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Tu es tellement ridée que même ton nez est ridé. Cheveux blancs attachés lâches, des mèches folles. Tu me regardes par en dessous, la tête légèrement courbée dans une attitude de défaite. Je zoome sur tes yeux avec la loupe de l’ordinateur et je m’aperçois que non, tu ne me regardes pas, tu ne regardes rien, tu n’offres plus ton Continuer la lecture#anthologie #20 l La femme à la tunique orange
Le jean rouge tout juste à ma taille mais plus à ma taille après un bon repasTous les jeans prescripteurs / proscripteurs qui l’ont suiviLes filles sur papier glacé – je découpais les plus belles et les patafixais au murLa belle Angélique et ses jeans moulants dans la cour du collègePhoto de classe à aqualand : je cache mes cuisses derrière Continuer la lecture#anthologie #19 | Le jean rouge
On n’est plus chez soi. Pas plus tard qu’hier, je sors de mon bain, et voilà qu’un turc me tend ma serviette On n’est plus chez soi. En voilà un autre, mais plutôt chinois, qui émerge essoré du tourbillon de mon évier On n’est plus chez soi. Flairant sa pâtée, mon chien Astérix, qui fréquente mal, m’a informée avec des Continuer la lecture#anthologie #14 | On n’est plus chez soi
Benares. Après l’averse, je fais des vols planés sur les bouses de vache. Dans la ruelle en pente, les locaux, le pas sûr, ont l’oeil taquin, par en dessous. Benares la ténébreuse n’est pas faite pour les oies blanches. Oie blanche au cul crotté, je m’accroche niaisement à la ville rêvée. Ushuaïa. Je sors de l’avion étourdie par le choc Continuer la lecture#anthologie #12 l Benares Ushuaïa Tombouctou
Fuite en avant dans l’atelier de François Bon Submergée submergée submergée Consignes me dépassent ces textes trop cette voix trop ces phrases trop cet esprit trop Putain je coule Je suis seule et je coule je coule Mais je nage encore je veux je veux je veux moi aussi moi aussi Eux tous là haut à l’aise tellement tellement Nathalie Continuer la lecture#anthologie #11 | Sentiment merdique
François Bon l’a donc dit : mes vers, « ça sert à rien »Je suis plutôt servile, et j’aime que l’on m’aimeDécision est donc prise : aucun alexandrinNe se faufilera ici, aucun poèmeNe frappera mes mots de l’inutilitéQue notre cher mentor a dit ne point goûter Or voilà qu’au réveil, ce dimanche matinAu seuil d’exécuter ma prose obéissante(Serait-ce l’influence de quelque esprit malin?)Mes doigts Continuer la lecture#anthologie #09 | Thomas Bernhard l Le chemin opposé
Matin d’étéentre mes mains presque en prièrepâlit la lune
Je suis seule parmi la foule qui m’habille – planteurs, cueilleurs, fileurs, couturiers, chauffeurs, DRH, traders, boutiquiers, et caetera ; je suis seule avec la foule cachée dans mon ordinateur – s’en détachent les yeux noirs d’un enfant noir dans le noir d’une mine de cobalt ; je suis seule dans ma cabane avec les bûcherons, artisans, le p’tit gars des 3/8, Continuer la lecture#anthologie #06 l Foule solitaire
Novarina : Un homme porte son corps devant lui Moi (irritée) : C’est quoi ce charabia ? Mon père (pragmatique) : Il va lui falloir une brouette Moi (songeuse) : Si son corps pousse la brouette, qui est dans la brouette ? Mon père (piqué au jeu) : Si son corps est dans la brouette, qui pousse la brouette ? Bouddha (intervenant sans y être invité) : Cependant, Ô Continuer la lecture#anthologie #05 | Brouette
Il y a sur mes genoux un rectangle plat, rouge et lisse, avec écrit L’Ordi dessus. Si je le balançais par la fenêtre, quel pourcentage de présence au monde y gagnerais-je ?