Ce ne sera pas des excuses, ce ne sera pas une accusation, ce ne sera pas un livre qui raconte des vies misérables. Ce ne sera pas le réel, de toutes façons il faut tout réinventer, ce pourrait être le racontar de tout ce que je me suis raconté, il n’y aura pas de lieu reconnaissable, je fermerai les yeux et ferai comme si n’existe que ce que le mage aura pu explorer avec mon autorisation dans le tiroir secret d’une mémoire akashique et découvrir par l’exploration chamanique d’une lignée d’hommes fragiles, il faudra épuiser les lieux, les citer, les parcourir, qu’à force d’usure ils ne soient plus nécessaires, translucides. Ce ne sera pas le personnage qui n’a jamais existé comme je l’ai connu, vu, touché, ce ne sera pas un livre de rétablissement de la vérité, ce ne sera pas la vie d’un homme triste qui aurait pris le nom d’un homme mort trop tôt pour essayer de le porter plus loin, il n’aura pas une vie embellie
