L’autodafé n’avait pas tout brûlé. Le dieu du ciel avait déclenché un orage tel que la plus grande partie des livres de la librairie du vieil Alex Goldenstein formait maintenant une pyramide fumante d’où s’échappait une odeur de bois et de papier brûlé. La cendre noire des pages consumées retombait du ciel et des coulées d’encre, de salissures ocres et marrons des corps de livre formaient une immense flaque gluante toute autour de la pyramide. L’odeur âcre de cette combustion prenait à la gorge.
Alex Goldenstein pleurait, seul, assis, sur les marches de sa librairie. Quelques heures plus tôt, les gardes avaient tambouriné sauvagement à la vitre d’ A l’air livre . Ils avaient ordre de vider la boutique de tous ses ouvrages anciens, bibles, atlas mais aussi illustrés pour les enfants, livrets de musiques, opéras, revues …mais surtout il fallait brûler les encyclopédies, un vrai danger pour le régime, pas un seul dictionnaire ne devait survivre au massacre.
Il ne restait plus rien dans les alvéoles vides des hauts murs de bibliothèque du vieil Alex, même plus l’odeur de vieilles reliures, ni celle de la bonne poussière accumulée sur les pages jaunies craquant, un peu, à l’effeuillage de ses volumes. La table de signature des auteurs de la grande ville, toute en merisier sculpté et héritée de son père et son grand-père était retournée, cadre fêlé et pieds amputés. Toute une mémoire envolée réduite en miettes.
La place du village était déserte. Les grondements des moteurs de tractopelle avait fait fuir les habitants qui avaient exactement deux minutes pour se mettre à l’abri. Pourtant, tous s’étaient précipités dans la librairie et avaient emportés, à la hâte, au moins un livre sous le bras, pour le cacher sous les planchers des chambres et salle-à-manger des maisons du bourg .
Mais ce jour-là, la garde avait décidé la destruction totale du fonds d‘ A l’air livre par le feu purement et simplement.
