La lame du couteau brillante du premier frère américain, celui qui était beau avec des cheveux de poussière et une bouche pour embrasser.
Les lunettes de la maitresse blonde qui pleurait, avec en arrière-plan un peu flouté, celui qui la faisait pleurer.
La trace des grand pieds mouillés du père de l’ami d’enfance, au bord de la piscine un jour d’été.
Jusqu’où peut-on remonter dans nos mémoires ? Quels premiers fragments, petits morceaux, images rémanentes, sans intérêt apparent, mais essentielles ? Pourquoi on ne cesse de se souvenir de ça ? merci pour ces petits éclats bien taillés de mémoire.