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L’œil voit les pouces tourner et dessus les pouces, ou bien entre, entre les pouces, entre les doigts, l’œil voit les plis de la peau des mains, et les taches ocres en constellation sur la peau des mains, qui s’agitent en petits tourbillons, et dans le mouvement des pouces, l’œil voit les pensées qui tournent avec, ne voit bientôt plus Continuer la lecture#construire #05 | l’œil et les pouces qui tournent
Tu traines. Ton corps et ta peau dans un paysage sans couleurs, un paysage gris et blanc. Délavé. Les nuages se retiennent de pleuvoir. Mais ils sont au bord. Tu traines dans la rue grise. Les murs sont gris. L’église tout en bas est toute grise. Le ciel est gris. Les silhouettes font vite. Il va pleuvoir. Une femme tassée Continuer la lecture#construire #04 | tu décides de la suivre…
sur la bureau Edouard Louis, Didier Eribon, Annie Ernaux, Pierre Bourdieu, les petits pains au lait, la cour de l’École Normale Supérieure, l’usine, les bustes des écrivains de la cour de l’École Normale Supérieure, le rythme des 3×8, les lettres de Mme de Sévigné, les vestiaires, le Panthéon, les casiers, la République de Weimar, la chute des petits pains au Continuer la lecture#construire #02 | ce que ça éveille
Ça a peut-être bien débuté là. Dans une salle de classe en quatrième ou en troisième. Dans le désir même. Toi penchée sur ta copie. C’était une rédaction. Tu ne te rappelles plus le sujet. Tu aimerais bien avoir conservé la copie dans tes cartons numérotés. C’est ton professeur de français qui te surveillait. Dont tu étais amoureuse. Il enseignait, Continuer la lecture#construire #01 | ça a peut-être bien débuté là
Un bloc de silence obscur et dense. unblocdesilenceobscuretdenseobsidienne noire de la mémoire et le cri enfermé dedans micA noirun Bloc de SilENCE obscur – e et dense et les miettes de larmes qui brillent dedans La chambre noire de l’enfance unblocdesilenceobscuretdensequi tombe dans le ventre-étanget plombe et tordétouffe le cri les larmes unblocdesilenceobscuretdenseavalé tout cruet toute l’angoisse dedans en bloc Continuer la lecture#rectoverso #13 | forer le bloc de silence obscur et dense
10.08.25 | écriture nomade encore, alors manque le matériau – les photos, les plans de la maison – alors j’esquisse pour tenir le rythme, et il faudra reprendre. Et puis je me rends compte que le texte est en partie écrit. La proposition 12 rebondit sur la proposition 5, naturellement. Il y a même un « peut-être », déjà, dans la 5. Continuer la lecture# recto-verso #12 | 9, rue de l’église (traquer la disparition)
Choses qu’on oublie Le titre d’un filmLa date et l’heure d’un rendez-vousUn nom, un prénom ou les deux, ça ne revient pas, alors on chercheUn visage, un lieu sur une photographieCe que raconte un livre, et on ne se souvient tellement pas, que c’est comme si on ne l’avait pas luSon parapluie, et il peut, de quoi se couvrir, et Continuer la lecture#rectoverso #11 | choses qui voudraient se souvenir et s’écrire
c’est un fragment de jardin public : le banc la mère à droite et au centre la petite fille et le vélo bleu. C’est une toute petite scène d’une toute petite vie de famille par un dimanche gris. Hors du cadre, c’est un jardin tout en long depuis la place de l’église jusqu’au grand carrefour où les routes se séparent Continuer la lecture#rectoverso #10 | dans un fragment de jardin gris vert
recto | salle à manger, table en formica et carottes à l’eau Au centre de la pièce la table en formica blanc avec les assiettes en pyrex orange et dedans les carottes cuites à l’eau ou le chou fleur à l’eau aussi et le filet d’huile de tournesol dessus ou la poule au pot et ses pommes de terre à Continuer la lecture#rectoverso #09 | histoires de femmes
recto Le fait que la lourde porte du HLM orange claque, le fait que tu supposes qu’il est orange comme les carottes et l’assiette en pyrex de la grand-mère, comme si l’angoisse était orange, ou bien le fait que tu imagines le HLM orange car ce sont les années 1970 et le fait que sur les photos, l’appartement est orange, Continuer la lecture# recto-verso #07 | Le fait qu’une porte claque