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Docteur, je te sais très occupé à ne pas mourir, tu le seras jusqu’à ce qu’un autre te remplace. Peut-être, alors, tu me verras. J’ai mille questions, mille questions. Tandis que tu te retrouves encore à habiter les livres, les lieux, les vivants, je circule à peine dans les trous, dans tes rêves, dans ce texte. Regarde-moi, je suis avec Continuer la lecture#anthologie #31 | La femme-Auguste te remue
… et toujours il me gardait près de lui, il fallait que je sois près de lui pour entendre les questions qu’il prononçait en chuchotant, il fallait que je sois tout près de sa bouche pour voir les mots qui sortaient de sa bouche, il fallait que je note, que je note exactement tout, à chaque instant tout ce qu’il Continuer la lecture#anthologie #29 | tête perdue (suite)
l’odeur des lieux de soin — vert bleu rose des blouses en papier tout juste sorties du plastique, blanc immaculé des murs — odeur d’anesthésie, de stérile, de rien, odeur de vide snifer les vieux livres snifer le cuir chevelu d’un enfant — et fermer les yeux l’image de l’odeur, ce serait un visage qui ferme les yeux — un Continuer la lecture#anthologie #25 | fugitives
C’est un Ehpad récent, propre et lisse, à flanc de colline, dans les albères. Elle y visite régulièrement sa grand-mère, chambre 64, quartier des enfermés (1). Elle ne prend jamais l’ascenseur métallique, surtout parce qu’il y en a deux; l’un dessert les trois étages munis de chambres, de salles communes, de terrasses et de réfectoires lumineux, l’autre, juste à côté, Continuer la lecture#anthologie #23 I l’autre ascenseur (inachevé)
Depuis l’ennui des grandes et petites vacances, je l’ai regardée longtemps, la seule rue Miailhes au monde, située à Canet en Roussillon. Ce mot que j’ai encore du mal à écrire sans chanter dans ma tête a-i-l-h-e-s proviendrait de l’occitan mealha; maille, menue monnaie, médaille. C’est probablement le surnom d’un homme pauvre, devenu nom de famille. Sur les 600 mètres Continuer la lecture#anthologie #22 | Rue Miailhes
Nous n’avons qu’une photo de toi.Te voilà sur le web, Frau Auguste Deter (1). Et toujours au dessus de toi, Aloïs (2), l’homme rose qui dévore ton nom, ton prénom — celui de ton père (3). Je te regarde, dévorée (4). Je regarde tes mains croisées sur ton plexus, tes ongles bombés, ta grosse chemise, ta tête d’asile, ta tête Continuer la lecture#anthologie #21 | Tête perdue, avec notes
Nous n’avons qu’une photo de toi. Te voilà sur le web, Frau Auguste Deter. Et toujours au dessus de toi, Aloïs, l’homme rose qui dévore ton nom, ton prénom — celui de ton père. Je te regarde, dévorée. Je regarde tes mains croisées sur ton plexus, tes ongles bombés, ta grosse chemise, ta tête d’asile, ta tête perdue, tes yeux Continuer la lecture#anthologie #20 | Tête perdue
naissanceLes quatre yeux s’écarquillent alors qu’une main invisible fait pivoter le corps volcanUn corps en boule comme démoulé, comme lapin tombé du chapeau téléLes peaux suintent en chouinant dans la télé entre deux portes mal fermées voyageL’ombre d’un aigle rafraîchit les marcheurs sur une pente ocre du MexiqueLa lumière jaune de l’aube sur les cavaliers galopant sur une colline, entre Continuer la lecture#anthologie #19 | l’inexplicable désir de classer
La photo de la photo n’annule pas l’objetJe connais deux frères très âgés qui ne se parlent plus à cause de photos de famille que l’un conserve jalousement, que l’autre voudrait seulement photographier, en vain. Garder, regarderUn geste devenu banal devant un paysage, un tableau, un concert: garder avant de regarder, ou sans même regarder. Je me souviens d’une colère Continuer la lecture#anthologie #18 | clichés
Fragments d’un carnet retrouvés dans les sous-sols de l’ancien quartier réservé à la prostitution de Marseille, détruit en 1943 par les nazis. 28 juillet 1927, les Brics, rue Bouterie, Mignon BarAujourd’hui c’est mon anniversaire. On me dit vieille. Jeanne m’a offert ce cahier parce que je sais lire et écrire. Elle a dit « profite ». Elle a dit « t’en as vu Continuer la lecture#anthologie #17 | Quartier réservé, fragments