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J’entre de nuit dans ma ville sur pilotis. C’est une ville étagée posée sur marécage, comme une pièce montée attend sur une table de banquet. La nappe est un feuillage tordu de branches et des tiges montent de l’eau, vertes sur vert, et même le noir est vert, il n’y a pas d’espace qui ne soit pas rempli de veines Continuer la lecture#arts de la fiction #6 | finir par les sons nocturnes
C’est sûrement coincé dans une rue. Il y a dans l’entrée un crochet où le grand-père accrochait, du temps où il était vivant (il est mort d’un ulcère à l’estomac) sa veste en cuir, celle avec des bonbons dans les poches. Un chien habite devant, dans sa maison branlante en miniature, sa niche, dans le jardin tout en longueur, un Continuer la lecturearts de la fiction #05 | Gentilly
Qu’il était petit et déjà si sérieux, blouse de coton durci à cause de l’amidon, car elle, la mère, n’en faisait pas l’économie, elle le coiffait toujours sur le côté, si bien que la photo de classe – ses petites mains effleurent une locomotive de bois tirant son wagon de bois – le montre tel qu’à l’habitude, tel que dans Continuer la lecturearts de la fiction #04 | la carte creuse
Tout commence par une caméra montée sur rails qui arrive vers soi, puis se soulève avant de pivoter et de se retourner, se substituant à la place de nos yeux, à leur hauteur. Puis elle se stabilise : cadre : fenêtre de cuisine. On passe à travers la vitre (c’est un enjeu, sa propreté, « que vont dire les voisins si nos vitres Continuer la lecturearts de la fiction #03 | Plan séquence, saccades
Parce que ça se passe au début, on n’a aucune idée des choses déjà là, ou naissantes. C’est comme ouvrir un théâtre de carton pour enfant où il faut installer le décor, fragmentaire, quelques plaques récurrentes, l’une avec la forêt, la découpe des arbres, l’autre un cerf, ses bois tout ajourés, et un buisson, un seul, rond, qu’on enfonce par Continuer la lectureArts de la fiction #02 | ligne de ravitaillement
Je suis sous l’auvent d’une caravane. C’est la fin de l’après-midi. La lumière est en train de baisser. Un corps est debout, dressé devant moi, le visage tourné, comme déformé par la vitesse. Je connais ce visage et je ne le connais pas. Je sais d’instinct que ce corps et ce visage sont proches de moi affectivement, qu’ils constituent une Continuer la lecturearts de la fiction #01 | Je suis sous l’auvent d’une caravane
B est une commune française de douze mille sept cent soixante-quinze habitants, ce qui ne tient pas le compte de ceux qui viennent de partout la voir en bus, en train, ou bien ils prennent l’avion et ensuite un taxi et vont doubler sur l’autoroute des campings cars, avec leurs vélos accrochés à l’arrière sous des autocollants de mustangs au Continuer la lecture#anthologie #32 | constat à B
Demain il n’y a plus de lumière, plus de demain. Les oiseaux sont troués, d’un grand trou au milieu du ventre, au beau mitant du lit la rivière est profonde. Battent, battent les feuilles et les cloches d’abutilon. Le froid n’a plus idée du froid, le noir outrepasse sa couleur, m’en voudrez-vous beaucoup. L’armature du pont le plus haut dessine Continuer la lecture#anthologie #31 | loin
#22 / les sculptures de Sonja, son visage concentré sur le feu d’artifice quand elle soudait (elle avait commencé un alphabet de métal, ses lettres en vrac dans l’atelier, le e et le f très tenus, en arcs pincés, le m, cette question du m qui l’avait travaillée, dans la poubelle des m qui ne lui plaisaient pas, et elle Continuer la lecture#anthologie #28 | arc et foudre
Une femme décide d’occuper son esprit, non pas en faisant des mots croisés ou en se lançant dans telle ou telle technique créative (papiers roulés, bracelets, impression d’algues sur tissu), mais en choisissant chaque jour de faire une tresse mentale, différente de la précédente. Elle donne à sa pratique un horaire récurrent, tôt le matin, après son petit-déjeuner mais avant Continuer la lecture#anthologie #27 | actions