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Un vestibule, une maison, un patio, une panthère, une écriture Depuis le vestibule coudé, j’entends monter du couloir les voix des voisins encollées contre les murs, elles répètent des mots sans suite déformés comme si elles venaient d’un autre âge qui n’a pas pu exister, leurs dialectes non plus. Ont-ils été effacés? Sont ils universels? personne ne le sait, ici Continuer la lecture# 03 Michaux Atelier du mardi #
NIVEAU RUE └── Entrée en chicane └── Patio central (à ciel ouvert) ├── Cuisine ├── Réserve ├── Petite pièce de service └── Escalier vers étage 1er ÉTAGE └── Galerie périphérique ├── Pièce principale ├── Pièce principale 2 └── Pièce secondaire 2e Étage ├── Pièce principale 1 Pièce secondaire 2 ├── 1 Pièce secondaire TERRASSE ├── Espace ouvert └── Petite pièce Continuer la lecture#mardis | 13.01.2026, Intérieur Extérieur
Boulogne Billancourt Bastille Nation Né en 1910 je suis de Boulogne encore un village à ma naissance avec sa paroisse, son cœur historique, ses odeurs de vie, sa gaieté, les bords de la Seine pour les promenades du dimanche, un air encore respirable, les marchés en plein air, les familles regroupées au stade pour les matchs de football, les pique-niques, Continuer la lecture# Construire # 03 | Boulogne Billancourt
Amas célestes nuages élevés filaments s’amoncellent cheveux d’ange lumineux se dissipent chevelures du ciel voile laiteux diaphane se déchire, les halos autour du soleil engloutissent la lumière, prendre le thé sur les petits grains stratifiés, les lenticularis ces lenticulaires en forme de soucoupe s’épaississent délire ininterrompu, au plus haut des nuages le ciel moutonné s’élève, les plus bas se dissipent Continuer la lecture#construire #02 | Les nuages amoureux
Chaises Commencer à lire assise sur la troisième marche d’un escalier peint en blanc, un escalier de fer et de béton, une passerelle pour moi qui reliait le jardin du dessous et la terrasse du dessus, là j’ouvrais mes livres de contes, dont un tellement exotique pour moi, les contes des glaces, m’imaginer la glace, en immensité, la neige, deux Continuer la lecture#mardis | Chaises
Atelier d’écriture du mardi. Comment ça a commencé çà ce désir d’écrire, Y a-t-il eu un seul jour dans ma vie où j’ai pris cette décision, décision implacable, impitoyable, celle d’écrire, sans doute, inconsciemment, par le regard, la lecture et l’écoute de mots mis en musique, par une image, l’esthétique d’un tableau, une scène, un paysage, un décor, un livret Continuer la lecture# Débuts # 01 Comment ça a commencé
Combien de matins et de commencements avant d’écouter ce que je veux, c’est ça écrire, mon attente fut longue, de là tout s’est mis en mouvements par ce désir-là devant soi où tout se joue dans le génie de la solitude. Il est en retard comme à son habitude, peut-être suis-je arrivé trop en avance, je ne sais pas, je Continuer la lecture#construire #01 | Matins et commencements
Motels du Sud – Vivre. Une route familière, accidentée, transformée en un étroit ruban de sable jalonné d’ornières, de dénivelés, un tracé non stabilisé sujet à des déformations dues à la chaleur, une route dangereuse, exigeante, excitante, aux risques invisibles, défoncée par endroits, traîtresse, séductrice, meurtrière, aucune ombre, aucun motel, aucune station-essence, aucun téléphone, aucun point d’eau, ou très rarement. Continuer la lecture# histoire #12 | Vivre
44 heures et 55 minutes Quand on regarde une main décharnée, déformée, osseuse, vidée de sa substance, symbole d’angoisse, on pourrait dire presque morte, anesthésiée se saisir d’une bêche au manche de bois bleue, marcher jusqu’au fond d’un terrain de trois hectares entouré de hautes murailles grises et lisses, la déposer sur un tas de pelles identiques bleues, se saisir Continuer la lecture#histoire #11 | Points de vue
44 heures 55 minutes Kandisky Composition 8, huile sur toile, 140 cm x 201 cm, Musée Guggenheim, New York. L’avion touche la piste à huit heures dix-sept. Vol en provenance de Gaziantep via Istanbul via Munich, deux cent quarante-trois passagers dont Imbert qui n’a pas dormi. Il ne dort jamais en avion. Question de contrôle. Dans un avion on ne Continuer la lecture# Histoire # 09 | Imbert