Variations sur l'intérieur de ma tête, me dit-elle. Cela mène où, j'ai demandé. Juste cela, elle me dit. Je ne pense à rien, je ne fais rien, il n'y a pas forcément de fenêtre, de cuisine avec une tasse de café, de radio ni de télé ni même de musique dans les oreilles (encore que, je lui dis), et puis voilà, ces moments où rien. Rien quoi, je fais. Tu ne penses à rien. Parce que marre, parce que fatigue, parce que peux pas, parce que parce que. Des variations, donc, je lui dis. Oui, jours en gris, moments noirs. Et puis comment c'est. Que tu serres le poing, ou bien que tu restes là sur la chaise, ou que tu te dis je m'en vais je fais quoi. Variations, beaucoup de variations, je fais. Une façon de tourner le dos, elle me dit. Tu as les yeux ouverts, tu vois quoi, un mur, le ciel, une fenêtre, le même panorama con et idiot de ta cuisine et les bâtiments plus loin. Mais non, les yeux ouverts justement parce que tu tournes le dos. C'est dedans, les variations.