Elle voit les cercles tracés par ses pieds au-dessus du sol, souffle court, longs et vitupérants coups de klaxon, feu rouge réduit en barbecue sous les vociférations redoublées. Elle sent avant de voir l’excédent non invité qui l’oppresse au niveau de la ligne de partage par un jean dictatorial et des cuisses d’acier. Le répit ne s’invite qu’en s’attardant sur les aquarelles chamarrées au pied des arbres chauves. Là, l’enfance refuge, les miettes de croissant, les pochettes surprise. Tout lui revient en une effluve terreuse et mordrorée.
Elle voit parmi les pavés, de sinueux pièges à roue, elle s’imagine d’une manœuvre malhabile sombrer du côté des cygnes, des carcasses de Vélib, des cadavres de pigeons et de Heineken. Un cancer, inconnu de la mairie de Paris, pousserait dans ses follicules, sans autre espoir de reconnaissance qu’une célébrité éphémère. Story. Reel. Selfie. #No Filter.
Elle voit d’un gong joyeux s’empiler les requêtes, invitations, informations, interne, externe, perpendiculaire et la souris courir, affolée, pour les avaler, les ranger, les traiter comme les gamins s’insultent à la cour de récré. Gong, cracra. Cling. sons disparus d’une machine increvable sur laquelle s’arrimaient deux index, auteurs prolixes de coquilles, à une touche près qu’il fallait enfoncer de toute sa phalange. Rouleau, chariot, marteau. Odeur d’encre rugueuse comme la feuille de bouleau échouée sur le parvis.
Mouvements imprévisibles et non alignés. Elle voit, dans le néon incandescent, des corps pourchassés par des valises à roulettes, glisser sur l’immense dalle grise. Voie 7, voiture 15. Liquide chaud brûlant la puple de ses doigts qu’une paroi en carton, polie, se contente de relayer.
Maman. elle voit la maman. Elle voit l’enfant. Et dans le même temps, elle voit sa penser gonfler en elle, ballon rouge, prêt à lâcher sa bile, “Ta gueule” le gosse assis derrière. qu’elle retient, ravale, comme une remontée d’acide qui se voulait vomi, au nom de la quiétude ferroviaire.
Quiétude attaquée par la ligne de front qui s’invite dans l’intimoté d’un trajet. Ele voit le pistolet, les hommes en bleu zyeutant les bagages non labellisés, les tics, les moues suspectes. Puis, elle n’y pense plus, comme on voit un clochard devant un distributeur automatique et qu’on n’y pense plus.
Elle voit s’afficher la lumière bleutée d’un fil hypnotisant que concurrence peu à peu le déploiement progressif de platitutdes céréalières. Dans l’ennui mortel, elle voit, elle sent, la foule intérieure se disperser et les cris s’amoindrir.