#histoire #11 | inachevée

main, mains, maintes fois

le toucher de ses beautés 

jardin qui me tient

---

#10

luxuriante

participe présente 

signifiance

---

#09

on a oublié

voyage immobile

la vie n’est qu’instant

Il y a trois temps qui se mélangent dans la vie quotidienne d’un cadre policier : le temps de la tête dans le cambouis et des sueurs froides, celui du vrai travail ; le temps des pieds sur le bureau, une denrée qui n’existait plus en magasin, un calme qui, de toutes les manières, précédait toujours les emmerdes ;  le temps, enfin, de la tête dans les mains et de l’ordinateur à la place du cerveau, la durée qui n’en finit plus, celle du management, de la gestion imbécile à l’aune de laquelle la hiérarchie et les cadres de conception jugent. C’est ce dernier état, totalitaire, qui régnait, hégémonique, sur l’emploi du temps de Clément Rossetti. C’était un temps de réunions, de prévisions, de statistiques, de notes de services, de rapports mensuels, d’évaluations, de normes, de rationalisations, de notations et Clément Rossetti n’était pas devenu policier pour ça. Il était, comme les trois hommes et les deux femmes de son groupe, de ces êtres hybrides, à la fois chien et cochon, renifleur, fouilleur, inquisiteur, bête de somme qui cherche et qui ramène, qui  sent, hume, piste et  capture. Un animal domestique doué pour la traque. Il n’en avait rien à foutre des lois organiques financières. Rien à foutre des statistiques.

---

#08

ne pas retourner

ne porte pas ton fardeau

vivre à présent

Dans l’appartement du professeur Laurelli, Rossetti ne cherchait rien de particulier. Marie-Pierre Albertini non plus. Ils inspectèrent chaque pièce. Rien de suspect. La routine. Pesanteur des protocoles. Fastidieux toujours, mais toujours nécessaires, les fondamentaux. Continûment. Ne jamais négliger les rituels. Avant de libérer les deux témoins et de coller une pastille et des bandes adhésives de couleur rouge sur la porte d’entrée de l’appartement, Rossetti s’était assis à la table de travail du vieil historien. Un assez long moment. Sans toucher à rien, à l’exception d’un petit et vieux cadre photo en argent, posé sur le bureau entre un singulier céladon rempli de crayons et de stylos et une pile de livres. La photographie noir et blanc n’était pas récente. Image de trois quart. Le portrait d’une femme élégante, les cheveux relevés sur la nuque. Un chignon à la grecque. Rossetti reposa le porte-photo à sa place. Son regard examinait chacun des divers objets qui encombraient la surface de cette large et longue table de travail. Là, il en avait la certitude, était l’espace dans lequel le professeur Laurelli avait vécu de longues durées laborieuses et solitaires. Là, peut-être, Rossetti avait-il une chance de mieux sentir ce qu’avait pu être un pan essentiel de la vie de la victime.
Que savait-il de cet homme ? songea Rossetti en parcourant les pelures jaunies qu’il avait déjà remarquées la veille sur le bureau du professeur. Qui était-il ? Qu’était-il ?
Nicolas Laurelli, né à Bastia en 1936, historien, conseiller municipal. Avant sa mort, il travaillait sur les purges communistes de la Libération. Sous le regard en noir et blanc d’une femme au chignon.

---

#07

il vit ce qu’il vit

du passé table rase

il voit qu’il vécut

Au fil de leur conversation, l’historien s’était confié au policier. Rossetti se souvint brusquement d’un détail qui concernait les combats de 1943 et la libération de Bastia. L’histoire est perverse ! affirmait le vieil historien. Savez vous qu’en grande majorité les hommes du 2 ème Groupement de Tabors Marocains qui combattirent les SS de la 90e panzergrenadierdivision à Teghime étaient des Aït Seghrouchen, une tribu d’Arabes adarissa berbérisés. Ils étaient de terribles guerriers qui dominèrent toutes les tribus avoisinantes. Jusqu’à la guerre du Tichoukt, au milieu des années 1920. C’est à cette époque, sur El Mers, le cœur de la tribu Aït Seghrouchen, que l’armée française a pratiqué les premiers bombardements aériens de populations civiles de l’histoire.

---

#06

de si loin venu

l’ami devenu témoin 

inattendu là

Deux jours avant sa disparition, le professeur Laurelli s’était donc rendu à l’aéroport pour accueillir Félix Appoline, adjoint au maire de la commune d’Awala-Yalimapo. Celui-ci était arrivé à Bastia-Poretta à 11 heures 15 en provenance de Paris-Orly. Laurelli l’attendait et le conduisit à Bastia où ils déjeunèrent. Ensuite, les deux hommes se rendirent à la gare où l’élu guyanais devait prendre le train direct pour Corte aux alentours de 16 heures 30. Le témoignage de cet amérindien tout en rondeur dont Rossetti finissait la lecture corroborait celui que l’APJ Ange Tomasini avait recueilli auprès du responsable du parking. Le mardi 2 décembre, Laurelli avait bouleversé ses habitudes. Il avait utilisé sa voiture.

marcher en rêve 

n’avancer nulle part

ne rejoindre rien

–Deviez-vous revoir durant votre séjour en Corse ? interrogea Rossetti. –Non, hélas, répondit Félix Appoline en décroisant mollement ses bras. Notre colloque à Corte s’achève le 9, le programme est assez chargé et le départ est prévu par Ajaccio. C’est pour cela que j’avais choisi d’arriver par Bastia. Pour revoir le professeur justement…

L’homme hésita. Sa voix était douce, dans les basses. Il parlait posément, immobile, sans faire de gestes. Son visage rond bougeait à peine quand il s’exprimait. La peau de ses joues et de son front était grêlée, portant de nombreuses cicatrices d’acné en forme de petits cratères. Avec lenteur, Félix Appoline passa sa main droite dans son épaisse chevelure noire coiffée en arrière.

–L’arrivée aussi était prévue par Ajaccio. J’ai changé pour Bastia parce qu’avec Nicolas nous avions prévu de nous retrouver dès mon arrivée. –Vous auriez pu vous voir ici, à Corte ? –Nicolas n’aimait pas du tout conduire. Il a insisté pour venir me prendre à l’aéroport, mais je sais bien qu’il lui aurait été très pénible de faire toute cette route. –Vous vous connaissiez depuis longtemps ? demanda Rossetti. –Depuis le début des années 90. Nous correspondions, puis, en 1994, nous nous sommes rencontrés à Paris pour la première fois. Ensuite, je suis venu en Corse, il y a cinq ans. C’était pour un colloque aussi, mais j’avais pu prendre quelques jours de vacances. Il m’avait invité chez lui à Bastia. –Comment vous êtes-vous connus ? Les lèvres et les petits yeux étroits de Félix Appoline esquissèrent un sourire. –C’est une très longue histoire, commissaire. Disons que c’est le Prince Bonaparte et mes ancêtres qui ont permis notre rencontre.

rêver en marchant

à ne plus avoir souffle 

réveil asphyxie

Rossetti ne manifesta pas son étonnement à cette réponse. Il hocha simplement la tête en avant pour inciter son interlocuteur à poursuivre. –Je suis un Kali’na, commissaire. J’appartiens à l’un des six peuples autochtones de Guyane française. En 1882, une quinzaine de Kali’na ont été amenés à Paris pour être présentés au public durant trois mois au Jardin d’Acclimatation. En 1883, d’autres Kali’na furent montrées à Amsterdam à l’occasion de l’Exposition coloniale organisée par les Pays-Bas. En 1892, d’autres familles Kali’na de Guyane et du Surinam, une trentaine de personnes au total, furent à nouveau exhibées au Jardin d’Acclimatation à Paris durant deux mois.

Avec sa douce voix, l’Amérindien avait prévenu : l’histoire était longue. Rossetti, attentif, fixait son témoin. Celui-ci passa une nouvelle fois, lentement, sa main droite dans son épaisse et noire chevelure

---

#05

visible ou non

une île est mon Fuji

à l’aube d’Elbe

Une fois bien  calé à l’arrière gauche du taxi, le policier  se vit  dans le rétroviseur central. Il s’observa un bref instant. A cinquante-six ans, Clément Rossetti avait toujours la gueule de son emploi : une tête de chien de chasse endurant, entêté, tenace et placide. Son profond regard noir délaissa le rétroviseur. Rossetti n’aimait pas les miroirs. Il changea de place et se blottit contre la portière droite du véhicule. En roulant vers le nord, sur la route du Cap corse, c’était la bonne place pour regarder la mer. Au large, devant Pietranera, un voilier naviguait au près du vent. Ses voiles étaient arrisées. Clément Rossetti pensa soudain qu’il était à quatre ans de sa retraite et qu’il y avait vraiment bien trop longtemps qu’il n’avait plus mis les pieds sur un voilier.

---

#04

on ne sait pourquoi

maison est dans l’histoire

le pourquoi des lieux

Dans la maison d’Antoine, Clément Rossetti s’attarda un long moment sur la petite collection d’alluha de son ami disparu. A chaque fois qu’il en trouvait à vendre chez des brocanteurs marocains, Antoine s’offrait l’une de ces modestes planches coraniques où les élèves des Madrasa apprennent à écrire et à lire les sourates. Coincée entre une pile de livres et une rangée de carnets Moleskine, l’une d’elles attira plus particulièrement l’attention de Clément. La planchette de bois ordinaire était lisse et blanchie comme un bois roulé par la mer tellement elle avait servi. Clément se souvint de ce qu’Antoine lui avait dit à propos de ces supports de bois sur lesquels on écrit, susceptibles d’être effacé après usage. Antoine Desanti lui avait parlé du peintre Delacroix qui avait découvert ces palimpsestes lors d’un voyage au Maroc dans les années 1830. Clément rangea l’alluha à sa place et se mit à examiner quelques-uns des carnets de notes voisins. Antoine, toute sa vie durant, en avait noirci des centaines. Ses carnets, dans le plus total désordre, contenaient des citations, des notes de lecture, des dates, des calculs, des listes de mots, des observations sur les oiseaux, les plantes, les événements de la nature, des faits-divers, des collages de coupures de presse, de facturettes, de tickets de caisse, des tickets de métro, des timbres. Certains carnets, plus déformés avec le temps, servaient également d’herbiers dans lesquels Antoine conservait des feuilles d’arbustes, des fleurs séchées, des pétales de fleurs, toute une petite collection botanique, toujours annotée d’un nom, d’une date, d’une observation. Le dernier carnet que Clément consulta datait de l’année 1986. Le 20 mars de cette année-là, Antoine Desanti avait noté que les grenouilles avaient commencé à croasser.

Clément alla ensuite s’installer sur la terrasse, face à la mer. La lune, presque pleine, se cachait, par moments, dans les nuages. L’air était frais.

---

#03

des bons ou méchants

qu’importe les postures

leurs gestes parlent

Cécilia, la manipulatrice

Les échanges n’étaient pas tendres. Les modérateurs de forums devaient être en RTT depuis longtemps. Au fil des heures, les messages passaient du rude méchant aux menaces salopes. Cecilia s’éclatait dans les flames. Comme elle en avait l’habitude, elle avait elle-même lancé le troll.  …Soit tu n’as rien compris, soit tu es un connard…vas-y, dis-le, ça te démange de me taxer de raciste… C’était grossier, mais facile. …c bien continue d’être insultant. Ça donne une bonne image de toi… Ca marchait à tous les coups. Il suffisait, au départ, de poster un commentaire provocateur, puis de lui répondre en utilisant un pseudonyme différent.  …Ici, on parle de politique corse. On s’en branle de ta république… Quelquefois la mayonnaise prenait toute seule. Il y avait toujours, quelque part sur la toile, un mec en ligne qui mordait à l’hameçon. Un message s’affichait, parfois conciliant, parfois agressif. Les contenus n’avaient pas d’importance pour Cecilia. L’essentiel, c’était l’escalade, la spirale de la violence  qu’il fallait amorcer.   …vu toutes les saloperies que tu débites sur les Corses depuis un moment… La jeune femme étira ses longs bras maigres au dessus de sa tête. Elle se déconnecta du forum, puis cliqua sur l’une des plateformes d’échanges de vidéos qu’elle conservait dans ses favoris. En pleine après midi, elle n’avait pas envie de s’avachir devant la télé. Cécilia avait ses habitudes dans l’univers du broadcast yourself.  Son ordinateur aussi : elle n’eut qu’à cliquer pour établir la connexion et parvenir à la chaîne de ses vidéos favorites. Son jeune amant apparut, plein écran. L’image n’était pas de très bonne qualité. La vidéo n’était  pas récente. Elle datait de 2007. C’était la première de Jonathan, il y a plus d’un an. Il expérimentait une nouvelle webcam. Il s’était filmé et il avait mis en ligne sa vidéo sur You Tube. C’est Jonathan qui lui avait fait découvrir toutes les vidéos qu’on pouvait se procurer sur Internet. Depuis, Cécilia était devenue fan. La plus ancienne de ses vidéos préférées durait deux minutes trente six secondes. Elle l’avait mise dans sa collection en janvier 2007, à la même période que celle de Jonathan : Sadam Hussein execution filmed with a Nokia cellphone . 

Jonathan, l’amant imbécile

La jeune femme cliqua  une nouvelle fois sur l’image de Jonathan qui venait de se figer. La vidéo démarra à nouveau. Il s’était filmé en cagoule avec des lunettes de soleil. En fond sonore, on entendait le Dio Vi Salve Regina. Jonathan gardait la main droite sur son cœur pendant un long moment, puis il enlevait ses lunettes ridicules, remontait la cagoule et fixait fièrement l’objectif en croisant les bras. Ensuite, il remettait la cagoule, les lunettes et restait encore quelques instants bras croisés narguant la camera. – T’es vraiment débile  avait dit Cécilia quand son amant, tout crâne, lui avait fait découvrir son exploit sur Internet. La jeune femme se rappela qu’ensuite ils avaient baisé, qu’elle n’avait pas vraiment eu d’orgasme et que Jonathan, plus que jamais amoureux, l’avait saoulé de paroles, de serments, de projets. Cette nuit là, elle ne lui avait posé qu’une seule question. Jonathan n’avait pas hésité. Il avait répondu comme on relève un défi. Tout ce que tu veux ! Tout, tu entends ? Tu peux tout me demander. Je t’obéirai. Depuis le début de leur relation, Cécilia prenait Jonathan pour ce qu’il était : un petit con, manipulable à souhait, un jouet, totalement immature, comme sa queue qui ne valait pas un sex-toy. Le gamin, c’était son gadget, son objet. Leur différence d’age n’était pas énorme. Elle ne se voyait guère. Cécilia n’avait que huit ans de plus que son amant. Jonathan avait fêté son vingt-cinquième anniversaire en passant la nuit la tête entre les cuisses de sa maîtresse. Elle lui avait promis ce cadeau. Jonathan était excité comme un chien de berger en rut qui descend à la ville. Le balourd léchait bien. Elle avait su le dresser. Sa seconde qualité, c’est qu’il gobait tout ce que Cécilia disait. Elle lui avait promis une nuit de fellation si le plan réussissait. Cécilia n’avait plus qu’à attendre. Elle devait être patiente. Jusqu’à demain. Elle avait interdit à son amant de l’appeler au téléphone. Ils devaient attendre tous les deux. Une nuit sans le moindre contact. Pour une nuit de pipes. Jonathan avait vite pigé l’enjeu. Il serait obéissant, comme d’habitude. Le gland qui occupait son cerveau n’était pas si con, au fond.

---

#02

avoir était là

jeune idiot utile

seul témoin honteux

Qui êtes-vous ? Voilà la question que j’aurai du poser à Kurt Waldheim au moment où il serrait si chaleureusement les vieilles mains de Marc Chagall. Souvent, Clément Rossetti devait chasser cette idée. Un geste lent. Un mouvement de tête. Une courte crispation dans la mâchoire. Comme on évacue le souvenir de quelque chose qu’il aurait fallu faire et qu’on avait négligé par ignorance.  La seule certitude de Rossetti, c’est qu’il aurait dû poser la question, s’interposer entre le peintre et l’imposteur. Alors, il aurait été autre…Qui sait ?

---

#01

la main du menteur

---

lieu message biblique

la main du peintre

Histoire de celui qui se souvient

Histoire de ceux qui ont oublié 

Histoire d’un vitrail 

Histoire d’un mensonge

Histoire d’une guerre

Histoire d’une manipulatrice

Histoire d’un amant imbécile

Histoire d’un enlèvement qui tourne mal

Histoire d’un historien et d’un amour ancillaire

Histoire d’un amérindien de passage

Histoire d’un policier qui s’interroge sur l’usage de son arme de service 

Histoire d’une coupable contre qui la justice ne peut rien

Histoire d’en finir avec les histoires qui ont une fin

Histoire d’en faire toute une histoire