le tiers livre, web & littérature

été 2024 | le cycle « anthologie », sommaire complet

François Bon — 2024-08-15T03:30:00Z

Bienvenue dans l'atelier d'été 2024 de Tiers Livre !

• Près de 2 400 contributions en ligne ! ce cycle aura été un des plus denses et des plus risqués de nos aventures ici depuis 2016... Voir aussi le « journal de bord » dans la lettre hebdo et les ZoomsReplay du Patreon. Fini ? Non, maintenant une autre étape, échanges collectifs sur comment continuent de s'écrire et évoluer les manuscrits de synthèse.

• L'ensemble des documents d'appui est dès à présent disponible dans le pack numérique des outils pour écrire & faire écrire (vente directe, ou en accès libre pour les abonnés **ateliers du Patreon) ;

• cette page a donc servi, du 20 juin au 5 août (plus temps additionnels !), de tour de contrôle pour l'ensemble du projet, et d'accès à son sommaire (ou retrouver les contribution par auteurs) ;

• les inscriptions au cycle sont closes bien sûr, mais vous pouvez tout de même le suivre à votre rythme via les abonnements « ateliers » du Patreon, en attendant les ateliers de rentrée (l'atelier hebdo chaque dimanche, les directs du mardi, les échanges « manuscrits & projets ») !

les propositions, et l'accès aux contributions

– #prologue | Peter Handke, Je suis venu au monde, et l'ensemble des contributions ;

– #01/40 | infinitifs, adjectifs, la cure Beinstingel et l'ensemble des contributions

– #02/40 | Akerman plus Perec, lieu circulaire avec personnage, et l'ensemble des contributions ;

– #03/40 | Tarkos, le parpaing revisité, et l'ensemble des contributions ;

– #04/40 | habiter avec Sereine Berlottier, et l'ensemble des contributions ;

– #05/40 | Valère Novarina porte son corps devant lui, et l'ensemble des contributions ;

– #06/40 | seul, Gustave Roud ou Louis Aragon, et l'ensemble des contributions ;

– #07/40 | Kafka, avant d'allumer la lampe, et l'ensemble des contributions ;

– #08/40 | Franz Kafka, fictions en chambre, et l'ensemble des contributions ;

– #09/40 | Thomas Bernhard, coup de tête, et l'ensemble des contributions ;

– #10/40 | Claude Simon, la main qui écrit tous les présents, et l'ensemble des contributions

– #11/40 | Claude Simon, retour de nuit & phrases flottantes, et l'ensemble des contributions ;

– #12/40 | Claude Simon, 14 fois la ville, et l'ensemble des contributions ;

– #13/40 | Claude Simon, tout un monde en 4000 signes, et l'ensemble des contributions ;

– #14/40 | Sarraute, ne me parlez pas de ça, et l'ensemble des contributions ;

– #15/40 | Nathalie Sarraute, vous aimez les voyages ?, et l'ensemble des contributions ;

– #16/40 | Sarraute, Tropismes IX, un face à face, et l'ensemble des contributions ;

– #17/40 | Christian Garcin, reconstitutions avec fiction, et l'ensemble des contributions ;

– #18/40 | Hervé Guibert, un éclatement de la photographie, et l'ensemble des contributions ;

– #19/40 | Annie Ernaux, rémanence des images orphelines, et l'ensemble des contributions ;

– #20/40 | Annie Ernaux, de toi, et l'ensemble des contributions ;

– #21/40 | Perec, s'annoter soi-même, et l'ensemble des contributions ;

– #22/40 | Perec, lieu réel, lieu mémoriel, et l'ensemble des contributions ;

– #23/40 | Perec, plus bas, encore plus bas, et l'ensemble des contributions ;

– #24/40 | Paul Nizan, texte avec gens qui dorment, et l'ensemble des contributions ;

– #25/40 | Ryoko Sekiguchi, le carnet des odeurs, et l'ensemble des contributions ;

– #26/40 | les bruits les voix, Manganelli 1, et l'ensemble des contributions ;

– #27/40 | l'imaginaire du livre, Manganelli 2, et l'ensemble des contributions ;

– #28/40 | de l'art dans nos écritures, Edouard Levé, et l'ensemble des contributions ;

– #29/40 | Michaux, l'impossible retour, et l'ensemble des contributions ;

– #30/40 | hors-série : première mise en page et maquette individuelle des textes (uniquement via lettre mail de coordination, et les PDF dans l'espace privé) ;

– #31/40 | Laura Kasischke, le mort qui dit je, et l'ensemble des contributions ;

– #32/40 | David Foster Wallace, vie de quartier, et l'ensemble des contributions ;

– #33/40 | Samuel Beckett, mot phrase, et l'ensemble des contributions ;

– #34/40 | Robert Pinget, maître en dialogue, et l'ensemble des contributions ;

– #35/40 | Duras, la voix off, le camion, et l'ensemble des contributions ;

– #36/40 | Epstein, le ciné-œil, le ralenti, et l'ensemble des contributions ;

– #37/40 | Ransmayr, atlas de nous inquiet, et l'ensemble des contributions ;

– #38/40 | Christa Wolf, cette journée-là, et l'ensemble des contributions ;

– #39/40 | force centrifuge de la collection, et l'ensemble des contributions ;

– #40/40 | Anne-James Chaton, hypothèses pour ne pas finir, et l'ensemble des contributions ;

#été2024 #40 | Anne-James Chaton, hypothèses pour ne pas finir

François Bon — 2024-08-04T09:08:56Z

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#40| Anne-James Chaton, pour ne pas finir

Sur les différentes propositions d'écriture à partir d'Anne-James Chaton dans Tiers Livre, voir dans le cycle De l'autobiographie comme fiction, novembre 2012, la proposition Elle + elle + elle, et dans le cycle Pousser la langue, juin 2019, une première exploration à partir de L'affaire La Pérouse, récit avec hypothèses et Anne-James Chatin, et l'ensemble des contributions recueillies à l'époque.

Mais, lorsqu'une première fois nous nous étions risqués dans les 22 « hypothèses » qui font le corps du livre d'Anne-James, on s'était concentré, à la neuvième proposition du cycle, sur l'utilisation de ce registre précis d'écriture pour donner une perspective à la première suite de textes collectés.

Le contexte est donc totalement différent : non pas 9 textes, mais 39, et surtout non pas pour orienter une suite, mais pour établir cette fin ouverte à ce premier ensemble.

Seulement, voici. Dans mon souhait de revenir visiter ce joyau qu'est le La Pérouse d'Anne-James Chaton, une idée non formulée il y a quatre ans : et si, au lieu de rédiger des « hypothèses » sans autre précision, on s'attelait à différentes « familles » ou « registres » d'hypothèse, avec au moins une dans chacun de ces registres.

Premier registre : l'auteur·e, qui est-ce ? Ou bien : si on envisage (vous, là, qui allez écrire), trois hypothèses de trois autrices ou auteurs distinct·e·s pour ces 39 textes, qui sont-elles ou qui sont-ils ? On l'avait abordé en début du cycle été 2023, sous le titre le roman commence par en inventer l'auteur, avec Annie Dillard.

Deuxième registre : ces textes, on les a trouvés arbitrairement, ainsi en cours d'écriture. Hypothèses sur ce qui se cherchait là. Hypothèses depuis la discontinuité, l'inachevé. Hypothèses sur le lacunaire, les trous, les manques : pages non écrites, ou pages détruites, ou pages emportées par le vent, ou effacées par erreur sur le disque dur ?

Troisième registre : celui qui correspond, au plus simple, à notre première exploration de ce thème des hypothèses — quel livre désignent ces 39 textes rassemblés, qu'appellent-ils comme prolongement qui les unifie, et qui va devenir votre propre programme de travail pour y satisfaire ?

Et quatrième registre, celui que j'ai nommé « à rebours ». Un livre en morceau, un livre auquel il manque la couverture, un recueil de pages éparses collectées en farfouillant dans un carton de brocante. Dans ce « à rebours », on ne considère pas les textes en eux-mêmes, comme dans le deuxième de nos quatre registres, mais depuis l'objet qu'elles ont constitué, et dont on est le récipiendaire. Mais objet sans source, orphelin ou lacunaire. Trouvé dans un grenier ? Quelle histoire alors cet objet, cette caisse d'archive, ce livre sans couverture et avec liasses manquantes, nous est ainsi léguée ? Ce qu'on avait abordé déjà, en décembre 2021, dans Madeleine sans les tweets.

J'insiste : c'est en se contraignant à rédiger un texte « hypothèse sur » dans chacun des quatre registres ici proposés, que se révèlera leur différence, et créera l'espace vide au centre, où le dernier — « à rebours » — prendra le dessus. Et si plusieurs hypothèses viennent se compléter ou s'ajouter dans l'intérieur des quatre registres, on l'aura constituée, notre fin ouverte, fin en mouvement.

Et la suite ? La suite dans le journal de bord, la suite dans vos publications... On continue d'en parler à mesure.

#été2024 #39 | force centrifuge de la collection, Olivier Rolin

François Bon — 2024-08-03T08:24:18Z

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#39 | force centrifuge de la collection, Olivier Rolin

On s'appuie ici sur le fonctionnement très particulier d'un livre récent d'Olivier Rolin, Extérieur monde (2019), mais voir aussi vidéo dédiée plus particulièrement au livre suivant et indissociable : Vider les lieux (2022).

Le projet de Extérieur monde : en se tenant à distance de toute idée de « mémoires » ou d'enjeu autobiographique, en dérivant sur la notion (fausse) d'un « bout du monde » laisser venir en flux dischronologique, sans lien liénaire, la masse des images rémanentes des villes et voyages, rencontres, chaque fois happée par l'image suivante dans un mouvement de spirales concentriques à jamais inachevable, mais avec pour percussion centrale ce qui reste de notations, lisibles ou pas, compréhensibles ou pas, dans la suite des dizaines de carnets qui ont accompagné ces séjours et voyages, et les documents qu'on y a glissés, si banals soient-ils.

Et pour cela, s'en référer à un principe presque d'instabilité : potentiellement, chaque lieu, chaque ville, chaque trajet, chaque rencontre, chaque souvenir, si on le ou la laisse se transformer en histoire (voir la #37 avec Atlas d'un homme inquiet de Christoph Ransmayr), va liquider cette possibilité de succession ouverte des images.

Alors méthodiquement, quoique sans doute non intentionnellement, Rolin — dès que ce risque de stabilité ou de récit autobiographique (rien à voir avec l'épaisseur intime partout présente dans le livre) advient — recourt à un principe qui serait moins d'accumulation que de colletcion : le nom et le souvenir imprécis d'un hôtel de quatrième catégorie à Alexandrie, dont on retrouve la carte ou la note dans les carnets, ouvre à un inventaire de huit ou dix hôtels de même nature. Et nous voilà alors relancés sur une carte à l'échelle du monde.

Mais justement, à mesure qu'on constitue cette collection sur une thématique spécifique, un des éléments retrouvés à son tour en casse la logique et vous expulse dans une nouvelle séquence récit, et cela à au moins six ou huit reprises dans le livre.

Ainsi, dans les extraits à télécharger, cette collection de cimetières, chacun en quelques brèves lignes depuis l'image la plus rémanente qu'on en garde, et puis revient le cimetière de Kaboul, et là cette expulsion récit.

Kaboul qu'on retrouvera dans une autre collection : chaque départ de Paris, taxi au petit matin pour Roissy (Olivier Rolin a longtemps travaillé pour des commandes de journaux ou magazines), on longe sur le quai de Seine les tours illuminées de la BNF : conjonction ou superposition de ce rapport du monde et des livres, que justement on s'en va chercher sur les chemins de Mongolie intérieure, sur le théâtre des guerres à Sarajevo ou Kaboul, ou déambulant dans Shangaï. Alors vient une séquence sur la rémanence des images de bibliothèques, de Lima à Tel Aviv ou de nouveau Kaboul...

Ainsi de ces papiers, notes, tickets, cartes d'embarquement conservés dans les carnets, ou de thématiques encore plus précises : là où on a dîné seul le soir, telle ville et pourquoi, de Chicago à Port-Soudan ou Archangelsk.

D'où cette pénultième (anté-pénultième ?) proposition : dans les 38 textes déjà écrits, repérer ces points de possibles collections. Et les ouvrir par le biais de similaires accumulations (qui n'aurait pas en soi-même sa suite de cimetières, et continuer par les bibliothèques). Et le texte ainsi ouvert, collection de collections, comment ne proposerait-il pas à son tour de ces points d'expulsion centrifuge ?

Un pas de plus, donc, dans la quête de non-fin pour ce qui nous rassemble depuis 40 jours.

#étàé2024 #38 | Christa Wolf, cette journée-là

François Bon — 2024-08-02T11:43:44Z

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#38 | Christa Wolf, cette journée-là

Le 26 avril 1986, Tchernobyl. À Berlin, on est aux premières loges — mais rien de directement perceptible. Pourtant, le monde ce jour-là a basculé. Suite permanente et dénombrable de ces « incidents » (en allemand, le titre : Störfall).

De juin à septembre 1986, à rebours, Christa Wolf reconstruit en 130 pages le microcosme le plus exhaustif possible de cette journée. Oui, ce jour-là, c'était jardinage, ou bien les histoires de voisin, ou tout simplement la suite des événements les plus ordinaires du quotidien.

Exercice ? Correctif un : en 1983, donc trois ans plus tôt, Christa Wolf publie la première version de son Cassandre, donc déjà une réflexion sur le tragique, l'histoire, la catastrophe et la réflexion sur le futur impossible à déterminer. Et la caractéristique de ce livre majeur (traduction Fr par Alain et Renate Lance) c'est l'insertion à même le récit de son making-of, et de tout le contexte qui a mené à l'écrire. Correctif deux : de 1960 à 2000, soit vingt-six ans déjà en amont de Störfall, Christa Wolf travaille à ce qui deviendra Un jour dans l'année, puis complété de Mon nouveau siècle pour 2000-2010, — donc déjà — sur cette vieille proposition de Gorki en 1935, appelant l'ensemble des écrivains à documenter chaque année le 27 septembre — un travail exhaustif de reconstruction rétrospective d'une journée arbitrairement déterminée (et nous avions fait nous aussi un exercice, voir dans Pousser la langue).

C'est parce qu'elle part d'une cohérence déjà établie pour le centre de son travail, que Christa Wolf peut, dans les mois suivant Tchernobyl (et après coupure de six semaines suivant l'événement), entreprendre ces « nouvelles d'une journée » qu'est son Störfall).

Consigne donc : trouver la date qui servira de socle. Et pas la peine de mentionner ou de se référer à l'événement. Il suffit que vous-même le sachiez.

Une fois cette date-amont trouvée, à vous la reconstitution, avec tous les outils qui vous seront disponibles. Internet autorisé : la presse locale par exemple. Et Wikipedia aussi. Et bien sûr, pour ces détails qui vont, chez Christa Wolf, jusqu'aux conversations avec personnes croisées dans la rue, ou les tâches ménagères, on déplie en grand, on vise l'exhaustivité impossible.

Exercice autobiographique ? Ah bon pourquoi ? Cela peut simplement être lié à un personnage précis d'une de vos contributions précédentes, ou bien une scène liée à cette contribution précédente. Ou bien, si vous vous référez à un événement précis, de la même façon qu'on peut tout reconstruire sans mentionner l'événement, on peut tout reconstruire de cette journée (je mentionne Leopold Bloom dans le Ulysse de Joyce) pour un personnage de fiction que vous-même aurez construit comme associé à cette journée.

Et bien sûr gardez un peu de temps en rab pour compléter d'un ou deux paragraphes la proposition d'hier, la #37, comme demain pour la #39 on complètera à la fois la #37 et celle que vous allez ouvrir dès maintenant, donc la #38 !

Fiche d'appui : quelques extraits de Christa Wolf, Incident, Alinéa, 1989, traduction Gjislain Riccardi.

#été2024 #37 | Ransmayr, atlas de nous inquiets

François Bon — 2024-08-01T09:19:23Z

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#37 | Ransmayr, atlas de nous inquiets

Parce que, tout simplement, ces deux mots dans le titre : atlas d'une part, inquiet de l'autre...

Et, en prologue, une réflexion sur les histoires : « les histoires n'arrivent pas, elles se racontent ».

Et pour nous, en cette spirale ultime de nos 40 jours, un enjeu considérable pour l'expansion du travail fait : les histoires ne s'inventent pas, elles se retrouvent.

Retour biographique sur l'autrichien Christoph Ransmayr, né en 1954 : en 1988, le succès commercial d'un livre certes pas le premier, Le dernier des mondes, lui permet d'entreprendre un tour du monde de plusieurs années. Quand il publie en 2012 cet Atlas d'un homme inquiet (la traduction de Bernard Kreiss est de 2015), il ne s'agit surtout pas d'un récit de voyage ou d'une compilation autobiographique de ce tour du monde.

Mais, en 70 chapitres en général de 6 à 8 pages, partir d'une image rémanente liée à l'ensemble de ces lieux. Et, par la réminiscence même induite par le lieu, retrouver cette histoire à raconter, liée à un personnage, une situation, une panne, un événement, les 70 points de départ seront différents.

Différents, sauf : sauf l'incipit. Retour sur ce Dieu vit, et cela était bon de la vieille Bible : dans l'original, chacun des 70 chapitres commence par ce « ich sah », d'un « ich-erzähler », un « je narrateur » que rien ne rattache à l'auteur, par la vertu biblique de la formule, qui dépasse donc toute instance de témoignage ou de souvenir.

Pas le choix pour Bernard Kreiss : « JE VIS », renforcé en petites majuscules par la typo pour rattraper l'écart de sonorité, et aussitôt, mais rigidement, cette image de départ. Un « détail » à la façon Daniel Arasse. Une scène, un paysage, un visage. Et puis, au bout de l'image, la transition discrète mais tout aussi raide vers l'histoire elle-même, comme si sa fin aussi était contenue dans l'image.

Grand livre, certainement. Et, pour l'extrait à télécharger, six de ces débuts en triptyques je vis + image + lancement histoire. Mais c'est seulement du principe, de l'idée formelle que nous allons nous appuyer.

Et qu'on n'en est plus, à cette étape de notre cycle, dans l'empilement des propositions : on va devoir les faire avancer toutes ensemble.

Programme pour aujourd'hui : trois de ces triptyques je vis + image + lancement histoire. Programme pour demain : première rédaction de la #38 à venir, et on rajoutera un triptyque à la #37. Programme pour après-demain : première rédaction de la #39 à venir, nouveau triptyque à la #37, et un complément à la #38 à venir. Bien sûr, dimanche, fin ouverte avec la #40 : mais vous pourrez encore grossir en spirale tout aussi ouverte les #37, #38 et #39. On va, toutes et tous ensemble, conjurer l'idée que ce cycle se termine — vous êtes d'accord ?

Difficile, de trouver ou retrouver des « histoires » qui méritent qu'on les raconte ? Ce n'est pas en elles-mêmes, qu'est le mérite, mais qu'elles puissent se développer sur un tout petit rien. Et pour cela, bien sûr suivre ce baromètre de l'inquiétude (le ängstlich allemand est même plus fort).

Ça ne suffit pas à régler la difficulté ? C'est là où cette belle idée de Christoph Ransmayr va nous servir d'appui : on ignore l'éloignement du temps (ça, on y revient dès demain dans la #39), mais on convoque nos propres situations dans l'espace. Vous n'avez pas fait le tour du monde ? Ransmayr nous y invite cependant : « ça commence tout à côté ».

On convoque une suite discontinue de lieux précis, trois pour aujourd'hui, et un demain plus un après-demain, et c'est en visualisant (l'image ou le paysage ou la scène qui suit le je vis), qu'on gratte un peu : elle était où, l'inquiétude ? Et c'est fait, plus qu'à suivre.

Ce n'est pas la tête qui va dépister l'histoire, c'est de sauter de lieu (donc, indépendamment du temps proche ou lointain), et de capter l'image, la plus rémanente. L'inquiétude ne sera jamais loin, sinon pourquoi y serions-nous allés ?
Et construire l'histoire exhaustivement (voir le dernier passage dans le doc à télécharger, le chariot du soir dans l'hôpital psychiatrique) ? Se souvenir qu'il y a consacré des années. Nous, l'histoire, on l'ébauche, on en propose juste le thème, le noeud — et à vous ensuite de suivre, si le filon vous semble en mériter l'effort.

Et imaginez, comme Ransmayr nous en propose 70, qu'à nous toutes et tous on en invente 250, de ces triptyques je vis + image + histoire : ça ne nous en ferait pas un à nous aussi, de beau livre ?

Et si c'était cela aussi, dans ce cycle, qui nous avait permis d'aller plus loin que dans ce cycle très beau, pourtant, il y a deux ans, sous l'emblème Faire un livre : en arriver là maintenant à des simulations de livres, en s'enveloppant du manteau des autres, pour le trouver devant nous, comme impératif, et comme juste monument à dévoiler, le plus personnel de nos livres...

#été2024 #36 | Epstein, ciné-œil et ralenti

François Bon — 2024-07-31T07:40:16Z

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#36 | Epstein, ciné-œil et ralenti

Dans le cycle Prendre de Tiers Livre — emprunter pour le récit aux autres disciplines — on avait exploré le texte fondateur de Jean Epstein, en 1927, Bonjour cinéma et la suite des conférences liées à ce texte, depuis le concept qu'il avait inventé de « photogénie », et on s'était concentré sur un de ses points majeurs, le gros plan, et plus tard, dans le cycle Vers un écrire film, dimension essentielle quelle que soit la démarche de chacun, déjà sur la question du ralenti.

Pour ce cycle Anthologie, un rendez-vous fixé de longtemps avec ce point de basculement unique dans la constitution du cinéma comme histoire.

Et là, par rapport à cette première exploration sur la question du ralenti, on dispose d'un contexte différent : on ne choisit pas un thème en fonction de la proposition d'écriture, mais on applique la proposition d'écriture non pas aux 35 contributions existantes, mais aux interstices ou lacunes entre ces propositions, qu'on a désormais constituées en suite linéaire.

Et, cherchant dans les deux livres de Gilles Deleuze où il cherche à conceptualiser le cinéma en tant que tel, L'image-temps et L'image mouvement, ce n'est pas une surprise qu'il associe, pour la question du ralenti et de cette élasticité du temps comme brique de vocabulaire native du cinéma, Jean Epstein (toujours l'exemple de sa Chute de la maison Usher (1928), au fondateur L'homme à la caméra de Dziga Vertov (1929).

Lire attentivement (non pas que cela fasse leçon, mais pour appliquer aussi un ralenti en amont de l'écriture, laisser infuser avant d'écrire !) le petit extrait à télécharger : au verso, Epstein sur le ralenti, dans le Cinéma du diable (1947), et Deleuze sur Epstein et Vertov au recto.

Et à vous alors de choisir, dans les interstices séparant vos 35 contributions existantes, lequel se prêterait à une reprise — oui au ralenti — mais pourquoi pas avec des jeux reconnaissables de ralenti et accéléré dans le même texte.

Quel texte de départ ? Une situation avec personnage seul, une situation avec confrontation de personnages ? Des gestes scrutés au ralenti sans plus entendre le dialogue ? Un simple moment du quotidien mais agrandi et distordu à l'échelle maximum qu'on puisse tenter ? Et tout cela sans bords, sans avant ni après ? Ou rien qu'un paysage, ou une forme, ce qu'on va regarder de tout près ou de très loin ?

Ainsi sera lancée notre boucle ultime pour ces 40 séances...

#été2024 #35 | Duras, la voix off, le camion

François Bon — 2024-07-27T16:22:13Z

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#35 | Duras, la voix off, le camion

[consigne sera complétée en fin de cycle, merci se reporter principalement à la vidéo, et à l'extrait proposé]

Dispositif majeur que celui du Camion :

– visuel : un Saviem bleu parcourt des zones surburbaines, Trappes, puis le Auchan de Plaisir (on peut reconstituer sur Google View), puis vers l'ouest la mer ;

– visuel : Duras et Depardieu dans la maison de Neauphle, l'auteure et l'acteur lisent à vue un tapuscrit qui est le script exhaustif du film, mais où Depardieu, qui découvre le texte, doit lire ses propres questions supposées à Duras ;

– le texte lu par MD et GD reconstitue l'histoire d'une femme prise à son bord par le chauffeur du camion et leur échange, tous deux restant invisibles ;

– une voix off, signée « Voix off M.D. » dans le tapuscrit, se surajoute en permanence au visuel du camion, mais sans interférer avec la narration ;

– le texte inclut sous forme de didascalie une suite d'éléments visuels qui sont le repérage exact des paysages urbains traversés par le camion ;

Et la consigne :

– de nouveau on reprend un texte existant parmi les 34 déjà écrits ;

– on le distend en deux fils distincts : cette didascalie visuelle d'une part (qui, je suppose, n'existe pas en tant que tel dans le texte que vous avez choisi), la voix off qui, sur cette temporalité visuelle, se constitue en poétique du texte ;

L'enjeu : oui, il s'agit bien de littérature. Duras nous impose que cette ambivalence même soit le mode d'apparition de son texte, le pacte (comme le roman, la nouvelle, le poème sont des pactes avant d'être des genres) avec le lecteur et ce qu'il doit convoquer à l'intérieur de lui pour reconstruire et l'illusion de réel et les personnages.

Ce mode d'existence d'une parole associée au visuel n'est donc ni un monologue intérieur, ni un commentaire de ce qu'on voit. Ce n'est pas non plus un texte qui puisse s'appréhender comme strate seulement écrite. C'est une « voix off » et c'est en tant que tel que vous allez vous en saisir.

Voir ici pour analyse plus précise, et je crois qu'on aborde cette voix de façon tout autrement que notre approche du dialogue (ce qu'on avait aussi tenté avec Le camion dans le cycle vers un écrire-film — et c'était bien ma nécessité propre, pour avancer, d'y revenir mais dans cet angle différent.

Désolé d'être bref pour cette première mise en ligne.

#été2024 #34 | un maître du dialogue, Robert Pinget

François Bon — 2024-07-26T15:30:55Z

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#34 | un maître du dialogue, Robert Pinget

Quoi de plus simple en apparence que le dialogue : deux points ouvrez les guillemets, rapportez les paroles.

Secret de polichinelle, rien de plus funambule. Pas de pardon pour le lourd ou le maladroit.

Et autre axiome : la reconstruction à quoi on procède évacue toute possibilité de transcription littérale d'un échange conversationnel.

Et là commence le travail. Dissymétrie questions réponses. Style indirect. Transfert de la part informative hors de la partie dialoguée. Grain de la voix. Gestuelle et corporéité du locuteur.

Puis le hors-champ : dans un échange dialogué, un seul des deux parle, mais l'activité mentale, voire mentalement orale de son protagoniste avance en parallèle sur la piste au son coupé, avant échange. Et ce fitness-là, comme les précédents, ça se travaille.

Mais oui : c'est de l'art. Ça s'appelle la littérature, cet art. Mais l'art c'est de le rendre invisible, impalpable, cinétique. Voyez Stendhal, voyez Duras.

Pas d'impasse possible, on a déjà inséré sur Tiers Livre un cycle Exercices sur le dialogue, on va en reprendre la piste avec Robert Pinget.

Plusieurs livres de Robert Pinget à utiliser comme forme principale le parlé entre différents locuteurs. Bien sûr en premier lieu son Inquisitoire. Mais aussi dans son Monsieur Songe. Et dans Cette voix (1975) qui ! va être notre base de départ.

Trois protagonistes (deux vous suffiront, mais essayez donc avec trois ?), et tous trois indifférenciés : à vous de rétablir qui parle parmi les trois. Plus le narrateur qui raconte, plus l'ambivalence du vous qu'il emploie : il s'adresse aux protagonistes, ou à nous-mêmes lecteurs ?

Et puis ces bribes de conversation qui s'écartent du fil tendu de ce qui sans cesse renvoie pour décaper les personnages : Coupez ! s'écrie le narrateur. Et nous on va s'en servir, de son Coupez ! — montage brut exhibé à même le texte.

Alors oui, les bribes rapportées de conversations deviennent purement matériau, et c'est nous qui le réorganisons, en fabriquons notre monument de texte.

Continuité parfaite du texte, ni tirets ni double-points ni guillemets ? Oui.

Indistinction des personnages, fondus dans la masse du nouveau texte ? Oui.

Coupez ! pour injonction à avance rapide, montage cut, saut dans la conversation pour revenir aux zones dangereuses ? Oui.

Et alors, qui parle, qui dit quoi ?

Eh bien comme dans le reste de cette sous-série, choisir une des 33 contributions précédentes (34 avec le prologue, moins la 30 qui n'était pas d'écriture, ça fait bien 33), où, soit il y a déjà conversation (ou déjà dialogue), ou bien, très simplement, il pourrait y avoir conversation à l'arrière-fond...

Et attention vertige !

#été2024 #33 | Samuel Beckett, le mot phrase

François Bon — 2024-07-25T16:50:15Z

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#33 | Samuel Beckett, le mot phrase

Mystère de nos bibliothèques d'outils, si différentes de nos bibliothèques de lecteurs : parfois, trop vertigineux pour construire rampe d'accès, surtout rampe d'accès qui mènerait à l'écriture autonome de qui on accueille, plutôt que nos retours hallucinés à ces livres-énigme.

Et c'est bien sûr de Samuel Beckett que je parle.

Et, dans le continent Beckett, un de ceux qui me serait le plus précieux, Têtes-mortes publié en 1967 et incluant ces brefs inépuisables que sont Imagination morte imaginez et Bing.

Mais, en 1972, Minuit publie une version augmentée d'un texte écrit en 1969, et qui s'intitule Sans.

C'est ce texte que je vous joins dans le dossier téléchargement.

Un mouvement d'abord symétrique, un paysage qu'on dirait presque conceptuel à force de géométries, à force de monochromes, alternant avec des passages incluant personnage au « il », et verbe au futur (pour le son du « a » de la troisième personne ?).

Et puis les passages d'abord s'interpénètrent, le personnage traversant les paragraphes avec paysage, et puis le paysage, avec son « ciel gris sans nuage », et son « terre ciel confondus », ces « ruines vrai refuge » au premier plan, occupent seul la place.

Récurrence mâchée des motifs. Immobilité comme hors temps, comme le paysage est sans souffle ?

L'impression d'une suite de phrases nominales mais non, les verbes restent discrètement présents.

Pourtant, et encore plus à lire à haute voix, une scansion qui n'appartiendrait qu'à Beckett, voire qu'à ce texte seulement : chaque mot est une phrase. Le paragraphe ne se constitue pas comme récit (linéarité) depuis les phrases qu'il contient, mais chaque « phrase » est une unité de type paragraphe, dans lequel chaque mot doit être considéré avec l'indépendance, l'autonomie et la pleine coupe ou séparation d'une phrase.

Et c'est cela, seulement cela, la proposition #33. Non pas développer la part visuelle d'un texte. Plutôt rouvrir ce qui est pour chacun la frontière vive entre narration et poétique de la prose.

Comme les précédents (et ceux à venir) de ce début de quatrième boucle, on pioche dans la réserve des 30 premiers textes, et on construit dans l'interstice, on repousse les bords.

On se saisit, un intérieur, un carrefour, un bout de route, une vue de sa fenêtre, un rêve, d'un paysage sous-entendu ou juste évoqué en marchant dans le texte-source (voire : plusieurs).

Et c'est là qu'on se saisit de ces mots pour les dresser, un mot valant phrase, et insérer les géométries, couleurs, temporalités d'une scénographie évidemment abstraite.

Et si la grande hauteur de Beckett, c'était justement la façon dont son abstraction nous offrait la part la plus vive, la plus concrète, rugueuse, rémanente et onirique, du réel le plus ordinaire ? Aucun mot rare ici, juste la façon dont il les dépouille pour qu'ils se réorganisent.

#été2024 #32 | David Foster Wallace, vie de quartier

François Bon — 2024-07-24T19:33:56Z

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#32 | David Foster Wallace, vie de quartier

Le grand art de David Foster Wallace, qui s'est donné la mort à 46 ans en 2008 : se saisir sur le mode de l'enquête de tous petits fragments complexes du monde, avec foule et tenus par un événement ritualisé.

Ainsi de la croisière en paquebot dans un des récits de Un truc soi-disant super auquel on ne me reprendra pas, ainsi la fête annuelle du homard à Rockland dans le Maine, ou l'infiltration d'une journée dans une campagne électorale d'un certain McCain, ou la foire aux tracteurs et matériels agricoles (avec accréditation !) de Chicago etc.

Mais c'est une tradition américaine, avec de hautes lettres de noblesse : et pour commencer Paterson de Williams Carlos Williams (la rivière, le parc, la bibliothèque, le dimanche à la mer).

Et c'était le cas aussi dans ce livre géant alignant 1000 pages sur l'expression « le fait que » — voir ici dans le cycle « Outils du roman » — où une femme anonyme des couches moyennes, trois heures dans sa cuisine avec vue sur lotissement, remâche tout ce qui est incessant dans sa tête, du plus grave au plus contingent, et bien sûr l'observation directe.

Mon but pour cette proposition #32 : on a rassemblé l'ensemble de nos textes dans une maquette. Ils ne se rejoignent pas, ne proposent pas de continuité. Mais, dans cet écart même qui les sépare, on va insérer un élément en affinité. Ce sera reproduire une nouvelle double coupure, mais là où on aura choisi d'installer le nouveau texte, le passage à gué d'un texte à l'autre sera facilité (et on recommencera).

Et pour cela, s'ancrer dans l'idée de faire exister (je ne dis pas « décrire », ce n'est pas du tout la même chose), lors d'une date déterminée, événement à choisir dans la masse des rituels sociétaux — un « jour de fête » ? Acceptons ! —un timbre-poste de réalité urbaine instable, mouvante, lestée de visages anonymes, de silhouettes, de sons et de couleurs, et d'en rendre compte.

Et c'est en cherchant des passerelles directes, de Paterson à Foster Wallace puis à Lucy Ellmann, que je vous propose ce texte pris lui aussi au recueil Considering the lobster avec sa fête du homard, et qui s'intitule — on va en partir le plus strictement possible — « Vue de chez Mme Thompson, Wilmington, Illinois ».

On comprendra que c'est là même, le lotissement, les commerces, les voitures, où vit David Foster Wallace, dans son Illinois natal. Et la date singulière (mais nous ne partirons pas de ce signifiant-là), c'est la vie ordinaire au lendemain et au surlendemain du 11 septembre 2001 : qui dans la ville est le premier à tondre son gazon au lendemain du 11 septembre, et cela signifie quoi dans sa tête ?

Nous voilà encore en situation d'exploration neuve. Mais, dans cette sous-série commencée hier avec le mort qui dit je de Laura Kasischke, tout tiendra à où, quel endroit précis, vous allez installer ce fragment de ville, saisi dans son mouvement, son instabilité, sa danse de signes, dans la suite de vos textes...