Archives de la catégorie : #07, Francesca Woodman

Je ne l’ai jamais vu nu – elle oui, dans la baignoire du deuxième étage, cette toison noire entrevue en cachette, sa petite poitrine – mais lui non, il y avait sur le haut àmi-hauteur des bras blancs la marque de sa chemise aux manches retroussées et le reste bronzé sur la plage du Crotoy les galets le froid – Continuer la lecture#été2023 #07 | je ne vivrai plus→

Il n’existe pas de photos de ma mère enfant, ma mère aux mains violettes, et je sais ce que ça veut dire, ça veut dire prolétaire, ça veut dire pas le temps pas les moyens de prendre un moment pour photographier, pas d’appareil, pas d’occasion, pas de volonté de garder ce qui ne peut pas se conserver parce qu’on passe Continuer la lecture#été2023 #07 | charles trenet→

LECTURE AUDIO DU TEXTE CI-DESSOUS « Chaque fois j’ai peur, peur de perdre la personne que je veux contenir, enfermer, retrouver, ressusciter, dire. Chaque fois que je crois pouvoir la sauver et j’espère changer le cours de choses » BERTRAND SCHEFER | FRANCESCA WOODMAN  Mathilde est la seule qui puisse entrer profondément dans les photos de famille. Elle les scrute depuis si  Continuer la lecture#été2023 #07 | Hanté(e)s par une Litanie de Femmes…→

Ça y est, c’est aujourd’hui que ça va arriver. Elle est seule dans la maison, les petits sont chez ce veuf aux trois enfants. Le mari est en tournée dans le village. Elle est seule, en combinaison de nylon. Elle se regarde dans le miroir, oui elle peut, malgré ce qu’elle prépare. Une main sur les cheveux ondulés, un doigt sur Continuer la lecture#été2023 #07 | for→