le tiers livre, web & littérature

Vincent Eggericx | écrire comme tir à l'arc

François Bon — 2010-09-10T11:06:54Z

On n'explique pas une écriture par la biographie. Il serait donc totalement impropre d'assigner au travail littéraire de Vincent Eggericx ce qui, pour nous, est un trait de biographie cependant rare : partir au Japon pour étudier le tir à l'arc.

Des arts martiaux japonais, on sait le défi mental qu'ils représentent. Expérience qui croise évidemment l'expérience esthétique, mais justement : qui s'installe au même endroit, et ne se constitue pas comme esthétique, l'incluant dans sa démarche même. Notre appellation arts martiaux étant elle-même l'indice de ce que nous manquons.

Des deux écrits de Vincent Eggericx accueillis sur publie.net, l'un est un poème monobloc (mais à l'étonnante structure) : Paradis violent, et l'autre une suite d'essais brefs, La position de l'observateur, ou ce défi posé à soi-même, et le choc inconciliable des cultures, est d'évidence la clé de lecture.

Dans L'art du contresens, qui paraît chez Verdier, il revient dans le détail même de cette voie, jusqu'à proposer en fin d'ouvrage un dictionnaire des termes techniques (« Hanare : dans le kyudô, mot qui évoque le moment du lâcher de la flèche »). Il en fait une quête où l'enfance sert à convoquer l'Europe au regard du chemin pris.

Avec ce livre, Vincent Eggericx prend ce chemin désormais inévitable : question sur le statut même de l'écriture, sa confrontation directe au monde, où elle se constitue comme littérature en amont des formes obsolètes qui l'encombrent. Récit avec poétique, récit avec expérience intérieure, récit qui se lit comme un roman, mais ne porte pas roman en son en-tête.

Et vous convier, avec un extrait ci-dessous de L'art du contresens, à visiter les deux textes présents sur publie.net. Dans ce dépli, du numérique et du livre, ce qui fonde désormais notre démarche – volets indissociables.

Et merci à Vincent Eggericx, pour accompagner la parution Verdier, d'avoir procédé à révision complète de Paradis violent et La position de l'observateur. En cela aussi, éditions recomposées
[1], remises à jour, évolution permanente, aiguiser les écrits vers ce qu'ils désignent (l'évolution même du monde, informatique et utopies comprises), le côté irréversible de l'expérience numérique.

À noter : sur bibliosurf.com, un entretien vidéo avec Vincent Eggericx.

Vincent Eggericx | L'art du contresens (extrait)

Le kyudô était à l'image du temps : déconcertant. Un jour je pensais avancer à pas de géant et avoir trouvé la forme à partir de laquelle le tir pouvait s'accomplir ; le lendemain j'étais ramené subitement en arrière, incapable d'élever correctement l'arc.

Je percevais les mêmes errements sur les visages des pratiquants les plus aguerris : ils trahissaient souvent l'abattement, ou se figeaient dans une expression interdite. On pouvait y lire, à l'instant du tir, une stupéfaction particulière : la mâchoire se décrochait, les yeux s'écarquillaient, faisant fondre le visage dans une petite mort.

L'apparition de ce masque de Silène sur des visages ordinairement impassibles m'intriguait. C'était la figure du prédateur à l'instant de bondir sur la proie, ou celle du gibier sur le point d'être saisi. J'avais le sentiment, en la contemplant, de regarder par le trou d'une serrure l'intérieur d'une chambre où se jouait un secret primitif. Je sentais confusément que le kyudô me permettrait d'entrer dans cette chambre, qui était aussi ma chambre d'enfant, cette chambre à l'intérieur de laquelle ma mère, sortie de son lit de livres, s'avançait, infiniment gracieuse, s'asseyait au centre de la pièce, penchait vers moi l'ovale de son visage et, plantant ses yeux gris-bleu dans les miens, entreprenait de me parler de choses que je n'entendais pas tout en faisant machinalement glisser sur la ligne de ses épaules la bretelle de son débardeur mauve, sa main coulant le long de sa nuque puis retournant à la clavicule qu'elle caressait très légèrement dans un geste qui m'hypnotisait., à partir duquel mon esprit commençait à échafauder l'hypothèse la plus étrange. Ce jour-là, dans la chambre aux allures de bibliothèque en haut de la maison de poupées, je l'avais regardée intensément, à l'affût d'une déclaration qui n'était pas prononcée, juste esquissée dans le lent mouvement de sa main courant sur ses épaules, quittant le petit débardeur mauve pour baisser et remonter la bretelle de son soutien-gorge en un geste de séduction évident, aussitôt nié. Je ne pouvais détacher mes yeux de cette main, qui tenait dans sa paume toute mon attention et me convainquit que ma mère était amoureuse de moi, mais qu'elle ne pouvait pas me le dire. Pour la faire sortir de ce silence, j'avais conçu le projet d'écrire un livre.

Mon premier contact avec la littérature remontait à cet après-midi où ma mère, ayant été alertée par l'instituteur de mon air idiot, avait entrepris de m'éveiller en me mettant à la lecture. Nous nous étions rendus dans une librairie installée en sous-sol, baignant dans une lumière tamisée. Ma mère était si belle qu'elle appartenait à un autre monde, un monde de seigneurs dont elle était l'envoyée rayonnante de beauté. J'étais son fils, le petit-fils du seigneur. Il était dangereux de sortir de chez nous car les gens, ignorant notre condition, auraient pu nous manquer de respect. Notre condition était secrète. Personne ne devait savoir notre secret. Elle discuta longuement avec le libraire, un jeune homme volubile, très attentionné qui, après l'avoir renseignée, demeura à ses côtés. Ma mère était immobile ; elle ne pouvait pas bouger parce que le libraire était le roi des livres. Aucun doute, elle était tout entière sous l'empire du beau jeune homme qui régnait sur les livres ! Plus tard j'hériterais des terres de mon grand-père et de tous ses secrets ; je chasserais tout ce qui volait et courait. Elle ne faisait plus aucun cas de ma présence. Je tuerais le libraire, aussi Le temps passait. Ma mère était figée, prisonnière du seigneur des livres. Au bout du compte je trépignai, exigeai de sortir et, de retour chez moi, résolus de lire tous les livres.

 Dans la chambre aux allures de bibliothèque en haut de la maison de poupées, alors que ma mère était traversée par un discours que je ne saisissais pas, masquant un autre discours, indicible, naquit le projet de les écrire.

Ce qu'on découvre en ouvrant un arc est tout à fait étrange ; on entre dans un mélange de cendre et de feu. On doit accepter d'être à la fois la cendre, et le feu.

Je restai quelques semaines à ouvrir mon arc matin et soir sans lâcher la flèche, car il est difficile de maintenir en extension même un arc de puissance moyenne : d'ordinaire la tension se résout dans le tir, tandis que je devais me contenter de détendre l'arc. J'enregistrais quelques progrès, qui alternaient toujours avec ces moments horripilants où je semblais d'un coup avoir tout oublié. J'avais l'impression d'être face à une succession d'énigmes dont je devais trouver la clef, mais plus j'avançais plus je me rendais à cette évidence qu'il n'y avait pas de clef, ou plutôt que j'étais la clef.

L'une de ces énigmes était le geste par lequel l'arc, arrivé au ciel, doit se déplacer latéralement en pivotant dans la main gauche au fur et à mesure qu'elle se tend vers la cible, dans le même temps où la main droite se déplace dans l'axe du coude sur la même ligne imaginaire que la main gauche. Le mouvement suivant n'était pas moins ésotérique, puisqu'il s'agissait d'entrer à l'intérieur de l'arc en écartant les mains d'est en ouest tout en restant parfaitement droit, les muscles des épaules relâchés, les hanches et la ligne du cou rigoureusement perpendiculaires de manière à former une croix avec la ligne verticale imaginaire traversant le corps du ciel vers la terre. Eu égard à la force nécessaire pour ouvrir l'arc, cela paraît à première vue tout à fait impossible.

Cela est possible, grâce à une manière de respirer particulière.

Généralement on respire avec le cerveau ; là est situé le siège du raisonnement, à partir duquel nous sommes devenus les maîtres du monde.

Les maîtres d'arc, lorsqu'ils disent « esprit », se frappent la poitrine. Lors de l'ouverture de l'arc, c'est le coeur qu'il s'agit d'ouvrir, en faisant jouer l'air dans le corps ; le souffle se diffuse avant d'être expulsé lors de la libération de la flèche.

Ce dont il était question dans l'art du tir – l'arc, comme dans la littérature, c'était donc d'inspiration. J'étais arrivé au Japon comme un homme mort et je devais trouver une nouvelle manière de respirer aussi bien que d'écrire.

© Vincent Eggericx & éditions Verdier, 2010.

[1] Les 2 livres en diffusion sur publie.net sont présentés au format PDF (lecture ordinateur et iPad/iPhone via GoodReader), epub (eReaders Sony & Bookeen, plus iPhone/iPad via iBooks, prc pour Kindle et Kindle 3.

le début des pieds, et autres livres reçus

François Bon — 2010-06-26T20:37:58Z

Sur le site Poezibao, Florence Trocmé propose régulièrement la liste des livres qu'elle a reçus. Ainsi fait aussi le Matricule des Anges. Mais moi je ne suis pas critique littéraire, mes lectures sont plutôt orientées théorie ou littérature classique. C'était même bien spécifié sur mon site : ne pas envoyer de livres ni de manuscrits, puisque je n'avais pas possibilité de faire suivre. Ça ne m'a pas empêché quelques partages de nouveautés via PDF, et c'est tellement mieux de toute façon, désormais, de lire sur une Sony ou un iPad, que l'objet clos qu'est le papier. Et puis je ne vis pas dans grand, j'ai énormes problèmes de stockage, déjà incapable d'aller rogner dans mes collections (collection de tous les livres publiés sur Baudelaire, sur Michaux, sur Lautréamont), ou le fétichisme des lectures qui ont été si décisives, les livres d'Adorno ou Walter Benjamin. J'essaye de remettre ces livres reçus en circulation : depuis 2 ans, tout simplement déposés chez mon libraire, Le Livre à Tours, ils vendent ça lors de la braderie de quartier, et la cagnotte sert aux bouteilles lorsqu'ils invitent des auteurs, ça me semble plus digne que les dépôts Gibert. Or donc, ma table croule, ce jour du retour, ou pourtant d'autres soucis que prendre un livre et lire. Façon de les en remercier, pour une fois je vous en fais part (dans le désordre, puisque ne sais même pas dans quelle chronologie arrivés – certains des livres mentionnés ci-dessous déjà disponibles, d'autres seront pour septembre) :

– Philippe Vasset, Journal intime d'une prédatrice, Fayard – il y aura encore politique et conspiration, j'espère, plus son petit côté Jules Verne, même dans le regard : tout lu de Vasset depuis le début ;

– Frank André Jamme, Au secret, éditions Isabelle Sauvage – bel objet artisanal, avec un prière d'insérer : aux libraires et aux critiques, je ne suis ni l'un ni l'autre, exemple typique d'envoi à fausse adresse, d'ailleurs apparemment même pas de site pour l'auteur ni l'éditeur, typique de ceux qui prennent le web des autres pour un paillasson à leur service ;

– Fabrice Gabriel, Norfolk, Seuil, Fiction & Cie – en décembre dernier c'est Fabrice Gabriel qui m'avait accueilli pour le Bureau du livre français à New York, et évidemment on avait beaucoup discuté de la ville, des villes, là c'est moi qui souhaitais son roman New York pour mon retour ;

– Cahiers Armand Gatti, revue annuelle, n° 1 : Gatti comme laboratoire, et qu'on s'y mette ensemble, plus que temps – aurais bien aimé participer, tiens ;

– Verdier, la belle couv en jaune : Vincent Eggericx, L'art du contresens – sur publie.net on a 2 textes de Vincent, qui vit à Kyoto où depuis de nombreuses années il étudie le tir à l'arc (et la philosophie qui l'accompagne). Texte à visée plus romanesque, je l'aurais suivi même sans cet envoi : et c'est bien que nos publications numériques (Paradis violent et L'art de l'observateur) puissent venir en synergie de la démarche ;

– Sylvain Prudhomme, Tanganyika Project : Léo Scheer ne m'envoie pas les livres qu'il publie et c'est très sain, quand j'en veux un je l'achète. Là c'est l'auteur qui fait l'envoi, chouette petit mot, mais j'aurais lu même sans ça : la ville encore, mais cette fois traversées de celles d'Afrique, descriptions de voitures (décorations de), d'intérieurs d'hôtel, il y a de la violence, du Rolin et du Perec...

– Eric Faye, Nagasaki, Eric a le sens et le goût du fantastique, de ce qui dérange, lui aussi nous a confié un texte sur publie.net – c'est chez Stock, moins de 110 pages et il semble que les ordis et les chantiers soient très présents dans la narration ;

– La Nouvelle Revue Française, juin 2010, dossier Gracq : merci à Gaëlle Flament de m'avoir sollicité pour ce numéro, longtemps qu'avait envie d'écrire sur Lettrines 2, il y a aussi Arnaud Maïsetti, et Patrick Modiano, plus un peu de Bergounioux-Réda ailleurs dans le numéro ;

– Lutz Bassmann, Les aigles puent, est-il encore en prison, Bassmann ? J'ouvre au hasard et lis page 65 : quelle idée de se fourrer dans un tel cauchemar, pensai-je ?, en librairie septembre, on piratera et buzzera en amont – ça compensera du silence de son copain Volodine ;

– il est gros, il est gros le Claro : CosmoZ chez Actes Sud, on savait que ça existait, que ça aurait ce titre, 484 pages pour mon mois d'août – dédicace : voici la bête, béante, brûlante – et se dire que dans tous les bouquins qu'on a là, si on avait envie d'en jeter un à la figure de quelqu'un qu'on n'aimerait pas, on attraperait de préférence ce CosmoZ, pile le poids et la tenue, et la confiance en ce qu'il y a dedans – reste que ça ne pourra pas se lire en même temps que Pynchon, alors plutôt avant ? - on t'en souhaite, Claro le dérangeur...

– Préau des Collines, n° 11, consacré à Pierre Bergounioux : j'avais participé à leur numéro sur Mathieu Bénézet, et avait résisté à leur proposition amicale de m'en consacrer un, ça me fait trop impression de cercueil – je figure au sommaire du Bergounioux, mais avec petit texte ce ce blog, il y a 5 ans, quand j'avais lu le tome 1 des Carnets : voyez, que ça sert, les blogs... lirai d'évidence cet ensemble intitulé avec bonheur Pièces assemblées avec fracas pour construire une stèle forte et juste au chantier des écrits ;

– Jean-Loup Trassard, Traquet motteux, Le Temps qu'il fait, très vieille fidélité et immense respect pour l'auteur voyageur de la Mayenne, la civilisation rurale quand elle retient ainsi la langue ça vous projette d'emblée dans le meilleur d'aujourd'hui – et c'est accompagné de Eschyle en Mayenne, photographies en noir et blanc du Parthénon, Trassard un de ceux qui ont le plus contribué à ouvrir ce dialogue des deux techniques sous la même main...

– Université chilienne, sur Face Book je ne prends jamais comme ami les pseudonymes, ni ceux qui utilisent leur chat comme photo personnelle, ni les structures professionnelles, à moins qu'elles n'aient témoigné leur soutien actif à publie.net – je n'avais donc jamais répondu aux demandes signées Université chilienne, je découvre aujourd'hui cette revue circulant entre Estonie, Québec et Chili, sous l'autorité de Sylvain Courtoux : ce que je ne pouvais deviner... avec participation notamment de Charles Pennequin et Edith Azam...

– Assia Djebbar, littérature et transmission, un colloque universitaire à Cerisy, devaient avoir beaucoup d'exemplaires gratuits, aux presses de la Sorbonne nouvelle – mais participation de Wofgang Asholt et de Mireille Calle-Gruber – disons qu'Assia ne s'est guère préoccupée de ses anciens amis depuis son élection à l'Académie française, ils se chargeront bien de promouvoir l'ouvrage ;

– Georges Pessant... Georges Pessant figurait sur mon calepin, celui qui devait me servir aux achats immédiats à première visite libraire : l'invraisemblable histoire de Georges Pessant, chez Flammarion – comment Georges Pessant a-t-il été au courant que j'avais inscrit son nom dans mon carnet ? – livre de Bertrand Leclair, ce ne sera pas mon premier, j'en attends 1 la langue, 2 ce sens critique sur le fonctionnement du monde, 3 ce poids d'histoire qu'il sait embringuer dans son récit, il lui suffit parfois d'une Simca 1000 ;

– Mathieu Bénézet, pourquoi ce corps que je n'ai pas, Fissile – lecteur de Mathieu B je suis depuis 1977 exactement, ami de Mathieu je suis depuis 1983 exactement (quand il ne pouvait pas se présenter chez les bouquinistes qui lui reprenaient les livres d'art qu'il réussissait à se procurer pour ses critiques dans Digraphe, ça rémunérait mieux si on y allait à sa place, grande époque) – Une chose perpétuelle ne parle pas. Ma parole est pour personne. Long rayon Mathieu Bénézet, de déménagement en déménagement transporté, dans le garage ;

– Arlix / Massera, Le guide du démocrate, chez Lignes : la démarche de Jean-Charles Massera tout à prendre, toujours pour cette force critique, ce chemin entre oralité et art contemporain, et son écart même ;

– Charles Juliet, Lumières d'automne, 6, pas attendu non plus les envois fraternels de Charles pour que son Journal soit un accompagnement majeur...

– Tombeau pour les rares, sans savoir que le livre grand format m'attendait là, j'avais annoncé sur Tiers Livre l'exposition des portraits (ah, ce Paul Valet) de Nicolas Rozier, y participent Jacques Ancet, Zéno Bianu, Jean-Yves Masson et bien d'autres ;

– Fabrice Reymond, Anabase, content de voir arriver au jour, éditions MIX, démarche dont j'avais lu une des étapes au temps de Déplacements au Seuil ;

– à Lille on croise Ludovic Degroote : et sa voix on la retient – première phrase : un peu de monde, titre Le début des pieds, c'est à l'Atelier la Feugraie – à vrai dire j'ai commencé par eux parce qu'on ne m'a demandé qu'eux, et voilà comment mon garage est impossible à vider, comment on se débarrasserait de Degroote, Suel, Boute, Ivar Chav'ar et tous les autres ? – et comme par hasard, sur Poezibao c'est Emaz qui commente ;

– Jean-Marie Gleize, La poésie n'est pas une solution, vaste ensemble d'hommage à Jean-Marie Gleize, un repère évidemment principal (mais combien j'aurais préféré et trouvé plus impliqué que cet ouvrage, un site consacré à Gleize avec les mêmes intervenants...) ;

– je laisse la suite, sais même pas si vous êtes encore là : Bakou derniers jours d'Olivier Rolin m'avait attendu, mais je l'ai lu à Québec ; Le Crime du beau temps de Michel Chaillou en Haute Enfance Gallimard, mais je sais qu'ils republient en Imaginaire Domestique chez Montaigne : allez-y... Stéphane Bouquet, Nos amériques chez Champ Vallon, le lyrisme toujours chamboulé pour petit trouble, cette fois avec ville, continuant son important Un peuple : trop de silence, sur ces démarches...

– et pour la fin, un DVD + livre : les Nantais de Capricci continuent cette tissure de plus en plus précise entre littérature et cinéma, au point qu'on ne sait plus parfois qui est où et pourquoi – bien sûr le Honor de Cavalleria d'Albert Serra nous offre la chance d'assister en temps réel à la naissance d'une oeuvre principale, on ne dit pas ça souvent – et si, là, c'était la récompense du blogueur : on a fait écho à cette importance sur son site, et ceux qui travaillent à éditer et diffuser vous l'envoient en confiance... – et pareil pour ceux du cinéma que pour nous de la littérature : si nous ne prenons pas nous-mêmes en main cette diffusion, le système ne peut plus l'assurer à notre place...

Et merci aux envoyeurs – dans les jours à venir il va y avoir pas mal de paperasses et d'urgences, mais l'accompagnement fera du bien. Et si un titre ou un nom vous accroche dans ma liste, n'hésitez pas à en parler à votre libraire : ils adorent ça.

Albert Serra | Honor de cavalleria, éditions Capricci textes et film