Nous avons écrit des livres, des livres parmi tant d’autres livres, la disparition ou l’enfoncement dans la masse inerte de tous livres et voilà qu’on avait pris autre chemin, c’était plus fragile et ne nous survivrait pas mais la voix, oui la voix et les images et le geste, le geste même qui disait comme de toujours : — Ceci, ceci est mon livre. Nous dressions sur nos écrans, pour le temps même de leur surgissement, nos mêmes livres de pierre.