Le cailloux posé sur la table ne respire pas, la table occupe la moitié de la pièce, elle empêche d’aller tout droit. Apprendre à contourner est une parole de sagesse. Personne ne semble l’appliquer. Se souvenir qu’apprendre à respirer ne s’apprend pas. Le dioxyde de carbone, la table s’en souvient-elle ? Dans un endroit comme celui-là, nommé Kitchen, deux décennies avant, Sylvia P ouvre le four, y dépose sa tête, le corps entre la table, la chaise et le sous-sol d’où vient la pierre, nommé cailloux qui est un silex. Entre le s et le x apparaît le tranchant. Sur le plateau de bois soutenu de quatre pieds, au milieu de la pièce, chercher l’arme du crime néolithique. Migration de la pierre, sur temps imperceptible, arrive à de grands effets. Les chaires ouvertes parlent par la bouche du sang, bulles sans mots, avec bruit, à peine entendu. Tranche de pain de la terre, couteau sans fourchette, joindre l’utile au désagréable. Course autour de la table, révolution de saturne, noirceur des trous infinis aspire le cri. Un enfant parle sans mot. Une femme allongée sur un établi rédige un théorème. Une pierre au bord de rien s’éboule sans témoin. Le vestibule a perdu ses fenêtres, cadre, rectangle, trouée du temps dans une éternité trop jeune. Cailloux, silex, genoux, cortex, hiboux, murex, poux, nagent dans un pareil vortex.
Une branche d’intérieur tape dans le carreau froid de la chambre – Tac Tac Tac – Il est loin le bleu indigo du tapis sur le sol, filament maintenant confondu avec le résidu de bois qui faisait CraC, Là, précisément où le pied pointure 36 s’attardait – Crac – à la quatrième latte en partant du mur percé fenêtre, carreau seul restant – Tac Tac – O temps – Tac – Tempo frappé encore, sans bruit – Tac Tac – sur la joue des souvenirs évaporés. Du vent. Givre sur le verre – Tactactac – Dans la chambre, l’arbre dort, frêne au bois dur, à la poussée rapide -Tac – Bientôt le tronc fixe et les branches qui oscillent viendront toucher le ciel gris métallique. Entre les murs sans toit, il est possible de lire à la peinture rouge criarde devant le ligneux muet, « NOUS HABITONS VOS RUINES » – Tac- Revanche de la planche où pousse frénétiquement le frêne, arbre sans mot, si l’Abre n’est pas l’Arbre – merci Gertrude – quand chute le F, rêne s’arrête à la lisière sous les frondaisons où commence l’obscur, où roulent encore les pierres.
Le lièvre, la tête en bas, au sous-sol inondé un jour de grande pluie. Le lièvre, pattes arrières inertes, annihilées, tenues par une ficelle bleue. Pattes gigantesques sont devenues RIEN que des pattes. Le couteau coupe mal, la porte du garage coulisse sur un rail accroché au plafond. Un couteau en sursis ne sachant trancher, soustrait à son souhait, chantait en chuintant son souhait d’écorcher les soucis, les souris, les léporidés. Fusil et le couteau coupe mieux, tranchant, tranchant l’âme, l’âge de fer sur le fil à retordre. Odeur de sang coule dans le seau gobant la tête du lièvre qui grimace. La peau se détache mieux quand il n’est plus très frais ou bien l’inverse. Hors pratique, c’est l’oubli. Tombe les fleurs de l’arbre de Judée, bien avant la tête du lièvre, bien après l’inondation qui gondole les portes du garage, bien avant le couteau sur la gorge dans le pavillon, quelques banlieues plus loin, voyage de la lame à la larme, de la gorge à l’oeil qui l’imagine. Mais le lièvre sourit sans sa peau, comme crâne de Yorick, comme homme dans le frigo. Plaisanterie. Du sang, du sang ! là. Où ça ? Là ! Là ! Motif écarlate. Quelqu’un à Orléans dit « Rembrandt ». Sourire du lièvre moqueur, dit – la mort partout – tout le temps -, les viscères tombe dans le seau vert, la porte du garage coulisse sur la nuit, le couteau a coupé le cou, le cou parle du couteau- le rire dans la rétine, et la rétine au fond du trou, fleur de jasmin se mêle aux intestins ayant appartenus à monsieur lièvre, il court vite
et puis
s’arrête. 
Rideau écarlate dans le vestibule. 4 portes latérales, deux à droite et deux à gauches. La symétrie, quel ennui ! Entrer dans le vestibule. Y rester. Tenture lourde, rouge, pli et repli, mouvement léger du drap, frôlement de l’autre côté ? Goûter l’attente sans modération. Un théâtre sans action. Laisser venir.
Une odeur de bisque de homard passe sous la première porte à gauche. Plaisir d’enfance. Homard animal, Omar oriental. Association libre. Enchaînements. Colonialisme dans les replis du tissu, l’ancien monde remonte. Chienlit. Chasse au homard des vainqueurs pâlots, chasse à l’homme avec les pics de Dieu et le sang qui monte aux joues. S’échauffer pour des terres exotiques et brûler les hérétiques. Mystère bourgeois. Domination. Pique à escargot. Au beurre. Odeur d’ail et de persil alourdit par la graisse d’une vache Montbéliarde, fierté du terroir, terre, motte et gouffre. Le plafond est bas, n’est-il pas ? Première nausée. Derrière la porte au fond à droite, vomissure sourde. La vomissure ne fait plus de bruit contrairement au vomi quand il jaillit. Rires. De contentement. Petit théâtre. Pour l’oubli ? A droite, au fond, un crissement, mal aux dents. Silence. Encore. Silence. Puis chuchotement. Silence. Hurlement. ————- L’attente est une douleur. ——— Pas d’image – trop d’image ! Renoncer. Partir ? Derrière le rideau, monte une voix qui ne dit rien. Alerte des sens. Un soupir d’abord. Rien. Un chuchotement maintenant qui dit « Ouiiii », un tout petit rien entre dans le vestibule au dessus du lobe gauche et une voix lourde qui fait « Chuut » —— L’écarlate rideau a-t-il bougé ? … La colonne vertébrale qui s’ébroue. Bander léger sans l’avoir décidé. L’odeur de la vomissure monte, tout doux, aigre, odeur de qui a rendu la peur. Renoncer. Revenir à l’énoncé ? La voix derrière le rideau « Encoore » ——- la colonne vertébrale reliée au sexe relié au cerveau par le vestibule —- alchimie du mot, du rideau, du beurre d’escargot, bander plus encore. Renoncer maintenant. Se persuader que la porte est fermée ! Une pensée coupable : il n’y a pas d’issue. Entendre une voix – mais dans quel vestibule ?- dire « tant pismieux ». Porte au fond à gauche, odeur de poisson blanc, nageant dans sa soupe et jouant avec ses croûtons, l’eau monte à la bouche, c’est la noyade en eaux troubles. Toujours le sang qui afflue entre les jambes. Renoncer ——- « Ouiiii » brûlant —– Et la voix profonde « Encooore ». Prendre du recul adossé à la porte du vestibule. La proposition poétique peau et chair dans la rivière de sang de la république donne nausée paradoxale. Regarder le rideaux ridés comme un vieil homme blanc, rouge d’avoir trop puisé à la barrique, rouge de la colère du satisfait, rouge du désir d’étendre son puissant plaisir sur le monde. Un pas vers les plis du rideau – Ouiiii —- Encoore — un autre pas — Ouiiiiiii —Encooore— rythme accéléré—- Ouvrir le rideau //////// Pigeon blanc et perroquet vert, se regardent en chien de faïence par dessus un automate à tête de cochon du Périgord. Il ouvre la gueule et dit, suavement Ouiiiiiiiiii. Rire du perroquet. Hihihihihihi et roucoulement du pigeon RRRRRRRRRRRRRRoouuu RRRou rOU Laisserouououuou sa veste et parthihihihihihihhihR.
A quoi sert l’espoir ? 