Dehors, tout s’agite. Dedans, tout est inertie. Dehors, le monde tremble. Dedans, rien ne semble en vie. Pas d’émoi, pas d’effroi. Seul son corps, ses yeux sans éclat, un monde sans questions. Depuis combien de temps est-il posté là ? Nul ne le sait. Que regarde-t-il exactement ? Le mouvement du monde. Ou, peut-être, la maîtrise de sa propre agitation. Semble t-il secoué ? Non. Immobile ? Pas complètement. Mais comment peut-on percevoir le flux du sang dans ses veines ? On ne le peut pas. Comment peut-on voir le vivant dans le statique ? Seulement au travers de sa respiration. Son corps ne touche pas la fenêtre mais l’effleure. Son ventre imperceptiblement bouge. Il ne s’appuie pas. Il reste en l’état. Se sent-il concerné par ce grouillement des êtres ? Absolument pas. Il ne traîne pas, ne végète pas. Il contemple. Quoi ? La lumière. De là où il se tient, elle le lèche. Son rayon à elle sur sa peau à lui. Il absorbe le chaud et voit danser son ombre. Lentement, il écarte ses doigts, elle le suit. Il ne dit rien. Ne parle pas. Dialogue silencieux. Amoureux ? Non. Il pose son pied sur le plancher en bois, elle en grave sa silhouette. Il retarde l’heure de partir. Mais doit-il vraiment s’en aller ? Sa tête posée contre le carreau, il ferme les yeux. Longuement. S’est-il endormi ? A t-il rêvé ? Il ne se rappelle plus. Sensation d’avoir plongé en lui-même. Ne sais plus trop bien. Ciel rouge flamboyant. Mais combien de temps s’est-il écoulé ? Dehors, tout est calme. Dedans, il frémit. Il étire ses membres engourdis. L’éclat lumineux du ciel peu à peu, s’assombrit. Il s’écarte de la fenêtre, entre dans la douche, choisit un habit, se prépare à sortir. Fera t-il nuit ? Non, pas vraiment. Le crépuscule. Il s’enfuit. Sans même un regard.
