Concassé, elle a dit, concasse, la poule en son estomac, le cerveau, concasse, et la poule chie, ou pond un oeuf, preuve du travail bien fait
Mais le cerveau qui ne sait pondre ? Que chie t-il ?
De la pensée organisée ? Une vie ? Ma vie ? Restitué, l’entrant concassé : ma vie. Concassés, les stimuli, il en sort du désespoir, une révolution, un C.V rutilant, un clochard, de l’amour, la Grande Confusion.
Concasser le langage, oui mais. Pas à la portée de tout un chacun. Il faut savoir se désorganiser. Des êtres sautent dans le vide avec des cris de joie, d’autres pas. Question de gènes.
Porter ses gènes comme porter sa croix : Bravement.
Je ne singerai pas les gènes du voisin je ne singerai pas les gènes du voisin je ne
Et pourquoi pas ? Ça ferait : je partir dans une wagon pour le ternissure d’un entonnoir qui roula vers ton doigt ganté de l’amer qui se contemple en toi.
Il y en aura pour lire un grand message. Peut-être vrai. Je ne sais rien. Je capitule. Je ne sais rien.
Il y en a encore pour s’atteler aux « amonts de l’écriture » du précédent atelier. C’est bien. Je les avais déjà oubliés mes vieux « débris ». Je ne sais même plus de quoi il s’agit tant je n’en ai rien fait. Mais je sais mieux de quoi il retourne maintenant avec ce texte cinglant et revigorant. — Merci Natacha.