Boost 14/ Immobile

J’ai fait une drôle d’expérience. Lorsque l’horloge a marqué midi, je me suis installé au centre de la cuisine sur un tabouret noir affublé d’un coussin. Assis le dos bien droit sur celui-ci et encerclé par de l’air plein de vide, j’ai replié mes jambes en tailleur. Dans cette position là, rien ne bouge. Et les fesses calées sur le mince coussin, je ne faisais rien qui ne puisse rompre cet équilibre. Mon corps empaqueté dans son halo ne réclamait plus le monde. Même mes rêves se sont endormis enlacés. Je suis devenu le veilleur du silence.

Combien d’heures suis-je resté clos sur moi-même ? Je n’aurais pas pu répondre à cette question. Ma conscience s’amenuisait au fur et à mesure que ce moment s’éternisait. L’incertitude d’être en vie ne se posait plus et le flou comme petite neige tourbillonnait autour de mon corps, m’envahissait, grignotait ce qui reste de vide entre moi, les murs et le dehors.

Mais les mains posées sur mes genoux, paumes vers le ciel devaient reprendre contact avec mes doigts et c’est ce qu’elles firent. Le pouce et l’index se touchaient à nouveau. La perception de mon volume s’en trouva modifiée. Mes yeux un bref instant rouverts, se sont refermés. L’oeil s’est éteint. Des amorces de pensées sont venues et se sont effilochées.

Dans ce désert, pas étonnant que soit arrivé le sable. Sur les pieds sur les chevilles. Sur mes mollets. Comme brindilles incandescentes, il m’électrisait. L’engourdissement picote. Dans cet inconfort soudain, a surgi des profondeurs (si j’ose dire) la figure de ma mère. Elle me tirait la langue. Je n’aime pas qu’on m’observe à la dérobée. Je me demande où va le sang couleur d’orange ?