Il y a dans les phrases qui présentent un vice de construction je ne sais quel élément qui agit sur la rate humaine, car pour la rate des chiens il ne semble pas qu'elle ait le sens de l'humour verbal. Dire que l'art est difficile, suppose chez l'auteur de la phrase l'ignorance totale des mots dont il se sert. Qu'est-ce qui est difficile ? Un chemin, un client, un problème. Puis-je m'exprimer ainsi : le ciel est difficile… ? Oui, si je consens à mettre une majuscule au firmament, ce qui est un moyen de le personnaliser. Car difficile est une épithète qui ne peut se joindre qu'au défini. C'est pourquoi l'art n'est pas difficile. Il n'est pas facile non plus. Mais difficile et art ne peuvent être réduits au commun diviseur du verbe être. On voit par l'exemple qui précède quel labeur surhumain est celui de l'homme qui armé d'une lanterne s'avance au milieu des livres pour y dépister les baraliptons. La critique, c'est le bagne à perpétuité. Pas de repos pour un critique. Et un nom comme un cri de perroquet. »

Mais Louis Aragon, c'est aussi relire Le Con d'Irène (1928, Gallimard 1997, Mercure de France 2000, page 67) : « Et le ciel devient pur et le corps est plus blanc. Manions-le, cet avertisseur d'incendie. Déjà une fine sueur perle la chair à l'horizon de mes désirs. Déjà les caravanes du spasme apparaissent dans le lointain des sables. Ils ont marché, ces voyageurs, portant la poudre en poire, et les pacotilles dans des caisses aux clous rouillés, depuis les villes des terrasses et les longs chemins d'eau qu'endiguent les docks noirs. Ils ont dépassé les montagnes. Les voici dans leurs manteaux rayés. Voyageurs, voyageurs, votre douce fatigue est pareille à la nuit. Les chameaux les suivent, porteurs de denrées. Le guide agite son bâton, et le simoun se lève de terre, Irène se souvient soudain de l'ouragan. Le mirage apparaît et ses belles fontaines… Le mirage est assis tout nu dans le vent pur. Beau mirage membré comme un marteau-pilon. Beau mirage de l'homme entrant dans la moniche. Beau mirage de source et de fruits lourds fondants. Voici les voyageurs fous à frotter leurs lèvres. Irène est comme une arche au-dessus de la mer. (…) »

L'ensemble des œuvres surréalistes représente un univers complet et complexe : mais comme une ligne de vie dans la main (Nadja savait la déchiffrer), il suffit de suivre ses méandres, ses débouchés, depuis la source jusqu'à l'estuaire.

Alors, naviguer dans la ville, emprunter des passages, au gré du plaisir, faire des rencontres hasardées, être emporté comme un fétu de paille, et puis refaire surface, le vent a chassé les miasmes, l'air embaume et voilà que la beauté convulsive est peut-être devenue, maintenant, numérique ?

André Breton | nuit sur les noms

François Bon — 2010-05-01T23:52:00Z

note du 1er mai 2010
« Administré sous la responsabilité de l'Association Atelier André Breton, présidée par Aube Breton-Elléouët, la fille du poète, le site se présente aujourd'hui sous la forme d'une base de données évolutive qui grâce à la technologie wiki permet à tout un chacun de l'enrichir à tout moment et partout dans le monde. Ce que nous faisons sans relâche depuis le premier jour. »

Très impressionné par le développement très rapide du site André Breton. Manuscrits, documents, objets, on s'y promène facilement, avec une fonction loupe pour déchiffrer les lettres ou regarder de plus près... Surtout, ces fonctions collaboratives qui sont une novation : envoi d'une « image du jour » par newsletter, et ce principe de contribution volontaire.

Rien que la section photographies mérite une exploration exhaustive.

Le site de Constance Krebs est un peu silencieux ces dernières semaines, est-ce un principe de vase communicant ? En tout cas, bravo aux initiateurs du site.

Quelques petits souvenirs à y associer : Te brader, non ! sur remue.net (plus notre appel) – épisode dont on retrouvera des traces dans signes-de-la-nation/" class="spip_out" rel="external">le Chasse-clou ou Oeuvres ouvertes, comme si, même dans cette disparition de son mur, Breton avait contribué à mieux nous propulser dans la galaxie net.

Et que le changement d'époque, c'est que nul d'entre nous ne qualifierait aujourd'hui une telle tentative de musée virtuel : le web, devenu notre documentation principale du monde, est le musée principal d'André Breton comme nous aimerions tant qu'il le soit pour quelques autres de nos si nécessaires vivants...

note du 19 avril 2008
C'est dans Espèces d'espaces de Georges Perec :

Repenser à certaines des propositions faites par les Surréalistes pour embellir la ville :
L'obélisque : l'arrondir et faire poser à son sommet une plume d'acier à sa mesure
La tour Saint-Jacques : la courber légèrement. Le lion de Belfort : lui faire ronger un os et le tourner vers l'ouest
Le Panthéon : le trancher verticalement et éloigner les deux moitiés de 50 centimètres
Essayer de calculer, en s'aidant de cartes et de plans adéquats, un itinéraire qui permettrait de prendre successivement tous les autobus de la capitale.

Alors, ce dimanche, dans mes Pléiade André Breton me voilà en quête de la source, et bien sûr je ne la trouve pas. Mais, au passage, accroché par un titre, Poème fin du monde, je tombe sur une autre page surprenante, qu'on pourrait aussi très bien utiliser en atelier d'écriture...

En guise d'hommage perpétuel et renouvelé à André Breton, voici donc son Marais des cinq doigts...

André Breton | Nuit sur les noms...

Nuit sur les places qui furent occupées
Nuit sur les cérémonies qui laissent un voile de mariée dans les arbres
Nuit sur les fontaines de rire
Nuit sur les ventres blancs des danseuses en robes grises
Nuit sur les champs de tir et dans la prunelle du tireur
Nuit sur les usines vermeilles
Nuit sur les algues glissantes qui tombent des toits
Nuit sur les verres fumés dans lesquels on boit
Nuit sur les arbres en fleur
Nuit sur les pavillons toujours ennemis
Nuit sur les mains qui défont les agrafes
Nuit sur les appareils de protection au déclic brusque
Nuit sur les sujets extérieurs comme les nids d'aigles
Nuit sur les oasis scandaleuses
Nuit sur les passages des étoiles à telle heure
Nuit sur le grand midi des champs de blé mûr
Nuit sur les statues des révoltés immenses
Nuit sur les roulottes crevées des antiques reines d'Egypte
Nuit sur les rails déboulonnés
Nuit sur les expéditions marquantes
Nuit sur les vers luisants
Nuit sur les attentes de nouvelles
Nuit sur les poignées de portes
Nuit sur les perspectives à têtes de perroquets
Nuit sur les bastions et sur les cabanes d'ermites
Nuit sur les secrets les chances les viols
Nuit sur les précipices les combles les fouilles
Nuit sur les recherches parodiques de remèdes pires que le mal
Nuit sur l'histoire
Nuit sur la profanation des autels sacrés
Nuit sur les bonbonnes de rêves
Nuit sur les alambics naturels des régions inexorables
Nuit sur les jeux les suicides les promenades
Nuit sur les noms
Nuit sur les bouches

Texte trouvé dans les inédits reproduits par le Pléiade Tome 1 d'André Breton, « Le Marais des Cinq-Doigts »